La vista era impresionante. A trescientos metros a sus pies, la antigua capital otomana de Bursa se extendía como un tablero de backgammon por el verde fieltro del valle: rombos de tejas rojas encajando en rombos de cal. Aquí y allá, las tumbas de los sultanes se amontonaban como brillantes fichas. En 1922, el tráfico automovilístico no producía atascos en las calles. Los remontes de las estaciones de esquí no se abrían paso entre los pinares de la montaña. No había fábricas metalúrgicas y textiles rodeando la ciudad, llenando el aire de niebla tóxica. Bursa tenía –al menos a trescientos metros de altura- el mismo aspecto que había tenido durante los últimos seis siglos, una ciudad santa, necrópolis de otomanos y centro del comercio de la seda, con las tranquilas e inclinadas calles repletas de almenares y cipreses. Las tejas de la Mezquita Verde se habían vuelto azules con el tiempo, pero eso era todo. Desdémona Stephanides, sin embargo, como lejana espectadora de la partida, miraba el tablero y veía lo que se les escapaba a los jugadores.
(Jeffrey Eugenides. Middlesex. Anagrama)
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