Armado, tapa y edición digital en pdf y ePub: 

TXT Comunicación, txtcomunicacion@gmail.com.

Imagen de tapa: Neil Martin 

https://unsplash.com/photos/nFo5hbJTM8A

Cuentos Beatle / Una antología. Buenos Aires, 2021. 

Los derechos de cada cuento pertenecen a sus respectivos autores: Marcos Iván Pelicaric, Maximiliano Sacristán, Martha Elena Lucero, Mariano Tirigall, Héctor Daniel Olivera Campos, Leandro Soto, Jorge Sagrera, Martín Troncoso, Macarena Latorre, Jorge Quispe Correa, Enrique Pérez Romero, Lily Ann Martin, María Almenara Gironés, Leandro Gavira, Noemí Esther Marmor, María Clara Vaquer, Ignacio Lafferriere, Pierre Dumas, Felipe Tenenbaum, Carmen de Jesús Prieto, Mariano Bertello, Marcelo Medone, Martín Piccoli, Ariel Ferrero, Martín Cantet, Adrián Rusak, Martín Bugliavaz, Macarena Romero, Ricardo Martí Ruiz, Eugenia Moiseeff. Edición a cargo de Graciela Cutuli, con la colaboración de Florencia Agrasar, Mabel Fuzzi, Teresa Teramo, Victoria Rossi.

Licencia CC de Atribución No Comercial, Sin Derivados 4.0 International.  http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

La lista completa de canciones mencionadas en los cuentos puede escucharse en Spotify, a través de https://spoti.fi/3cWjK34.

It’s Only Love

Dear Sir or Madam, will you read my book?

It took me years to write, will you take a look?

Paperback Writer 

(Lennon-McCartney, 1966)

Help! Durante las instancias finales de lectura y relectura de los cuentos que participaron en el concurso Beatle, entre los cuales fueron seleccionados los que conforman esta antología, invocamos esa palabra una y otra vez. Porque si además del amor literario se profesa la beatlemania, elegir se vuelve arduo.

Pero si finalmente fue posible, y este libro es la prueba, fue gracias al buen juicio, sensatez y olímpica paciencia de las integrantes del jurado que amorosamente impulsaron esta linda aventura: Florencia Agrasar, Mabel Fuzzi, Teresa Téramo y Victoria Rossi, que además de acompañar con entusiasmo la idea me recordaron, con notable delicadeza, que era imposible incluir todos los cuentos y que la tarea de elegir resultaba ineludible. 

Por lo tanto, let it be... Aunque cada cuento, cada historia, cada mención musical moviera una fibra sensible diferente, después de muchas deliberaciones aquí están los que consideramos más destacados: por la fluidez y maestría de su lengua literaria, por la capacidad de recrear una experiencia vital, por el humor, la sorpresa o lo emotivamente genuino de los sentimientos que evocan. Nuestra aspiración es que esta antología sea el reflejo de esa diversidad y de una sensibilidad compartida, con sus muy diferentes formas de expresarla. 

En todos, sin duda, hay un eco de nostalgia por aquellos años que se vivieron, o no, pero que se siguen soñando: tal vez porque, como escribió Gabriel García Márquez en un ya histórico artículo en diciembre de 1980, “la única nostalgia común que uno tiene con sus hijos son las canciones de los Beatles. Cada quien por motivos distintos, desde luego, y con un dolor distinto, como ocurre siempre con la poesía”. 

Para hacer un poco de historia, la idea de lanzar este concurso a través del sitio web Hoja por Hoja, dedicado a libros y lecturas, nació gracias a John en el cielo con diamantes, un cuento que escribí para el libro de relatos #QuedateEnCasa, publicado como proyecto grupal por un conjunto de nueve autores durante la pandemia de 2020. Que fue, además, un año de numerosos aniversarios en torno al tema que nos convoca: los cuarenta años del asesinato de John Lennon, los ochenta que habría cumplido de no haber sido por aquel 8 de diciembre, los cincuenta de la separación oficial del grupo. Este libro es un homenaje y una forma más de recordarlos mediante la invocación conjunta de dos antiguas hermanas: la literatura y la música. 

Y así fueron llegando, a lo largo de dos meses, los verdaderos protagonistas de esta iniciativa: los cuentos y narraciones de inspiración Beatle capaces de probar que hay amores eternos. El número de participantes superó ampliamente nuestras expectativas, con autores de la Argentina, Uruguay, Chile, Brasil, Perú, Bolivia, Venezuela, Colombia, Panamá, Costa Rica, El Salvador, México, República Dominicana, Puerto Rico, Cuba, Estados Unidos y España. Ciento tres en total, casi todos en castellano y algunos en inglés. Agradecemos a quienes ayudaron a difundir la convocatoria por diferentes medios, ya que sin ellos no habríamos llegado hasta nuestros escritores.

Relato tras relato pudimos comprobar la recurrencia de algunos temas e inspiraciones: la transmisión familiar de la pasión por la música de los Beatles; los amores y desamores juveniles (y no tanto) al son de sus canciones; la fuerza pacifista de Imagine; la entrañable presencia de personajes como Lucy, Eleanor Rigby, el Sargento Pepper; la poderosa experiencia de un recital de Paul McCartney; el soñado viaje a Liverpool;  el duelo irreparable por el asesinato de John Lennon; la empañada tristeza que provoca saber que, al fin y al cabo, el sueño terminó. Aunque este libro está aquí para probar que no del todo. 

Por eso quisiera terminar estas palabras introductorias agradeciendo una vez más a Florencia, Teresa, Mabel y Victoria, que además de ser el jurado contribuyeron dedicando muchas horas al proceso de revisión y edición. Y sobre todo a cada uno de los que enviaron sus escritos, conjugando ese amor literario con la beatlemania de la que hablábamos al principio, para mantener aquel sueño vivo. Los invito a leer, a seguir escribiendo y a recordar que –como sin duda ya saben– in the end, the love you take is equal to the love you make.

Graciela Cutuli

hojaporhoja.com.ar 

Cuentos ganadores 

Los patos, en invierno

Iván Marcos Pelicaric 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

“El que hiera mortalmente a un hombre, morirá”. Eso estaba escrito en el libro. Y les puedo asegurar que la letra era de ella; sin pizca de duda. El pasaje lo copió de la Biblia, según se supo más tarde. Aunque a mí ya me lo había adelantado mi prima Estela, que alguna vez quiso ser monja. Del Antiguo Testamento; la ley del talión: ojo por ojo, diente por diente.

Aparecía en la primera o segunda hoja, debajo del título El guardián entre el centeno –como ya les conté–, que a mí no me dice nada, pero es una novela famosa, según parece.

No saben las vueltas que dieron con eso al principio. Porque se aferraron a esas palabras para decir que fue con premeditación, como que ella tuvo un plan. ¡Mi pobre Adela!

En todos estos años escuché miles de versiones: que siempre fue bipolar, que era depresiva, que tenía fobia social, no sé...

¡Tantos disparates! Pura invención, garabatos que han armado los parientes… Porque, si me preguntaran a mí, yo diría que Adela era solo Adela; quiero decir, tenía mucha personalidad. Y punto.

Claro, estoy pensando en tiempos anteriores a aquel maldito 8 de diciembre en que por primera vez se encontró con Román después del accidente. A partir de allí –lo acepto totalmente–, Adela se chifló; dejó de ser la que era y se embarcó en otro cauce.

Es cierto que siempre, cuando era muy joven, parecía un poquito fumada o que se había mandado al garguero una falopa, de tan impulsiva e inestable que era. Ustedes se acordarán de su pelo renegrido y bien liso, con corte taza invariable.

Y los días en que –aparentemente sin causa– le daba el revire contra alguno, había que escucharla. Adelantaba el mentón, abría desmesuradamente los ojos y empezaba a los gritos. ¡Un mamboretá rabioso!

Sí, si se lo piensa con calma, era como esos equilibristas de la vida que caminan un poco por el borderline. Lo digo con tristeza. Porque bueno..., todos tenemos algo que nos tuerce el estante. Y lo de ella fue serio. Lo de Jonatan, digo. Por eso la entiendo. ¡Hay que bancarse un episodio de esos! Lo que pretendió ser una joda se fue al carajo…

Para el que no lo sabe, lo aclaro.  Resulta que el Jony se metió sin aviso, “imprevistamente” como se dice ahora, en el patrullero de su hermano Román. El coche estaba estacionado en la esquina de Gaona y Donato Álvarez, frente a Plaza Irlanda, a la vuelta del departamento de los Vázquez. Román estaba pitando quietito, con la puerta semiabierta y escuchando la radio. Se ve que quería terminar el pucho antes de hacerle una visita a su viejo, que detestaba el tabaco. Y el Jony, que había bajado a comprar un billete de lotería –¡miren lo irónico del asunto!– cuando descubre de lejos a su hermano, se acerca despacito, abre el coche del lado del acompañante y se mete a lo bruto y le da un manotón al chumbo de Román, como quien quiere robárselo. Y ¡claro!, el otro, siendo cana, reaccionó de lo peor, y, sin mirar a quién, le dio un puñetazo, al tiempo que le metía al Jony una bala en el cuello. Lo mató en el acto y lo arrojó a la calle. Pero después –al verle bien la cara– se le tiró encima para besarlo y abrazarlo a los gritos, chapoteando en la sangre del hermano. Llamó “¡Jony, Jony!”, en medio de la vereda, durante quince minutos, hasta que cayeron mil canas.

A todo esto, no entiendo quién apretó un botón o bajó una palanca. La cuestión es que desde el comienzo de la trifulca el patrullero de Román empezó a encender y apagar luces y a hacer ¡uauuu, uauuu! Era un chillido puntiagudo de sirena, como para que se enterara todo el mundo de que se estaba perpetrando un fratricidio. ¿Se dice así?...

Pero me estoy salteando cómo se inició la cosa. Empezó tres años antes, en San Telmo, una madrugada en la que había en el aire humo denso con olor a palo santo… Adela, de pronto, me arrastró dentro de un boliche inmundo, simplemente porque escuchó que alguien estaba cantando Help!, en alguno de los salones. Aclaro que nosotros veníamos de una fiestita y estábamos medio tomados. Cualquiera hubiera dicho que mi hermana quería socorrer al que cantaba, ya que se precipitó al borde del escenario y le extendió los brazos al Jony. El pobre, extasiado por su avasallante admiradora, trastabilló hacia el final de la canción, mientras hacía una pirueta estudiada, en la que la pierna izquierda temblaba en el aire y la espalda se quebraba hacia atrás.

Desde esa noche en que se conocieron ya no se separaron más, en los mil cien días que vivieron juntos.

Hay que decir que ella adoraba a John Lennon. Obsesión tenía… Imagine era su tema favorito; casi diría que era su himno, su plegaria, sobre todo el verso que dice iu mei sei aim a drimer, que repetía sin tregua, donde se encontrara. Según ella, se traduce como “Tú puedes decir que soy un soñador”. O “soñadora” en su caso, porque sí, ella realmente lo era.

Creo haberles contado que se fue a Liverpool solo para conocer la calle en donde John Lennon había nacido. Aquella vez yo le di la guita para el viaje. Y, en otra vuelta, ahorró a lo bestia porque tuvo el berretín de visitar el cementerio, arriba de Nueva York, donde incineraron a su John. Fue y volvió, pues no le daban los mangos para más, pero le contaba a todo el mundo que, antes de subir al avión, había pisado el Central Park. Y, mientras lo decía, se estiraba la nariz con los dedos y hacía un guiño con el ojo derecho, dando por sentado que los que escuchaban ya sabían que en ese parque habían tirado las cenizas del Beatle.

Esto no les tiene que parecer raro. Porque yo creo que, a Adela, el trabajar toda su vida en el puesto de flores del tío César –en la avenida Elcano, cerca de la entrada del Cementerio Británico–, le había dado un contacto con la muerte muy distinto al que pueden tener ustedes. Se pasó la vida respirando el tufo de mausoleos. Por eso le habrá resultado algo así como un gesto familiar andar pisando las cenizas del otro.

El caso es que, por esas cosas extrañas que si uno las inventara nadie te las creería, el día que al Jony Vázquez lo mató Román Vázquez, a Lennon lo acribilló un tal Chapman…

Y yo diría que ahí se le empezaron a cruzar totalmente los cables. No es que Adela se creyera Yoko Ono, que así se llama la viuda del inglés, pero a veces mezclaba tanto las cosas que no sabías si estaba hablando de su Jony o del Johnny de Yoko. ¿Se entiende lo que digo?

La cuestión es que ella, a tres años del accidente, se cruzó de casualidad con Román en el cementerio de la Chacarita. Los dos habían ido a ponerle flores al nicho del Jony. Adela hacía poco había regresado de Nueva York y, como un resorte, después de ver a Román, salió del cementerio y se compró El guardián entre el centeno.

Recuerdo que, dos o tres meses después, nos encontramos en la puerta del Británico. El libro sobresalía de su cartera. Le pregunté qué le gustaba de la novelita. Ella me respondió con esta frase que me pareció salida de la nada y hoy me da sensación de vacío: “Decime, Walter, ¿a dónde van los patos cuando llega el invierno?”. Lo dijo apoyándose en el muro que separa las tumbas de la vida de afuera. No supe qué contestar. Después me dijeron que es una pregunta que se hace el flaco que cuenta la novela, pero yo creo que Adela quiso saber a dónde van los hombres cuando les llega la muerte.

El tema es que esperó a que se cumpliera un nuevo aniversario, y cuando apareció Román para colocar unas flores, ella le disparó por la espalda, varias veces. Y abrió el libro y se puso a leer, hasta que vinieron a arrestarla.

Lo curioso, por decirlo de algún modo, es que cuando la ingresaron al loquero dejó medio de lado a su querido John Lennon y descubrió la música de Fito Páez.  En realidad, fue algo paulatino. Creo que, en aquella época, uno de los psiquiatras se había entusiasmado con Giros y en alguno de los pabellones se escuchaba todo el tiempo “Existe un cielo y un estado de coma…” o algo así.  Yo mismo lo escuché más de una vez, en aquel entonces, cuando recorría esos pasillos.

No es de extrañar, por tanto, que Adela se fuera enamorando de Fito, siendo la música para ella algo tan particular. Y yo no sé si era parte del tratamiento que le estaban dando, pero la cosa es que durante años Adela se alimentó de la vida y las canciones de Páez. Me parece que llegó un momento en que se sentía su amante, su novia o vaya a saber qué, ¿me siguen?... Es probable que haya sentido que con Lennon la cuenta ya estaba saldada y podía permitirse el lujo de enamorarse de Fito.

Yo aquí pierdo parte de la historia, porque me fui a Areguá a trabajar en unos campos. En total, me quedé –casi sin darme cuenta– por más de diez años allá en Paraguay, cultivando frutillas de las mejores.

Cuando los campos se vendieron, volví para Buenos Aires y lo primero que hice fue visitarla a Adela.

Mientras tanto, Walter de Giusti ya había asesinado a la abuela de Fito y había cumplido unos cuantos inviernos en la cárcel. ¿Podrán creer que, poco antes de mi regreso, alguien lo vio al De Giusti ese, en pleno Rosario, manejando un Fiat 600 amarillo? ¡Andaba suelto! Era el año 1998.

Supongo que habrá sido por eso que, cuando fui a visitarla a Adela y le dijeron en el comedor mugriento: “Aquí está Walter”, ella puso su cara de mamboretá y, meneando suavemente la cabeza, empezó a mirar fijo el cielorraso, haciendo un chasquido con la lengua. Después saltó a la mesa de al lado, se afanó un Tramontina y empezó a gritar “¡Walter!, ¡Walter!”, con el cuchillo de acero relampagueando en alto.

Fue ahí cuando uno de enfermería la acorraló y le ensartó un mamporro que la dejó lela. Mucha tragedia, ¿no?  Puede ser… Lo cierto es que acababa de empezar el invierno. ¡Mi pobre Adela! ♫  

El rito de los canteros

Maximiliano Sacristán  

(General Rodríguez, Buenos Aires, Argentina)

Y cincuenta años después, bajo la cifra de un 2020 que prometía la visión perfecta, entré en esa peluquería como quien entra en un templo. Lo hice sin saberlo, con la ingenuidad del turista miope que no le presta atención a los carteles. Sí, yo conocía a los cuatro sujetos trajeados que poblaban una y otra vez las paredes de ese localcito de barrio, pero cómo suponer que al sentarme en el sillón señorial me estaba sumando a una logia. Cómo adivinar, en fin, que lo que me haría ese señor con delantal negro en mi cabeza era un ejercicio de iniciación, un regreso a la matriz...

Serían cerca de las diez de un martes laborable. Pasaba por ahí, haciendo ya no me acuerdo qué, y me gustó el nombre pintado en la vidriera: The Quarrymen. A través del vidrio pude adivinar una abigarrada y monotemática decoración, la típica escenografía esmerada de lo que se postula a sí mismo como “comercio temático”, es decir, como experiencia consumista especial. Sentí curiosidad y entré. El ambiente barroco, sobrecargado hasta el cielo raso con posters, muñequitos, tapas de vinilo o bustos de celebridades, hacía sentir al desprevenido como si hubiera arribado a otra dimensión. El peluquero, un sesentón bien conservado, cabeceaba de modorra sentado en una de las tres sillas que hacían las veces de sala de espera. Recuerdo que cuando vi su peinado, gracias a un delicado corte taza, pensé: “Qué viejito más canchero, cómo me gustaría que fuera mi tío”. Nos saludamos y sin esperar indicaciones me senté en el único sillón que había frente al espejo. Él se puso de pie sin apuro, desperezándose, me envolvió con una capa negra y, mirándome a los ojos a través del espejo, me hizo la pregunta que le haría a todo el mundo:

—¿Hacemos el “clásico”?

Yo quedé desconcertado, porque era la primera vez que ponía mis mechas en sus manos, pero dije que sí (lo mismo daba), y me distraje con una revista que encontré sobre la repisita del espejo. Estaba escrita en inglés, traía una gran Q en la tapa y hablaba hoja por hoja del cincuenta aniversario de la disolución de la banda de rock más influyente de la historia que... Entre memorabilia y memorabilia se me dio por alzar la vista para mirarme en el espejo, y lo que vi me escandalizó. El tipo, con la punta de la lengua afuera, se esmeraba por hacer de mi cabeza un casco flequilludo que me recordó a Moe Howard, el de los Tres Chiflados. Pedí tiempo levantando una mano. El viejo se congeló, tijera y peine en el aire como un director de orquesta en pausa.

—Qué me hace, maestro... —pregunté, desenterrando una mano de debajo de la capa y sacudiendo los dedos arracimados hacia arriba.

—El clásico, flaco. ¿No me pediste eso? —y con el peine apuntó hacia un “catálogo” ilustrado con las cabezas de los cuatro de Liverpool. Allí se enlistaba la evolución de sus cortes de cabello desde 1963 hasta 1970. Al ver que yo no entendía, el peluquero fue explícito:

—Corte “John Lennon 1964”, el más pedido por los fans. Ya sos un escarabajo más, pibe.

Mientras me observaba el casco en el espejo, que conservaría al menos por unos meses hasta que el pelo volviera a crecerme, escuché la voz del viejo que insistía:

—Ya te uniste a la secta, y ni aunque te pongás una gorra vas a evitar que tus cofrades te convoquen...

Preocupado por mi aspecto, no capté lo enigmáticas que sonaban estas palabras. Charlando con el espejo me dije que podría dejarme unas patillas bien felpudas que contrastaran con la cuadratura del círculo. Por lo pronto me puse de pie, arrancándome la capa de un manotazo, pagué y me fui de The Quarrymen con la actitud rústica de un picapedrero: sin saludar y dando un portazo.

Ni tengo que aclarar que desde entonces todo cambió. En la calle los otros escarabajos, de cincuentones para arriba, me guiñaban un ojo con una complicidad que yo no comprendía. Lo mismo si pasaba un Volkswagen modelo escarabajo: “¡Ti ti!” con la bocina; y yo, por educado, me resistía a hacerles un gestito con el dedo mayor en señal de que todo se trataba de una confusión. Sí, me habían moldeado la cucuza al estilo mop-top, ¿y qué? ¿Algo tan banal como un corte de pelo era suficiente para hermanarnos? A mí me gustaba el rock, pero desde que era chico que no escuchaba un disco de los Beatles en el Winco de mi abuela. Ahí andaban tantos chicos con sus cortes “rolinga”, semejante a portar un gallo aplastado como gorra, y no se creían especiales cuando se cruzaban... Para colmo yo usaba por entonces unos anteojitos de cristales redondos parecidos a los del iniciático Winston. Debido a que trabajaba de repartidor de mensajería, estaba todo el día dando vueltas por la ciudad, y a la larga me acostumbré a esta cofradía de beatniks anacrónicos. El paroxismo del atrevimiento lo viví con un viejito que luego de entregarle un paquete me tarareó When I’m Sixty-Four como si fuéramos viejos compinches. “Cuando tenga sesenta y cuatro ya voy a estar pelado”, hubiera querido decirle, pero como era un cliente me guardé el retruque.

Hasta que un día recibí una nota por debajo de la puerta. Habían pasado como tres meses y ya ni me acordaba del “incidente Beatle”. Me citaban en la peluquería a las once de la noche. Estaba formalmente invitado a una reunión de la “Logia de los canteros”. Cuando leí esta palabra primero pensé en una franja de tierra sembrada con begonias, luego entendí que era una traducción más ajustada de quarrymen, el nombre que cierto adolescente con los estigmas del Nazareno le había dado a su primera banda de rock escolar. ¿Iría o no iría? No quería reforzar mi pertenencia a la secta, pero por otro lado me intrigaba cómo habían hecho para averiguar dónde vivía. Me decidí a ir para aclarar la confusión.

Golpeé en el vidrio de la puerta. Afuera estaba todo dormido. Avanzando desde la trastienda vi aparecer al peluquero, que se presentó como Brian Quinto. Me franqueó la entrada y me guio hasta una piecita diminuta que contrastaba con el local comercial por su austeridad: paredes peladas más una mesa circular con cinco velas y cinco sillas por todo mobiliario. Nos sentamos a esperar en silencio. Los tres canteros restantes fueron llegando solos. Eran cincuentones circunspectos y bien vestidos, y aún contaban con la suficiente melena como para imitarme en el corte mop-top, ese casco involuntario que era la especialidad del fígaro sesentoso. Este me los fue presentando a medida que se aparecían. Me estrecharon las manos con una admiración que postergó mi decisión de decirles la verdad, porque sentí que los sectarios realmente me apreciaban.

Cada uno ocupó su asiento (deduje el mío por descarte) y empezó el rito. Don Quinto, que dirigía la ceremonia, sacó de un estuche un martillito de plata, o simplemente plateado, al que llamó Maxwell, se acercó a mí y mientras declamaba “por el poder que me han conferido te bautizo Ringo”, me martilló cuatro veces en la frente con dulzura. Yo era el último en materializarme, ahora el cuarteto estaba completo.

Después de que los otros tres me abrazaran como gesto de bienvenida, el peluquero guardó a Maxwell con la delicadeza con que se manipula una reliquia, nos tomamos de las manos y comenzó lo que claramente era una sesión de espiritismo. Los otros cerraron los ojos y Don Quinto (que vestía un uniforme ceremonial jipón al estilo Sargent Pepper) en su rol de médium comenzó a invocar a “los ancestros” con voz cavernosa. Temblaba, como si estuviera en trance, y clamaba por “el principio de los tiempos”. Así, y uno por uno, fue convocando a los picapedreros salidos del Quarry Bank High School: John Lennon, Eric Griffiths, Pete Shotton, Len Garry, Colin Hanton, Rod Davis... Sentí frío, y un vientito gélido me acarició el flequillo inopinado, estremeciéndome. Pispeé por un ojo y a la luz de las velas pude discernir a seis figuras protoplasmáticas, de un blanco lechoso, que iban tomando forma en el centro de la mesa, levitando sobre nuestras cabezas. Se los veía muy niños y muy british con sus chaquetas escolares de tweed, y me sonreían con un gesto de complicidad. Giraban formando un anillo en una especie de danza antigravitatoria. Mis cofrades despertaron de su trance por el resplandor que irradiaban las seis figuras, y los adiviné felices en su devoción amorosa (los que me flanqueaban, al sentir las presencias, me estrujaron las manos).

—Ya que hoy es su renacimiento, dejaremos que Ringo haga los honores —anunció Brian Quinto, y a continuación se dirigió a mí, extrañamente formal, como salido de una traducción literaria—: Anda, muchacho, pídeles tu canción favorita.

Yo miré al jovencísimo Winston y dije, presagiando los años por venir: Wait. Un instante después los compañeros de secundaria entonaban dulcemente a capela: It’s been a long time / Now I’m coming back home... Nos estremecimos con tanta nostalgia. Cuando terminó la canción los fantasmas queridos se diluyeron en el aire haciendo reverencias. Los cinco moqueábamos en silencio, y nuestro médium se puso de pie para encender la luz. Nos despedimos hasta la próxima sin decir palabra.

Pero nunca más volví a verlos. El rito que presencié me dejó paparulo por varios días, y sobre la motito de los repartos estuve a punto de acabar debajo de un colectivo en varias oportunidades, por distraído. Traté de recuperar la cordura, y con las semanas me dije que todo se trataba de una farsa: algunos de los Quarrymen aún vivían, ¿cómo era posible invocar a un espectro que todavía respira? Concluí que esa habitación escondía un andamiaje de efectos especiales para engatusar a giles como yo. En fin, ya no quería ser un cantero, que se buscaran un reemplazo con otro desprevenido. Lo primero que hice fue raparme a cero frente al espejito del baño. Después pedí el traslado en el trabajo y me mudé a una ciudad vecina. Con eso confiaba en que me perderían el rastro. Me tranquilizó recuperar el anonimato, ya ningún escarabajo me saludaría por la calle.

Eso sí, como efecto colateral de la experiencia me quedó este vicio que agradezco: todos los viernes a eso de las ocho me escucho completito un disco de los cuatro de Liverpool. Del primero al último, y vuelta a comenzar. No fue fácil conseguir un Winco que funcionara más los vinilos, cuando iba a las ferias tenía miedo de cruzarme con los confabulados. Pero lo conseguí. Después de todo yo también volví a casa. ♫ 

Blackbird

Martha Elena Lucero 

(Ciudad de México, México)

Me había mudado unos días antes del 24 de diciembre. Estaba apuradísima tratando de acomodar lo indispensable porque, aun cuando no tenía planeado celebrar Navidad con nadie, mi intención era abrir un buen vino y encender las luces del árbol para iluminar las figuritas del nacimiento. Ya casi todo estaba listo y solo quedaban cerradas las cajas de los libros, que pensaba abrir otro día menos atareado. Siempre me lleva mucho tiempo acomodar los títulos en los libreros, me distraigo con recuerdos de lecturas, con una frase que encuentro al azar, con la relectura de un cuento corto o la confirmación de que un texto es de un autor y no de otro.

El caso es que mientras colocaba los últimos campesinos de barro en ese pequeño escenario que reproduce el momento de la llegada de Jesús, me di cuenta de que al ángel se le había desprendido un ala; la encontré completa entre el heno, como si se la hubiera quitado para sacudir las plumas. Así que entré a buscar pegamento en la habitación que decidí sería el estudio, donde ya tenía la papelería, la laptop en su estuche y las cajas de libros por aquí y por allá.

La ventana de la vivienda que quedaba frente a esa parte de mi nuevo departamento estaba a oscuras. Aunque eso no tenía nada de particular, me quedé ahí embobada unos segundos hasta que me sobresaltó un pájaro que pasó muy cerca de mi cristal. Más bien, me pareció verlo cruzar porque no es nada común que un ave, sea cual sea, ande en pleno vuelo por la noche y menos aún en invierno, en una ciudad donde casi casi solo falta que se extingan las cucarachas.

Regresé a la sala, junto a mi ángel sin ala. Por el ventanal vi la plaza iluminada, la plaza de las Tres Culturas. Algunas personas la cruzaban con prisa, cubierto el rostro con bufandas y dándose un abrazo propio para consolarse de la crueldad del viento helado… o de la crueldad del recuerdo de sus muchos muertos, los de la Colonia española, los de la masacre de los años sesenta, los de los terremotos que cada cierto tiempo azotan la Ciudad de México. Cuántas generaciones habrían visto caer la noche del 24 de diciembre en Tlatelolco. Ahora me tocaba estar ahí, sola en ese punto emblemático desde el que aún se ven las estrellas.

Encendí el iPad para escuchar música. De manera aleatoria, los primeros acordes de Blackbird, de los Beatles, comenzaron a posarse en los sillones (Blackbird singing in the dead of night…), en las sillas (take these broken wings and learn to fly…), por todo el departamento que ahora era nuestro (all your life…), mío (You were only waiting for this moment to arise…) y de lo que soy.

Pegué el ala en la espalda del ángel y me pareció escuchar un aleteo. De nuevo digo “me pareció”, porque no tengo pájaros ni creí que hubiera alguno escondido en un ducto. No le quise dar importancia, podía ser cualquier ruido o provenir de la canción, y fui a dejar el pegamento a mi casi estudio con la voz de Paul MacCartney detrás de mí:

Blackbird fly, blackbird fly

Into the light of a dark black night

Noté que ya estaba encendida la luz del departamento de enfrente y había alguien. Era una chica que por su aspecto bien podía ser universitaria y que, sentada, tocaba una guitarra acústica que yo no alcanzaba a escuchar. De repente alzó la vista y me miró. Me saludó con una sonrisa cordial. Le respondí y comenzamos a decirnos por señas “cómo estás”, “quién eres” y cosas así. Al final me pidió que fuera a su casa, señalando la silla de ruedas en que estaba sentada para indicar que ella no podía salir.

Me dio pena la chica, tal vez estaba sola y de seguro su condición le dificultaba moverse al exterior del departamento. Además, necesitaba ya pararle un poco a tanto ajetreo y en un momento u otro tendría que conocer a mis vecinos. Si podía llevarme bien con ellos, mejor. Así que tomé una decisión rápida, una chamarra y la botella de vino.

El viento helado me dio una bofetada en cuanto cerré la puerta. Por la terraza del edificio entraba el frío desde la plaza, cortante como si fuese el filo de una bayoneta. Di la vuelta al pasillo, que estaba vacío. Quizá ningún vecino se había quedado en casa esa Navidad.

La puerta que buscaba tenía el número 214 y ya estaba abierta cuando llegué. En efecto, la chica me esperaba sola. Me dio la bienvenida al edificio y se presentó como Gina. Casi enseguida, tomó la guitarra y comenzó a cantar Blackbird como un regalo, dijo. Qué curioso, la misma canción que acababa de escuchar en el iPad. Por cierto, era un tema que conocía bastante bien. Chucho, un exnovio de la facultad, solía cantarlo para mí hasta que tuvo la ocurrencia de morirse. Estaba enfermo y no lo supe hasta el día en que su madre me llamó desconsolada para darme la noticia. Pero esa es otra historia.

Gina era una auténtica beatlemaníaca. Tenía todos los LP del cuarteto ¡en sus fundas originales de la primera de edición! “¿Cuánto le habrá costado todo esto?”, pensé al ver el buen estado de las portadas. Los ojos negros le brillaban de emoción al mostrarme cada acetato, que iba sacando como si lo hiciera del sombrero de un mago loco. Entendía muy, muy bien esa mirada. Qué no hubiera dado yo en la secundaria por uno solo de esos discos, o nada más por el póster de John Lennon que vi en una de las puertas. Yo con trabajos tenía una colección básica en CD y una edición especial del Sargent’s Pepper, que la madre de Chucho me regaló al finalizar los rosarios. Bueno, eso, sin contar Spotify o alguna otra de esas plataformas, pero eso no se puede considerar realmente tuyo; ¡vaya!, no es algo tangible.

—¿Dónde conseguiste todo esto? —pregunté de manera ociosa, porque pensé que me respondería que por alguna subasta en línea, pero en respuesta simplemente me miró.

De seguro sus padres tenían el dinero suficiente para darle ese lujo o los discos pertenecían a un familiar, que debía de ser muy cercano para confiarle ese material de colección. Recordé que Chucho también tenía algunas joyas y que había quedado a deberme quinientos pesos con que completó para comprar una edición del setenta del Let It Be; pero hubiera necesitado mucho más de lo que ganaba cantando en el bar de Sanborn’s los fines de semana para reunir siquiera la mitad de lo que Gina tenía entre ediciones especiales, discos sencillos, álbumes, revistas, pósteres y demás cosas que quizá tendría guardadas por ahí en su clóset.

Miré la portada del último álbum de estudio de la banda y reconocí en los lentes de John los de Chucho, con que se daba cierto aire al músico de Liverpool. Supe alguna vez que todos tenemos interiorizados valores e ideales que se van arraigando durante años, y quizá a eso se deba que todas mis parejas hayan tenido algo de John, o de Chucho, ahora no sé bien en qué orden. Me pregunto si el abrazo de mi ex ya muerto sería tan cálido como el de John, y si los besos de John serían tan húmedos como los de Chucho. Podrán decirme que estoy loca, pero a mí el que me gustaba más era precisamente John, de preferencia con lentes y de cabello largo. Si hubiera una síntesis de la rebeldía de los años sesenta, sería sin duda ese John. Y di un trago de vino a su salud.

Nos dieron las doce y el vino empezó a hacernos efecto. Junto con el brindis vinieron las confidencias. Hablé de mi divorcio, de la punzada en el estómago al ver a mi expareja acompañado de su nueva esposa en la ciudad pequeña de donde venía, de la huida en busca de refugio en un sitio mucho más grande. Si no me puse a llorar fue porque Gina lo adivinó y comenzó los acordes de Here Comes the Sun, que fue como si me hablara de algo así como la capacidad de resiliencia, pero sin decirlo. Lo agradecí en verdad. Vendría el sol, sin duda, y un pájaro volaría al comenzar un nuevo día. Nos habíamos terminado la botella y me pidió que fuera por otra a la cocina.

Encima del refrigerador había una fotografía de una mujer mayor, quizá de setenta años, junto a otra de edad mediana. Tal vez alguna de ellas era la verdadera dueña de los discos. Pensé que podían ser la abuela y la madre, respectivamente, y que estaba mal que hubieran dejado sola a Gina en pleno 24 de diciembre. Aunque de estar ellas ahí, tal vez yo estaría sola en esos momentos, viendo las estrellas desde el ventanal.

Abrí la botella y le pregunté cuál era la causa de que estuviera en la silla de ruedas.

—Fue durante una manifestación. Llegó la policía a reprimirnos y, ya sabes, me tocó una bala. Basta un solo día en la vida… Por suerte sigo aquí… quién sabe durante cuánto tiempo.

—Lo siento —solo pude decirle eso, pero era tan joven que me dio mucha pena. Era para que estuviera en esos momentos bailando con amigos, en lugar de escuchar las penas de una vecina medio depre.

—Muchas veces pienso en la muerte, pero siento miedo de soltar la vida, de volar. Por eso estoy aquí.

—Bueno, creo que sigues aquí por algo, ¿no crees? —no se me ocurrió otra cosa que esa frase hecha. Pero ella no le dio importancia (seguramente se lo habían dicho infinidad de veces) y en respuesta tomó su guitarra y comenzó de nuevo a cantar.

En lugar de villancicos, cantamos durante mucho tiempo solo temas de los Beatles. Norwegian Wood, All You Need Is Love, In My Life, She’s Living Home… no recuerdo cuáles más y no sé cómo no estaba ya cansada de tanto tocar la guitarra.

Su canción preferida era Imagine, de John. Era la canción con la que más se identificaba, el himno de una generación. Lo dijo mirando sus piernas rígidas, sin vida. Su cabellera le cayó en el rostro y pensé que ya era momento de irme a casa. Estaba a punto de amanecer.

Me despedí con la promesa de regresar otro día.

—Gracias por venir. Hacía tanto, de verdad tanto que no me la pasaba tan bien.

Al salir, me preguntó que le diría a Chucho, si pudiera hablar con él.

—Que lo extraño… más que nunca.

No supe si me contestó.

Afuera llovía y el agua corría por la terraza. Me pareció que se veía rojiza, como si la lluvia lavara sangre, la sangre de Tlatelolco acumulada por años. A esas alturas, muchas cosas “me parecían”. De hecho, aún es así. Oí de nuevo un aleteo, pero ya no lo escuché extraño, pues podía tratarse de un pájaro en busca de refugio por la lluvia y el frío.

Cuando a los días siguientes monté el estudio, me asomaba de tanto en tanto para ver si Gina salía a la ventana. Pero las persianas de su sala permanecieron cerradas durante todo el tiempo que me llevé acomodando los libros, dando con la orientación adecuada del escritorio, clavando los cuadros de dos o tres artistas callejeros. Decidí invitarla a comer, una vez que tuviera lista la casa. Sería mi primera invitada.

Dar el último toque me llevó unos días más y fui a buscarla. Sonó el timbre y fue la mujer de mediana edad que había visto en la foto sobre el refrigerador quien abrió la puerta. Le pregunté por Gina.

Disculpe, ¿quién la busca?

—Soy su nueva vecina.

Me invitó a pasar. El Let It Be aún estaba sobre una mesita, junto a la ventana que daba a mi departamento, y alguien había colgado la guitarra en una de las paredes, como un adorno deteriorado más. Ahora que me fijaba, tenía varios raspones y una cuerda reparada con un nudo. Increíble que sonara tan bien esa noche. O al menos así me había parecido.

—El 24 estuve con ella, no sé si ya le platicó. Quería invitarla…

—Ha de estar confundida –me interrumpió.

—No creo, este es el departamento 214, ¿no?

—Sí, pero mire, mi tía Gina tiene un Alzheimer bastante avanzado y el 24 estuvimos en la clínica geriátrica porque se me moría. Regresamos apenas ayer.

—¿Pero entonces cómo se llama la chica que me invitó a venir?

—Pues ha de haber sido en otro departamento, y como usted es nueva... Aquí solo vivimos ella y yo. ¿Sabe? Mi tía está paralítica desde 1968, cuando fue la masacre. No la mataron, pero sí la alcanzó una bala. Sí pudo terminar sus estudios y…

Se me taparon los oídos y me sentí mareada, a punto de arrojar el desayuno. Corrí a mi departamento y alcancé a vomitar en la puerta recién pintada. Entré temblando al estudio y caí en la silla. Tal vez estaba ebria esa noche, pero ¡podía jurar que yo había hablado con ella! Habíamos cantado juntas.

Entonces levanté la cabeza y la vi. Desde la ventana de enfrente, una septuagenaria me miraba con sus ojos negros, como si lo hiciera desde un recuerdo lejano, y me saludó con una sonrisa tibia, apenas perceptible por su inmovilidad. Me pareció que un pájaro cruzaba entre las dos. ♫

El bajo de Paul McCartney

Mariano Tirigall 

(San Isidro, Buenos Aires, Argentina)

El recital había terminado hacía dos horas y el estadio estaba completamente a oscuras. Me senté solo en medio de la cancha abrazado a las rodillas. Cuando los ojos se me acostumbraron a la penumbra aparecieron los esqueletos del escenario, las torres de parlantes, las pantallas. Todavía flotaba el olor a pólvora de los fuegos artificiales. Era justo 22 de marzo: Paul McCartney había tocado el día de tu cumpleaños. Hubiese querido que estuvieras ahí para descifrarme la música como cuando Juan y yo éramos chicos y nos sentabas frente al tocadiscos Ranser. Ponías los vinilos de los Beatles y nos explicabas lo que pasaba en cada canción como si fueran novelas policiales. Tenías la discografía completa y encima la sabías tocar con el bajo de punta a punta (una hazaña que me hacía espiarte los dedos buscando indicios de magia).

Paul era tu Beatle preferido, era bajista y zurdo como vos. A la noche pasabas horas en el garaje con el Höfner 500/1, esa réplica de su bajo que habías conseguido que te mandaran en barco desde Alemania. Un año entero lo esperaste. Llegó una mañana con su forma de viola alargada pero no quisiste enchufarlo hasta que termináramos de forrar las paredes del garaje con cartones de huevo para mejorar la acústica. Esa noche nos quedamos despiertos mirándote tocar encima de los discos. Mamá vino a avisarnos que era hora de ir al colegio cuando empezabas con el lado b de Let It Be.

Yo era zurdo también, pero recién cuando cumplí doce me prestaste el Höfner. Lo pusiste en mis manos como si me estuvieras confiando una lanza sagrada. Es el único ritual de adultez del que tengo memoria. A Juan le compraste una Gretsch como la de Harrison para que no hubiera rencores. Era la etapa en que nos trompeábamos por cualquier cosa: la bicicleta desinflada, el canal de la tele, un gol dudoso, la milanesa con más queso. Él me llevaba un año y era más grandote, pero yo era más ágil. Nos enroscábamos como rottweiler y dóberman. Vos nos separabas cazándonos de la nuca y nos llevabas al pie de la escalera, frente al Ranser. Ahora entiendo que no era la música de los Beatles lo que nos calmaba, era la forma en que nos contabas por qué el arreglo de cuerdas o la secuencia armónica eran revolucionarios para la época, la intención del ingeniero de sonido con los amplificadores de guitarra, la manera de identificar si Paul estaba tocando con púa o con los dedos, si había grabado con el Höfner o con el Rickenbacker. A veces te hacías el ignorante y nos pedías que te tradujéramos una frase en inglés, alguna que querías que guardáramos. Al rato, sin darnos cuenta, ya estábamos reconciliados.

La única vez que escuché a mamá gritándote furiosa fue cuando tuvimos que cancelar las vacaciones en Villa Gesell porque habías gastado la plata del alquiler en una subasta. Llegaste a casa con una caja envuelta en papel madera. Abriste el paquete de a milímetros, como si tuviera canarios que se podían escapar por la ventana. Era una remera blanca con la tapa del disco Abbey Road en el frente. Abajo de la foto estaban las firmas de Paul, John, George y Ringo. Vaciaste el vajillero y lo transformaste en una vitrina de museo. Pusiste la remera en exhibición con el certificado de que era genuina enmarcado al lado. Tus amigos músicos venían a verla y vos la sostenías con las manos abiertas como si fuera un papiro egipcio. Estaba prohibido lavarla. La usabas solamente cuando tocabas en vivo y en tus cumpleaños. Pedías siempre el mismo deseo al soplar las velitas: “Quiero tocar Get Back con Paul”. Habíamos ido a sus tres recitales en Argentina con un cartel que decía: “Let me play Get Back with you!”. En el último, entre Juan y yo, nos habíamos turnado para subirte a los hombros. Pero nunca logramos que te viera.

Cuando voy a casa miro las fotos de nuestra banda Beatle que colgaste en el living. Mi preferida es la que estamos en la terraza de la ferretería imitando el recital de Savile Row: vos, empuñando el Höfner, cantando con los ojos cerrados y la remera firmada; Juan, en la batería con pelo largo; tu amigo Nico, en teclados; y yo, poniendo un fa séptima en la Epiphone. En esa época Juan y yo nos llevábamos relativamente bien. No sabés lo que me entristece que te hayamos amargado el último año de vida. 

Todos los domingos era lo mismo, tarde o temprano uno de los dos hacía un comentario sarcástico sobre el gobierno o la oposición, despertaba el fanatismo del otro y arruinaba el asado. Las discusiones se fueron poniendo más ásperas y vos pediste que ya no se hablara de política. “La familia es más importante que el país”, dijiste. Pero igual seguimos embarrándonos en esas discusiones inútiles, cada vez más despectivas, más gritadas. Hasta que tocamos fondo. Un domingo le dije que defendía a esa manga de corruptos porque le habían puesto plata en su radio. Terminamos a las piñas como cuando éramos adolescentes, nos revolcamos sobre las lajas de la galería, adelante de nuestros hijos. Me da vergüenza acordarme. Los chicos lloraban, vos nos tuviste que separar poniendo el cuerpo entremedio. Empezamos a turnarnos un domingo cada uno para no cruzarnos en tu casa. A vos te dolía. Nos llamabas por teléfono para que aflojáramos, para que por lo menos dejáramos que los primos se vieran. Pero el orgullo nos había robotizado. Dos boludos de metal. Mamá me contó que, a veces, después de hablar con alguno de nosotros, te encerrabas en el garaje a llorar.

Recién nos vimos de nuevo en tu entierro. Tampoco ese día nos hablamos, ni siquiera cuando mamá nos leyó el testamento insólito que habías escrito en una hoja de cuaderno Rivadavia. No mencionaste ni la casa ni el terreno en Matheu. A Juan le dejaste la remera con las cuatro firmas; a mí, el Höfner. Los discos fueron tu intento póstumo de reconciliarnos: nos pediste que los repartiéramos a la mitad, que fuéramos eligiendo uno y uno explicando por qué los queríamos. Quedaron intactos en el garaje.

Apenas me enteré de que Paul McCartney volvía a la Argentina el día de tu cumpleaños, saqué la entrada, la más cerca del escenario. La noche anterior escribí un cartel como los tuyos, en una cartulina con letras negras bien gordas: “Let me play Get Back with you!”. Tu hijo zurdo iba a subir al escenario en tu nombre a saldar el sueño pendiente. Repasé cuarenta veces la canción, la versión de estudio y las versiones en vivo que encontré en Internet. Tato y Elena me miraban sin entender por qué su papá ponía tantas veces la misma canción. “Por el abuelo”, les dije, y se quedaron dibujando con los crayones cerca mío.

En el recital había familias de tres generaciones, pero yo fui solo porque no quería que nada me complicara la subida al escenario. Apenas apareció Paul y empezó a sonar A Hard Day’s Night, levanté el cartel bien alto, salté y grité como un desaforado para que lo viera. Te imaginaba al lado mío, elogiando la energía de Paul con setenta y seis años, cuatro más que vos. Tenía pensadas las palabras para cuando me hiciera subir. Iba a apuntar al público, como si vos estuvieras entre la gente, y te iba a decir: “Acá va tu sueño, viejo”. También había planeado, antes de devolverle el Höfner, besar las cuatro cuerdas, una por una. 

Fue un recital impecable, treinta y nueve canciones, temas de los Beatles y de su carrera solista. Sobre el final, en Live and Let Die, tiraron fuegos artificiales y papel picado. Pero Paul no tocó Get Back.

Me quedé frustrado frente al escenario con el cartel enrollado y el impacto de la música impregnado en el cuerpo como hormigas rojas. El estadio se fue vaciando. A vos te gustaba irte último de los recitales, que nos quedáramos los tres analizando a la banda en el lugar de los hechos. Imaginé tus comentarios de filósofo musical, tus alusiones a la ecualización del redoblante o a la concentración del trompetista para hablar de la vida. Más allá de la frustración, te sentía tan cerca que no quería irme. Por eso me escondí abajo de la tribuna. Por eso esperé a que apagaran las luces y fui a sentarme al centro de la cancha hecho una bolita.

Era una noche de cielo sin nubes. Cada tanto pasaba un avión. Junté un puñado de papel picado del pasto y de regalo de cumpleaños te canté The Long and Winding Road: siempre me decías que te gustaba cómo la cantaba. Cuando terminé el último verso, escuché unos pasos a mi espalda. Me di vuelta asustado. Un hombre se acercaba con las manos en los bolsillos del buzo.

—Te vi por la pantalla con el cartel —me dijo.

Era Juan.

Me paré y nos saludamos chocando las palmas. 

—¿Me lo prestás? —Señaló el cartel.

Lo desenrolló y asintió mientras lo leía.

—Le hubiese gustado al viejo —dijo.

Nos quedamos un rato en silencio mirando el escenario.

—¿Subimos? —le propuse.

Nos costó trepar. Desde arriba del escenario había una vista panorámica que me dio la sensación de estar flotando. Se veían la cancha completa, los edificios de Palermo, las copas iluminadas de las tipas y los jacarandás de la Avenida Libertador. Estiré el brazo derecho en diagonal y acomodé la mano izquierda sobre el ombligo como si estuviera pulsando las cuerdas de un Höfner. De frente a un público invisible, empecé a hacer con la boca el sonido del bajo de Get Back. Al principio Juan puso sus típicas cejas descalificadoras, pero enseguida ajustó a su altura un micrófono imaginario y arrancó con los redobles de la batería contra los muslos. Después se largó a cantar. Siempre había imitado bien la voz de Paul, pero esa noche tenía la garganta bendecida por los espíritus de Liverpool. Hice la línea de bajo completa, cuatro minutos sin saltearme una nota. El final lo llenamos de platillos y escalas ascendentes y descendentes. Terminamos con un salto al unísono. Transpirados, hicimos una reverencia al público.

Nos sentamos en el borde del escenario, las piernas colgando a varios metros del pasto. La respiración se nos fue acomodando de a poco.

—Lo extraño mucho —me dijo.

Asentí.

—Ya no podemos trompearnos —le dije—, no hay nadie para separarnos.

—Mirá.

Se abrió despacio el cierre del buzo y me mostró lo que escondía abajo. Era tu remera. La miré embobado como cuando me plantaba de chico frente a la vitrina: sabía de memoria cada curva de esas cuatro firmas. Me abracé a Juan sin pensarlo. Apoyé la cara contra su pecho y me quedé ahí buscando rastros de tu olor sobre Abbey Road. ♫

Imagine

Héctor Olivera Campos 

(Barcelona, España)

El inspector de policía dudaba entre interrogar al sospechoso o pedirle un autógrafo.  Allí, sentado en una pequeña y reservada sala de la comisaría de Scotland Yard, estaba el mismísimo Paul McCartney, arrestado por haber matado a un músico pedigüeño que tocaba en el suburbano.

—Con todos mis respetos —dijo el inspector—, señor McCartney, le recomiendo que confiese, dado que las pruebas que tenemos en su contra son abrumadoras. Hay grabaciones de cámaras de vigilancia en las que se muestra cómo descerraja seis tiros a la víctima con el revólver que hallamos en su casa, hay testigos oculares de los hechos,  sus huellas dactilares están impresas en la pistola, contamos con la prueba de la parafina que corrobora que usted disparó un arma de fuego y, asimismo, nuestro laboratorio halló restos de ADN de la víctima en las prendas encontradas en su mansión durante el registro policial y que son idénticas a las que vestía el asesino. Por último, el rastreo del geolocalizador de su teléfono móvil indica que usted estuvo en el lugar de los hechos el día y la hora en la que se produjo el crimen.

—Tienen razón, cuanto antes acabe todo esto, mucho mejor —asintió McCartney.

—Explíquenos qué ocurrió sin omitir ningún detalle.

—Lo que más me costó fue encontrar el revólver, todos los traficantes con los que contacté me ofrecían pistolas semiautomáticas, pero yo insistí en que tenía que ser con un revólver, quería hacer honor al título de uno de nuestros álbumes, una nota poética, ya sabe.

—Antes de entrar en el tema de cómo consiguió el arma, respóndame a una pregunta: ¿Mató usted al músico del metro?

—Ya le estoy diciendo que sí.

—¿Por qué?

—Tuve que matarlo, no había otra opción, me chantajeaba. Hace dos meses recibí una carta en la que se me amenazaba con revelar que yo era un fraude como músico, que jamás compuse ningún tema de los Beatles. Me inquieté, pero no le hice ningún caso. Luego vi aquel vídeo que se volvió viral del músico ambulante que se hacía llamar John Doe y que tocaba en el metro de Londres temas de los Beatles y de Lennon, al que imitaba a la perfección. Enseguida lo reconocí, a mí no podía engañarme, era el mismísimo John en persona.

—Pero eso es imposible, John Lennon está muerto, lo mató David Chapman en 1980.

—No, en la discusión que tuvimos antes de que le disparase me lo explicó. Lennon simuló su muerte tras hacer un trato con Chapman.

—¿Y por qué Chapman iba a aceptar un trato así? Por mucho dinero que le ofreciera no creo que le compensara la condena por asesinato que le cayó. 

—Porque Chapman era fan y pupilo de Salinger y este se lo ordenó. Por eso el día del supuesto asesinato de Lennon, David Chapman llevaba consigo un ejemplar de El guardián entre el centeno.

—¿Qué relación tiene Salinger con todo esto?

—Salinger y Lennon eran amigos íntimos. Fue el escritor quien escondió en su mansión a Lennon tras el asesinato simulado. La razón por la que Salinger se recluyó y se apartó del mundo fue para proteger a Lennon.

—Pero Salinger también murió, ¿o no?

—Murió.

—Entonces, ¿adónde fue Lennon?

—A vivir a la isla desierta que tenía Elvis Presley.

—¿Elvis? ¿Qué isla?

—Sentinel del Norte.

—¿Disculpe?

—Así se llama la isla, está en el Índico. Una tribu de nativos salvajes custodiaba con inusitada violencia el retiro del huraño rey del rock.

—¿Pero…?

—Lennon estuvo allí hasta que el rey del rock falleció y fue entonces cuando, arruinado, regresó a Londres y comenzó a chantajearme mientras se ganaba la vida como músico callejero.

—Perdone, señor McCartney, en su relato hay muchas cosas que no me cuadran. Lennon era millonario y famoso, ¿por qué diablos iba a querer simular su muerte y pasarse el resto de su vida escondido?

—Huía.

—¿De quién?

—Imagíneselo.

—Dígamelo usted.

—Huía de Yoko Ono. ♫

Como empezar de nuevo

Leandro Soto 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

El reloj de la cocina marcaba las once de la noche. Puse la pava al fuego. Mientras me preparaba el café de filtro prendí la radio AM. Me gustaba escuchar a alguien hablando de fondo. El locutor estaba indignado por el precio del pan dulce a pocos días de las fiestas. Era domingo y sin embargo el día había sido agotador.

Lucía se apareció en la cocina arrastrando una valija con rueditas. La dejó al lado de la silla y se sentó.  

—En diez minutos llega el remís —dijo.

—¿No querés esperar a mañana?

—Mejor ahora.

—¿Y adónde vas a ir?

—Eso ya no te importa.

Y esa frase quedó flotando en el aire, como si no terminara nunca de disiparse.

—A lo de mi vieja.

Aclaró Lucía, que habrá tenido la misma sensación que yo.

—¿Querés uno?

—Dale.

Busqué otra taza y puse de nuevo la pava al fuego. Eché más café en el filtro. Antes de guardar el tarro lo olí. Me gustaba el aroma a café.

—A mí con edulcorante.

—¿No querés azúcar?

—No empecemos de nuevo —dijo ella mientras encendía un cigarrillo.

En realidad, el edulcorante no le hacía mal, lo que le hacía mal era que comía como un pajarito y todo light. Estaba flaquísima. Se le notaban las costillas y el hueso de la cadera. Pero estaba fascinada porque le entraba ropa que había usado años atrás. 

Esa mañana le dije que se estaba pasando con la dieta. Fue la gota que colmó el vaso, un vaso que ya estaba lleno y desbordado hacía un tiempo largo. La bronca y la desilusión de ambos chocaron de frente. Dos trenes a toda velocidad, porque ninguno de los dos pisó el freno. Después, ella se encerró en la pieza y se nos fue el día juntando los escombros de lo poco que nos quedó.

Era verdad que coincidíamos en muy poco, que éramos opuestos, casi nada. Ella adelgazaba, yo engordaba; ella salía a correr, yo prefería sillón y películas; ella quería dormir, yo quedarme despierto, y así la lista continuaba hasta que terminó en esa bomba nuclear que explotó en nuestras caras. No había dejado nada en pie como para que pudiésemos reconstruir un futuro juntos. Y lo sabíamos, por esa razón casi ni nos hablamos hasta que ella se apareció en la cocina con la valija.

En realidad, lo único que teníamos en común era el amor por los Beatles; en especial por John Lennon. Nos podíamos pasar horas hablando de él, a tal punto, que creamos una vida en común alrededor de eso. Quizá ese fue el gran error. La cosa fue que nos conocimos en una disquería de Flores. Los dos compramos un CD de John Lennon. La coincidencia nos pareció una señal del destino y de ahí nos fuimos a tomar un café. A los pocos días éramos novios y al año se mudó a mi departamento. Y por un tiempo no estuvo nada mal. Disfrutábamos estar juntos. Pasábamos horas escuchando a los Beatles, analizando canciones, letras, viendo películas y documentales que hablaran de ellos. Teníamos nuestras diferencias, pero en algún momento, sin darnos cuenta, la cosa se nos fue de las manos. 

—Navidad la paso con mi vieja —dije, mientras le dejaba sobre la mesa la taza de café y el edulcorante.

—Me parece bien.

Dio una pitada honda y cansada y aplastó el cigarrillo contra el cenicero. No hacía falta decírselo, porque no había más que hablar entre nosotros. Lo dije para matar el silencio, o porque en la radio estaban pasando una tanda publicitaria.  

Probó el café y le agregó más edulcorante.

—Bueno, me voy.

Y dejó las llaves junto a la taza. Desde el pasillo llegaron carcajadas y el ruido de una puerta que se cerró de golpe. Los dos nos quedamos quietos como si esa frase nos hubiera paralizado. Dos estatuas.

—Terminate el café. Lo preparé especialmente para vos.

Lucía hizo una sonrisa triste, de las más tristes que le haya visto jamás. El locutor de la radio ahora se quejaba del precio del pescado. Me senté frente a ella. Tomó un sorbo. Dejó la taza de nuevo en la mesa. No me miraba. Yo, en cambio, no podía sacarle los ojos de encima. No sé por qué, pero no quería que se fuera; y ella tampoco se iba. Me pareció que los dos buscábamos algo para quedarnos o, por lo menos, para justificar nuestra presencia ahí. Bebimos nuestros cafés en silencio. Ya no quedaba mucho más. La vergüenza podía más que la culpa. 

Pero entonces el locutor de la radio recordó que ese día habían asesinado a John y comenzó un informe sobre sus últimas horas. Los dos nos miramos sorprendidos, porque en el fragor de la batalla se nos había olvidado qué día era. Un pecado imperdonable para beatleros de ley. Cuando el locutor terminó el informe empezó a sonar (Just Like) Starting Over. Los dos sabíamos la letra. Sabíamos su significado. Nos mirábamos, pero ninguno hablaba. Era difícil hablar con las heridas abiertas, pero quizá esa canción fuera la flor en el desierto. Cuando John cantaba: “We have grown, although our love is still special let´s take a chance…”, me paré y con lo que me quedaba de voz dije:

—¿Preparo más café?

Lucía mandó un mensaje de texto por el celular; después se paró y sonrió. Esta vez su sonrisa me pareció un poco más luminosa, menos triste. Ahora sí me miraba a los ojos y dijo: “Dejá que lo hago yo”. ♫

Menciones

Cosas que pasan, cosas que pesan

Jorge Sagrera 

(San Pedro, Buenos Aires, Argentina)

♫ Stand by me,

oh stand by me ♫ 

Stand by Me 

Ben E. King

Esa noche hizo el amor con furia. Estoy convencida: Fitzgerald quería desalojar la sombra que se instaló en sus hombros aquella noche. Como si yo fuese un espejo. Mirarse por última vez en ese lago de cristal y rompernos a los dos para siempre.

Nada fue suficiente. A los nueve meses nació Song y eso lo hundió todavía más en la tristeza, lo acomodó en una noche líquida donde los astros se alineaban y turnaban  para ahogarlo.

Song era hermosa, había nacido para la paz. Pero yo tuve miedo. “Gandhi y Luther King son grandes ejemplos de seres no violentos que murieron violentamente”, había dicho Lennon una vez y yo tenía miedo del sino de mi pequeña hija, miedo del origen y las circunstancias en las que había sido concebida.

A cuatro casas de la mía se ha mudado una familia asiática. La niña se llama Song.

—¿Song?

—Sí —dijo ella saborizando las palabras con su acento—: Song.

—¿Cómo se escribe?

—Song.

Así nos conocimos.

Su madre, Li, la acercó a casa pidiendo ayuda. Venía tocando timbres en escala. Traía una tarea de la escuela. Hablaban de ecología en la clase, y Song dijo:

—Señorita: a la hora de encender un sahumerio, ¿qué es menos agresivo para el planeta?: ¿encenderlo con un fósforo, o en la hornalla de la cocina que tiene encendido eléctrico y llama de gas?

La maestra no supo qué responder y le dio a todo el curso tarea para el hogar.

Le recomendé a Song encender su sahumerio con un fósforo: para mí ese medio era menos agresivo. Además, me parecía más romántico (tuve que explicarle el romanticismo). Bueno, lamento decirlo. Song no encendió ningún sahumerio en su casa: su madre no la deja, aún, manipular fósforos. Pero sí la dejó jugar a los palitos chinos con los mismísimos sahumerios.

Cuando comentó el resultado de sus investigaciones a la maestra, llevaba aromas asiáticos en la punta de sus dedos pequeños. La señorita comenzó a sentirse muy oriental con esos vapores que flotaban frente a su nariz y comenzó a cantar canciones de los años 60: Soplando en el viento fue una de esas (tuvo un grácil derrape con el Pata Pata de Miriam Makeba).

Fue una linda clase, aseguran. Vinieron de otros cursos, y hasta los directivos, para intentar frenar a la maestra. Finalmente toda la comunidad educativa brilló cantando Imagine.

Ahí va Song camino a la escuela.

—¡Chau, Song!

Se deshace de la mano de su madre, cruza la calle con cuidado, dice:

—Cuando a algunas ciudades se les dice “jungla de cemento”, es una ofensa a la naturaleza.

Me dice “chau” con la mano. Me deja con una mueca, de mármol, esculpida en la cara.

—Estamos muy viudos —dice la madre de Song.

Miro a Song, como si de ella dependiera la interpretación o traducción de esa sentencia.

—Tiene algunas dificultades con algunos términos —dice la niña—. En realidad quiere decir: “Estamos muy solos”.

—¿Podría dejarle a Song a su cuidado?

Dije que sí, todavía perdido en la traducción.

—Tenía pensado hacer mantenimiento de jardín, ¿por cuánto tiempo sería?

—No importa, no importa: ella ayuda, ¿verdad, Song?

—Sing, mami.

Song me ayudó a barrer y a sacar unas malezas foráneas. Supe, entre medio y a través de la tarea, que su padre había estado en Vietnam.

Oriental en su labor, no vio los relámpagos que rayaron mi cara. No vio lo áspero que se puso mi cuerpo.

Después de un rato, que bordamos hablando de mariposas monarca y de gorriones que picoteaban tallos troceados, le pregunté:

—Y dónde está él.

—¿Quién?

Y ahora sí, occidental, me miró a los ojos. Y me ganó.

—Tu papá, dónde está.

Volvió la atención al verde y hablándole a la tierra, precisó:

—Mi papá: vuela.

—No nos hemos presentado, señora…

—Li —dijo la mamá de Song.

—Lee.

—Sí, Li

—Como los pantalones, los jeans.

—No —tradujo Song—. No es con dos “e”, es con una “i”.

—Y usted es…

—Mi apellido es Canal.

—¿Canal?

—Sí.

—Canal de TV —rio Song.

—Lo sabía —dije—. Tengo que aceptar estas ocurrencias.

—Claro —dijo Li.

—Prefiero que me digan “Canal de riego”.

—Bueno.

—Era una broma, no lo decía en serio.

—Sí, claro señor Canal.

Estuvimos unos segundos diciendo los tres “sí” con la cabeza, como si rebotáramos dulce y suavemente en el aire.

—Song me contó que su padre es veterano de Vietnam.

—Ah… le habló de eso.

—Fue al pasar.

—Song, mi amor: ¿podrías ir a la esquina a ver si llueve?

—Sí, mami.

—Es nuestra frase secreta. Un código. Cuando la digo ella sabe que tengo que hablar algo en privado. Mi esposo está en California.

—Ah, sí. Es piloto de avión, ¿no?

Li sonríe. Su cabello: un plumero delicado ondeando en los hombros.

—No, no es piloto. ¿Song le dijo eso?

—No me dijo que era piloto.

—Mi esposo está en una casa de reposo, en Sacramento.

Song, sentada en el cordón de la vereda soplaba, quién pudiera saber qué.

—Sopla, así, sin motivo aparente —dijo Li—, porque siente la necesidad de consolar al mundo.

—Qué niña tan original.

—Sí. No hay otra como ella. A veces tengo miedo…

—Pero su padre, o su esposo, quiero decir “su” esposo —a mi pesar hube de apuntarle con el dedo—, ¿estuvo en Vietnam?

—Sí, estuvo: ese es uno de los dos motivos por los que sintió necesidad de irse por un tiempo.

—Lo lamento mucho, Li.

—Sí, gracias. Es para lamentar.

Miró hacia la esquina.

—No llueve ni una gota —dijo—. Qué niña tan buena.

 Innegable: desde las 7.15 hasta las 7.25 soy un hombre que mira a través de la ventana. Soy un pueblo olvidado que de lunes a viernes espera sentado el paso de un tren. Y el sábado, y el domingo, y algún feriado, pueden ser horas de una tristeza desconocida, como si me encontrara en una estación de tren con los rieles levantados.

Hoy es lunes, o martes, o miércoles, o jueves, o viernes. No importa qué nombre tiene el día; lo que importa es que es un día hábil. Lo sé porque Song va camino a la escuela.

Dejo de escribir mi artículo. (Decir que había hecho un párrafo es indulgente hacia mí mismo).

Dice algo a su madre y cruza la calle.

—Buen día señor Canal.

—Buen día Song.

Antes de comenzar a hablar confirma que su madre se halla bien acompañada con su propio mundo.

—Mi madre tiene un espíritu sensible.

—Sí.

—Finge ser distraída, a veces. Lo hace para que no la lastimen. No es cierto que confunda las palabras.

La señora Li saluda desde la vereda opuesta. Orienta su sonrisa y me indica el reloj pulsera. Le hago a la señora Li un gesto que tal vez no entienda: le hago el gesto de “un minuto”.

—¿No es cierto que confunda las palabras?

—No —confirma Song—, para nada. Ella no sabe que yo sé este, su inofensivo secreto: la cuido y sigo su juego. ¿Usted, señor Canal, sintió alguna vez que tuvo que ser padre de su padre?

 Song techaba la pagoda con hojas secas de cedro.

—En China —dije— simboliza el amor confiable.

Sin dejar de contemplar a la pequeña, Li dijo:

—¿El cedro?

Vi necesario y honesto aclarar:

—No hace mucho, escribí un artículo sobre los varios simbolismos del cedro.

—¿A qué se dedica, señor Canal?

—Si se refiere a cómo me gano la vida, soy ghostwriter, escritor fantasma, digamos. Escribo artículos supuestamente “muy interesantes”.

Song maniobraba las varillas del difusor como si fueran palitos chinos, de esos que se usan para comer. Levantaba con precisión asombrosa las hojas caídas del cedro. Las alzaba de a una y les dedicaba tanta ternura como se lo hace con un recién nacido.

—¿Puedo poner música, señor Canal?

Li, aérea, se deslizó hasta el Wincofon.

El equipo revelaba mi  época.

—Es una reliquia —dije.

Y ella, con los ojos en la pila de discos:

—Claro —dijo— Winco, los conozco, ¿qué edad cree que tengo?

Antes de que pudiera responder, Li ya había seleccionado:

—Vox Dei.

—¿Y cuál es su actividad, Li?, quiero decir, a qué se dedica.

—Si se refiere a cómo me gano la vida, soy traductora.

En el vinilo Ricardo Soulé predijo:

“Ya está cerca a venir aquel

que nos va a explicar

sin violencia ni gritos”

—Mi esposo, Fitzgerald —dijo Li—, tiene el síndrome de James Taylor.

En esa ranura quedó abandonada la melodía. Y la creación quedó en suspenso.

 “paz para este mundo traerá.

Caminando vendrá a ofrecer

lo que siempre faltó”.

—¿Recuerda a Mark David Chapman?

Tuve una ligera sacudida y se abrió ante mí: El cazador oculto. Y recordé todo. Incluso, sin que me lo pidieran, había enviado a la revista un escrito sobre Chapman y  Salinger.

—Sí —dije—, el que le disparó a Lennon.

—Taylor —dijo Li— declaró que un día antes del magnicidio se había encontrado con Chapman. Tengo esas palabras talladas en mi memoria: “El hombre me puso contra la pared, estaba humedecido por un sudor maníaco, decía cosas raras sobre lo que iba a hacer y cómo John iba a estar interesado en esos proyectos. Decía que iba a ponerse inmediatamente en contacto con Lennon”.

Profecías dejaba su circulación laboriosa en el surco a Libros sapienciales.

“De sol a sol

labrando tierra tendrás tu pan”.

—Mi esposo se topó con Chapman también, en un bar. Y le comentó que iba a matar a Lennon. Por supuesto que no le creyó.

Pensé en Lennon, en Salinger, y en la vida con sus fallos de diseño.

—Pensar que pudo haberlo evitado, es un arpón que tiene incrustado en el pecho. He ahí el segundo motivo de su desierto.

En el supermercado. Han tenido el acierto (o el yerro) de sintonizar una FM que ofrece a Pergolesi con su Stabat Mater. Aunque la melodía invita a ponerse de rodillas más que a comprar, me muevo con agrado por entre las estanterías. Aparece Li con el carrito hasta la mitad de arroz yamani.

—El arte lo pone a uno por encima de todas las penurias, ¿no lo cree señor Canal?

—Este…

—¿No le ha ocurrido que una canción determinada, en la eternidad de esos tres minutos, claro, lo alivia y lo cura para siempre de todos los dolores?

—Sí —dije y bajé la mirada.

—El arroz no es todo para nosotras: de un comedor infantil han pedido colaboración.

—¿Tiene mosquitas en el baño?

—¿Mosquitas, Song?... Ah, sí sí: esas que…

—Dicen que son pavas, un poco estúpidas, porque están ahí, se pasan la vida quietas en un mismo sitio. El baño, un lugar un poco húmedo, tal vez. Y por otro lado tenemos las moscas de la cocina, póngale que las definimos así: cargosas, pegajosas, molestas. Qué difíciles de conformar somos los seres humanos.

—Así parece, sí.

—¿Sabía usted que los hilos del tendido eléctrico pueden obstaculizar la visión de alguna estrella lejanísima?

—No había reparado en eso, Song. ¿Se puede remediar?

—Claro: cambiar el punto de vista. Ya lo dijo el profesor Keating.

—Debe ser muy bueno ese profesor para acuñar semejante frase, pero no lo recuerdo ahora.

—John Keating, el de La sociedad de los poetas muertos.

—Sin duda que me acuerdo.

—¿Tiene en mente la escena en la que Keating se sube a un pupitre?

—Sí.

—¿Por qué lo haría?

—Quiere que sus alumnos empiecen a ver las cosas desde otro punto de vista.

—“Justo cuando piensas que sabes algo, míralo de diferente manera”. Deben encontrar su propia voz.

—Amo esa película.

—Usted, señor Canal, ¿encontró su propia voz?

—No sé.

—Si el cielo enciende una estrella, inevitablemente debe apagar otra.

—Niña, me estoy mareando.

—Es la ley de compensación de los sistemas. Y en las familias ocurre lo mismo.

—Nunca lo había pensado así.

—Tal vez uno, o una, debe opacarse para que el otro brille.

—Buen día, qué sorpresa.

—Sí, gracias. No para mí, hace unos días que necesitaba comentarle algo.

—Sí, adelante.

—Volvemos a California: mi esposo no está bien.

—Lamento mucho eso, Li.

—Sí, gracias, es para lamentarlo. Me sabe mal regresar a los Estados Unidos.

—¿Es definitivo?

—Fitzgerald no está bien.

—¿Y su trabajo de traductora?

—Puedo manejarlo desde allá.

—Claro, sí, entiendo.

Un pájaro sobrevoló los pinos y luego se hundió en sus ramas.

—¿No pueden quedarse hasta Navidad? Había pensado…

El pájaro y unos amigos emergieron desde esa marejada verde.

—Lo vamos a extrañar.

—Song es una chica maravillosa —dije—. Hacía mucho tiempo que no veía una niña así.

—Sí, tiene un porte distintivo.

—Una soberanía…

Y me detuve ahí porque pensé que era mucha responsabilidad para Song llevar tamañas condiciones.

—A veces las crisis —dije—… un poblador de Puerto Madryn, una ciudad del sur, me dijo: Después de los truenos del volcán, después de sus cenizas calientes, después del sílice, y después de la lluvia, nacieron flores que nunca habíamos visto.

—Sí, qué alentador es.

—Sí.

No había mucho más que decir. Yo no sabía qué decir.

—Quisiera pedirle un favor.

—Sí.

—Del comedor infantil no han venido a buscar el arroz, ¿podría encargarse usted?

Es de noche. Tarde. Quién sabe, tal vez ya es un nuevo día. Escribo un correo a la revista proponiendo escribir un artículo sobre constelaciones familiares, sistemas planetarios, colisiones, agujeros negros, estrellas de Belén y noches de paz. ♫

El submarino amarillo en las aguas de la modernidad líquida

Martín Troncoso 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

Caminar descalzos por un viejo submarino es una imprudencia que va contra todas las reglas de la náutica. Los viejos cascarones están llenos de maquinarias que bufan su esfuerzo en nubes de vapor y desprolijas herramientas desperdigadas por todo el cuarto de máquinas. Más aún en una legendaria pieza de museo como el mítico Submarino Amarillo. Pero John y George se habían ganado el derecho de hacerlo. Ya nada podía lastimarlos. Paul, por las dudas, se calzó unos exquisitos mocasines. A la luz de los últimos acontecimientos le resultó lo más atinado. Aparte, el chiste había pasado de moda hacía rato.

El viejo Fred solía poner la embarcación en marcha cada tanto; a pesar de sus evidentes propiedades mágicas, estaba atada al mundo material y necesitaba arreglos como cualquier máquina de este y otros mundos. El motor estaba intacto, aunque hubo que recordarle cómo latía, tal como ocurre con un viejo corazón. También limpió la cubierta para resaltar el inequívoco color de aquel navío tan particular. Coqueterías innecesarias, pero que lo tenían a buen traer. Eliminar el polvo y viejas marcas de moho y herrumbre le hacían sentir que volvía el tiempo atrás. ¿Era eso lo que pensaban hacer? Sospechaba que no. El pasado era conocido y, por momentos, doloroso. Se imaginaba un sorprendente viaje al futuro y no estaba para nada equivocado.

Aquel día era especial. Volvía a encontrarse con sus viejos amigos. Si la prensa se hubiera enterado del encuentro, las rotativas de todo el mundo se habrían detenido al instante. El encuentro entre el papa, los presidentes de las grandes potencias y el tratado de paz definitivo en Medio Oriente tendría que haber cedido espacio a una infame segunda página. El mundo de la música, las revistas del corazón y una multitud de fans que se contaban por centenas de millones sin dudas contendrían la emoción y se abocarían al encuentro más inesperado y fantástico de las últimas décadas. A Fred nada de eso le importaba. Él solo quería encontrarse con sus viejos amigos, aquellos que hacía más de cincuenta años emprendieron el viaje más fabuloso y alucinante, que le cambió la vida para siempre e inyectó en los espíritus nuevos bríos que parecían renacer con solo recordar esos mágicos momentos.

Reunir a los Beatles fue siempre una misión titánica. Nadie lo pudo lograr, ni por todo el oro del mundo, y bien podría considerarse esta oferta en tono literal. Más aún ahora, que ya dos de ellos no se hallaban en este mundo. Pero el viejo capitán logró juntarlos con un viejo y efectivo medio de comunicación casi en desuso: el telegrama.

Los cuatro músicos recibieron la misma misiva con una sola palabra: Pepperland. Fred supo que ni uno de ellos faltaría a la cita. Se encontraba en lo cierto, allí estaban. El antiguo y próspero puerto de Liverpool albergaba la reunión más esperada en la historia humana. Por cierto, lamento informar que ningún mortal podía verlos. Los obreros continuaron con sus duras y agitadas tareas trabajando como perros.

Lucían tal y como recordaba que era su aspecto en aquellas memorables jornadas de 1968. Fred tenía que ver mucho en ello: era su mente la que había diseñado las condiciones del encuentro. Los muchachos estaban agradecidos de este fugaz pero agradable rejuvenecimiento. La animación tampoco se veía antigua ni demodé. Era un bálsamo de frescura ante tanto diseño digital en tres dimensiones. Era de sospechar que Pixar, de haber tenido noción de aquella travesía, fuera capaz de ofrecer todas sus creaciones y parques temáticos con tal de obtener la exclusividad de aquellos mitos bidimensionales y la bitácora de sus viajes, tanto pasados como presentes, que Fred pensaba atesorar tal y como había hecho siempre.

Yoko no asistió. Nobleza obliga, fue idea de ella que John saliera solo con sus viejos amigos. Cierto es que su estado civil había cambiado ya hacía largo tiempo, pero todos sabemos que esa vieja bruja nipona bien podía haber detenido el acontecimiento con solo desearlo. Tal era su poder.

Antes de subir a cubierta, Paul saludó a un frenético conejo que miraba su reloj de bolsillo con insistencia. El roedor ni se inmutó. George y John aún sentían los efectos secundarios de su nueva condición en un reconfortante lugar que no llegaba a ser el mundo de los vivos, pero ni por asomo era parecido a las infinitas extensiones de los campos de la muerte. Lennon tomó nota de sus novedosas sensaciones para componer un hipotético Sueño Nº 10. Ringo estaba a sus anchas, tan relajado y bonachón como siempre. Siempre había sido un gran fan de la cultura pop y, a diferencia del resto de los mortales, él podía darse un doble gusto, no solo disfrutarla sino también escribirla.

La nave zarpó con una ridícula bocina tan potente como la sirena de un transatlántico pero que desgranaba las inconfundibles notas del estribillo de Ob-La-Di, Ob-La-Da. La historia volvía a comenzar. Los vientos marinos eran agradables, pero todos sabían que la magia comenzaría cuando el submarino se sumergiera. Lo hizo tan pronto como alcanzó el mar abierto y aguas internacionales, vaya uno a saber por qué en este viaje tan clandestino y secreto.

A pesar de su notorio pacifismo, todos deseaban que el viaje a Pepperland no fuera sin sobresaltos e imaginaban épicas batallas contra los Blue Meanies, que sin dudas debían seguir existiendo.

Los fondos abisales eran tal como recordaban. Volcanes de calamares arrojando magma multicolor, peces nadando estilo crol, criaturas mitológicas trabando amistades, en fin nada nuevo.

—Oye, me estoy aburriendo. Esto ya lo hemos vivido —se quejó Paul.

—Nunca el tiempo es el mismo —filosofó George— aunque vivamos las mismas circunstancias, el devenir nos presenta distintos caminos.

—Debe fatigar mucho ser tiempo —rememoró Ringo.

—Tranquilos, amigos. Las cosas empiezan a ponerse interesantes. Estamos ingresando al Mar de la Ciencia —aplacó John a sus amigos, mientras saludaba a otro submarino amarillo donde ellos mismos retrocedían en el tiempo.

Las cosas finalmente habían cambiado, aunque no quedaba muy claro si eso era bueno. Lo que hasta hace unos años era un extraño y  selecto poblado del lecho oceánico, se había convertido en una suerte de feria mundial. El saber estaba por todas partes y, en lugar de vistosas cabezas sabiondas, flotaban complejas secuencias de ADN. La información de una micropartícula y de todo el Universo se hallaba en ese lugar. Mister Harrison intentó tocarla pero se diluyó, como si nunca hubiera existido.

—Todo está en la mente —dijo George y sintió un déjà-vu ante sus palabras.

—Tu mente está a eones de distancia pudriéndose víctima de gusanos despiadados —acotó Ringo con una convincente máscara de Lovecraft que le valió la aprobación de Lennon y su consabido humor macabro.

En aquel sitio los relojes ya no agitaban sus manecillas ni se escuchaba el tic tac por ningún lado, un silencio limpio como el viento permitía escuchar furibundos gritos a la distancia. Fred observó por el periscopio. En las fronteras del Mar de la Ciencia, una turba furiosa estaba dispuesta a entrar al lugar para acabar con todo lo que allí hubiera. Intentaban encender antorchas para incendiar la ciencia, hacía añares que vivían intentándolo.

—¿Qué hacen esas personas enojadas? —preguntó Paul.

—Turba furibunda es su nombre oficial. Todas las turbas son furibundas, así como todos los incendios son pavorosos —respondió con suficiencia Ringo

—Eso es un lugar común.

—Más claro, echarle agua.

—Ringo, amigo, ese es otro lugar común…

—¿Lo es en el medio del mar? Por cierto. Esa gente está intentando prender antorchas bajo el agua…

—Siempre lo hacen, odian la ciencia —explicó Fred, viajero avezado.

—¡Pero no lograrán encender fuego bajo el agua! —razonó Paul irritado.

—Claro, pero ese es un razonamiento basado en la ciencia, así que lo han descartado —la respuesta del Lord Almirante era irrefutable.

—Pobre gente —agregó John mientras un nuevo fenómeno se producía frente a sus propias narices—. ¡Ey amigos! ¿Qué es eso?

Una suerte de batiscafo se hallaba suspendido frente al submarino amarillo. Parecía ser una pompa de jabón, pero era lo suficientemente sólida para mantener en su interior a un ser humano. Un dulce viejecito con pipa era su único tripulante.

—Oye… yo lo conozco… es J.R.R. Tolkien —Ringo estaba seguro de haberlo reconocido—. Oiga buen hombre… ¿cómo anda la comunidad del anillo?

—Lamento decepcionarlos queridísimos Beatles, mi nombre es Zygmunt Bauman.

—¡Yo sé quién es! —exclamó Paul como quien canta “bingo”—. Es un venerable filósofo polaco.

—¿Filósofo? —se alarmó Ringo—. Esta vez no pienso adoptarlo.

—¿No sería más lógico que nos encontráramos en el Mar de la Nada? —reflexionó George, que recordaba el inolvidable encuentro con ese extrañísimo personajillo llamado Jeremy Hilary Boob.

—No soy nihilista —acotó Bauman— y al Mar de la Nada ya lo habéis atravesado antes de llegar al Mar de la Ciencia.

—¡Qué extraño! —Fred observaba mapas y trazaba coordenadas—. Yo no encuentro nada.

—Exacto —afirmó Bauman dando por zanjado el problema.

—No entiendo —Ringo acariciaba sus mostachos, pensativo—, recuerdo que era un lugar blanco la última vez que lo vimos.

—La nada no es blanca. La nada es nada. Sin color, sin espacio y sin tiempo —John tomó nota del grosero error de su viejo guion.

George intervino sabiondo.

—Lo que siempre dije. Todo está en la mente.

—Sí –Paul rebosaba pragmatismo—. Pero esto es nada. Es lo opuesto a todo.

—Pero para imaginar la nada, tenemos que concebir que hay un todo, de lo contrario nada afirmaría la existencia de la nada y no existiría, lo cual sería cierto porque no es nada, pero al no ser nada, sería algo —George comenzó a volverse traslúcido, como si una vieja foto se fuera desvaneciendo—. Y no ser nada… sería algo, pero nada surge a partir de la nada…

—¡Rápido! —alertó Bauman—. Está entrando en un rulo ontológico posmoderno. ¡Debemos actuar con premura!

Una pinza asió la burbuja perceptual de Bauman y lo adentró en el submarino. El filósofo se deshizo de ella con un simple chasquido de dedos. George Harrison estaba terminando de difuminarse.

—¡Necesito algo analógico! ¡Lo que sea! —todos lo miraron perplejos—. ¡Canten una puta canción a capella!

Los Beatles restantes amagaron empezar Nowhere Man.

—¡Ni se les ocurra! —estalló Bauman—. ¡Canten Back in the USSR!

Al promediar la canción, George había recuperado su materialidad y se había sumado a sus amigos. No fue la mejor versión, pero tampoco estaban tan fuera de ritmo.

Bauman terminó la curación mostrándole un extenso catálogo de íconos pop: Frankenstein, King Kong, Godzilla, Batman, David Niven, Nikita Kruschev, el Hombre Elefante, Brigitte Bardot, MLK, JFK, Marilyn y James Dean, Marcel Marceau, Dalí, Simone de Beauvoir, el Mayo Francés… la lista era interminable.

—Por poco lo perdemos —Fred limpió el sudor de su frente con un pañuelo.

—Casi. Necesitábamos algo de los viejos tiempos de la Modernidad. Remitirnos a la Guerra Fría y a los tiempos en que existía la vieja Unión Soviética lo ha salvado. El nihilismo ha avanzado mucho en estos tiempos —explicó Bauman.

—¿Sí? ¿Y ha logrado muchas cosas? —John estaba intrigado.

—Muchísimas.

—¿Qué han obtenido mis viejos amigos nihilistas?

—Nada…

—¡No, otra vez no! —los alaridos espantados de George dieron por zanjado el tema.

—Y dígame buen hombre… ¿qué lo trae por acá? —Paul sospechaba algún motivo oculto—. ¿Acostumbra usted a vagar por polvorientos cosmos flower power como quien pide comida tailandesa por teléfono?

Don Zygmunt sonrió. Había otro motivo, pero la idea de una eternidad en estos sueños no le resultaba desagradable en absoluto.

—He venido a avisarle a Lennon que la mayoría de sus sueños se convirtieron en realidad —afirmó Bauman circunspecto.

—Well, well, well… ¿En serio? ¿Cuál de todos ellos? —John se sintió halagado.

McCartney resopló con recelo. Su viejo amigo y rival se veía ilusionado. Una de las ventajas de hallarse vivo siempre fue estar al tanto de las vicisitudes humanas. Y sir Paul sabía con certeza que las cosas no salieron como él había deseado.

—Aquí hay gato encerrado —interpeló al extraño.

—No, ese es Edwin Schrödinger, querido Paul. Pero el concepto no es tan lejano. La física cuántica y la analogía con la posmodernidad no es caprichosa, si bien ella se mueve dentro de un concepto bastante primitivo pero sorprendentemente aún en boga.

—¿Entonces cuáles son las malas nuevas? Algo no cierra —apretó aún más el ex Wings.

—John, tu canción Imagine se ha convertido en un himno para las nuevas generaciones.

—Pero… ¡Eso es maravilloso! —el viejo Lennon había empañado sus anteojos redondos y estaba al borde de las lágrimas.

En el acto, un selecto coro de sirenas griegas tararearon las notas de la inolvidable melodía. Un grupo de beatlemaníacos se acercaron a las legendarias bellezas y fueron devorados sin piedad por las anfibias caníbales.

—No creas. El mundo se ha visto envuelto en lo que se ha dado en llamar la Paradoja Imagine y no es exactamente bueno. Recuerda lo que dicen los profetas. Ten cuidado con lo que deseas, puede convertirse en realidad. Repasemos las estrofas: “Imagina que no hay países, No es difícil hacerlo”. Ya ocurrió, por supuesto que las naciones siguen existiendo, pero han dejado de ser el sueño de un viejo socialista para convertirse en la pesadilla nada utópica de un mundo globalizado, donde las corporaciones transnacionales tienen más poder que muchos países. En algunos casos las banderas son meros formalismos; en otros, un infructuoso intento de mantener tradiciones e identidades. Prosigamos: “Nada por lo que matar o morir”, sin dudas un sueño más que loable, el fin de las guerras, pero no deja de ser homologable al manifiesto posmodernista de El fin de la Historia, de Francis Fukuyama. Desde este punto, “nada por lo que matar o morir” podría verse como el fin de la pasión, de un sujeto que ya no lucha por ideal alguno. ¿Se acabaron las guerras? ¡Oh, claro que no! Pero todas ellas se han tornado desapasionadas. Ya no existe la ingenua lucha por términos que se han vuelto vagos, como la libertad o la verdad. Mercenarios y profesionales ejecutan su profesión bélica, que en los últimos años ha olvidado el fragor de las batallas para volverse una masacre teledirigida. Tercera estrofa: “Imagina que no hay paraíso… Ningún infierno debajo de nosotros… Ni religiones tampoco”, aquí presuponemos el fin del mundo espiritual. El idealismo hippie de los 70 ha mutado a partir de algunas de sus consignas básicas hacia la realidad que hoy vivimos. La Paradoja Imagine consiste en que los utópicos sueños libertarios del pasado desataron con fuerza las ideologías posmodernas en las que se apoya el liberalismo de mercado del presente; al menos, fueron funcionales a este concepto. Incluso tu fraseo más cándido: “Espero que algún día te nos unas, y el mundo vivirá como uno solo”, se ha vuelto un dilema. No podemos dejar de ver allí al ciudadano ideal que responde como manada, al consumidor que no cuestiona, perfecto para un sistema basado en el comercio infinito, donde el concepto de Estado-Nación queda obsoleto y a la merced de un capital liberado sin restricción alguna, tal como propone el anarcoliberalismo, que es la visión más extrema de eso que hemos dado en llamar erróneamente neoliberalismo.

Ringo comenzó a extrañar al viejo Jeremy Hilary Boob y su latoso inglés decimonónico.

John estaba visiblemente indignado y si no hubiera sido por una cuestión de desfasajes temporales se habría vuelto decididamente punk. Recordó que, a su regreso a la eternidad, debía juntarse a tomar el consabido five o’clock tea con Sid Vicious.

—Preste atención, buen hombre. No dudo de sus mejores intenciones —McCartney intentaba equilibrar las cosas—. Seguramente algo de lo que dice puede ser cierto, pero el mundo ha sido un sitio jodido antes que yo naciera, mientras yo aún estoy allí y supongo que en un futuro seguirá siendo un lugar patético con los viejos berrinches de la humanidad —John encontró en su viejo amigo destellos de aquella antigua rebeldía que los había unido tanto en sus albores—. Pero no creo que vivamos en un infierno.

—Ese es exactamente el problema, joven —Ringo hizo cuentas rápidas y supuso que ambos debían de tener edades similares—. En la periferia siguen ardiendo los fuegos, también en las calles, sin dudarlo. Pero ya no hay infierno, tan solo un extenso y aburrido purgatorio con el aire acondicionado clavado en unos funcionales y confortables veinticuatro grados. Hemos conseguido la tan ansiada libertad al tristísimo costo de devaluarla en el mercado.

El avatar de Bauman era un hombre ya anciano, y necesitaba reposo; lo invitaron a descansar en  los camarotes de abajo que, por cierto, en el insólito submarino podían quedar en cualquier lado.

El Mar de las Cabezas los recibió de buena gana. En el estrecho ingreso, un busto de Lewis Carroll les guiñó el ojo. Lennon le respondió con los dos dedos en V. Sin embargo, nuevamente todo había cambiado. Donde enormes cabezas de próceres e íconos pop intercambiaban saludos y fingían abrazos con cuerpos imaginarios, una multitud ignota, una verdadera marea humana, como corriente oceánica, creaba un vaivén de rostros desconocidos que cual medusas se dejaban llevar por los imperceptibles movimientos del lecho marino.

—Todo el mundo será famoso por quince minutos —Paul repitió la vieja sentencia.

—Andy Warhol era un profeta —reflexionó Lennon mientras Fred les sacaba una espontánea toma digital y, a través de una app fotográfica, aplicaba el filtro Roy Lichtenstein para crear una obra de arte pop al instante.

—Algunos duran menos que eso —Ringo agradeció su trascendencia analógica y se preguntó si habría pasado lo mismo en la era digital. Seguramente no—. Si todos alcanzan la fama por tan breve tiempo… ¡podría decirse que nadie será famoso! ¿No?

—Ustedes han trascendido más de medio siglo —intervino Fred mientras no quitaba los ojos de la proa para evitar lobotomizar por accidente a esas gigantescas testas que no paraban de dejarse llevar por la corriente.

Volvieron a visitar el Mar de los Agujeros, un portal interdimensional que recordaban lindero al Mar del Tiempo pero, tal como había advertido Fred, los mapas habían cambiado. No atenerse a ellos era demasiado peligroso. Nadie se atrevió siquiera a tararear la querida When I’m Sixty-Four. La mitad de ellos no había llegado a alcanzar esa edad. El sitio había cambiado. Décadas atrás era visitado por unos pocos y osados aventureros. Ahora estaba atestado de gente que entraba y salía de esos fenómenos astronómicos psicodélicos. El mundo manejaba de memoria complicadas teorías cuánticas, del eterno retorno y, gracias a los tebeos y los seriales, nociones como el efecto mariposa y las paradojas espaciotemporales. Un De Lorean plateado entraba y salía sin cesar de los misteriosos accesos y un joven alemán de aspecto taciturno, con piloto amarillo, no dejaba de meter la pata y liarse con tías, hermanas y hasta su propia madre, generando un desastre apocalíptico.

En el lecho marino un extraño oasis se había formado. Nada más absurdo que esa imagen en un mundo líquido. Los desiertos siempre fueron un lugar más apropiado. Una música familiar provenía de aquellos lares.

—Esas canciones me suenan, pero no recuerdo haberlas compuesto ¿fue alguno de ustedes? —preguntó Lennon, el más anciano en esto de habitar en los infinitos confines del más allá.

—Son los hermanos Gallagher —informó Paul en tono enciclopedista—. Buenos muchachos. No se cansan de homenajearnos.

John quería saber cómo andaba su viejo y querido rock and roll, pero temía que le dijeran que había muerto. Lo cierto era que por lo menos estaba retirado. Por supuesto que el mundo estaba lleno de bandas y ritmos nuevos y el esquema de doble bombo, guitarra y bajo no había desaparecido ni por asomo, pero también era innegable que ya no hacía tanto ruido como antes. Una horrible versión de Bossa’n Beatles comenzó a sonar como música funcional del navío. Ringo apuntó con su dedo,  una bala certera salió de su yema y destruyó el viejo parlante del que provenía ese esperpento. Si hubiera cerrado la mano y arrojado una granada invisible, podría haber dañado la embarcación.

Los Fab Four pertenecían a viejos y gloriosos tiempos en que la propia sociedad de consumo fue puesta en jaque. Cierto es que luego se recuperó. Lo malo de estos tiempos es que nos viene anunciando el mate por más que corramos como peones despavoridos, siempre para adelante pero con escasísimas posibilidades de coronar. Hoy somos como niños jugando en el centeno, los guardianes están distraídos y el abismo lindero se nos antoja algo parecido a la libertad, pero amenaza a ser suicidio. Hacía tiempo que una revolución cultural no sacudía los cimientos. Y ese era el tema. El nuevo milenio, a pesar de ser un tonto símbolo, nos había descubierto sin autos voladores ni colonias en Marte. Ya bien avanzado el siglo, era una bendición que el asunto vehicular no hubiera ocurrido. Con la demencia sobre ruedas más vigente que nunca,  una autopista aeroespacial resultaría una masacre constante de coches cayendo al vacío. Pero algo había cambiado en el imaginario de los nacidos antes de las dos equis. Más conectadas que nunca, las personas se encontraron frente a una pantalla actuando para ellas mismas. Todos miraban pero nadie veía. La internet había subvertido la información pero la había devaluado a datos, ceros y unos del mundo digital. Ni siquiera el limitado sistema decimal estaba contemplado. Podíamos escuchar a Bach, a Purple o a Gershwin con la misma asiduidad con que observábamos a una conocida youtuber tocando el bongó con los senos o dándole like con apatía a una interminable sucesión de bloopers. El juego estaba abierto para todos pero nadie asistía a los estadios para ver a una multitud de pataduras sin talento intentar darle al balón con la misma calidad con la que lo habrían hecho los troncos de la tribuna. No era que las reglas del juego habían cambiado. Estábamos jugando a algo distinto, arrojando los dados sobre ruletas y haciendo girar la bola en una mano de blackjack. Dentro de esa maraña de ilustres desconocidos, los Beatles permanecían inalterables en el tiempo, aunque la pobreza del MP3 comprimía sus sutilezas y habíamos vuelto a los viejos tiempo en que un estudio de cuatro canales parecía sonar como una sinfónica al lado de la chatura de anémicos formatos para compartir en forma rápida y eficaz. Las revoluciones habían sido reemplazadas por cambios, sospechosamente parecidos a las actualizaciones.

Cerca del Mar de la Mancha, en territorio francés se sumergieron para contemplar las oscuras Fosas de Baudrillard. Apenas lograron distinguirlo. En el lecho un sesudo hombre de edad se acariciaba la barbilla mientras releía viejos libros de su autoría. Al pasar las hojas bajo el agua, se disolvían en pequeños fragmentos que flotaban hacia la superficie. Un famélico cardumen los rodeaba y daba cuenta de ellos. También estaba descalzo, pero conservaba a prudente distancia un par de ojotas para evitar el roce con las conchillas. El pensador seguía pensando aún después de muerto.

—Todo lo sólido se desvanece en el agua —apuntó John, aunque suponía que la frase no era literal.

—Todo está en la mente —repitió su latiguillo el viejo George.

—En realidad, no —interrumpió el filósofo sin salir de sus crípticos pensamientos—. Nuestro cerebro procesa imágenes prediseñadas de una realidad ya editada de antemano. No hay forma de salir de este cruel proceso. Cada gesto es símbolo de otro símbolo de una cadena infinita de simulacros. En realidad da lo mismo la rebelión más honesta que el incesante fluir industrial de una línea de montaje de chacinados. Todo forma parte de un mismo proceso de producción de senti…

—Este tipo me cae gordo —interrumpió Paul y, como por arte de magia, todos los Beatles se volvieron obesos. Solo Fred conservaba su espigada figura y entre risas bromeó:

—He aquí los a los Fab Four en su nueva versión: John Lechon, Paul Mascarne, Ringo Estancho y George Barrigon, es decir… ¡Los Eatless!

Ringo rio de buena gana.

—¡Mereces ser el quinto Beatle, Fred!

—Tomando en cuenta el ignoto presente de Pete Best, declino la oferta. Ahora, sí me ofreces el puesto de George Martin, sin dudas acepto.

Mientras reían y hablaban de trivialidades, todos los tripulantes del submarino se volvieron extremadamente delgados, casi cadavéricos. La gracia dio paso al miedo. Fred observó con detenimiento las cartas marítimas y comprendió todo. Acababan de atravesar los Estrechos de la Anorexia y los Anchos de la Bulimia. Los flamantes mapas habían destacado lugares absolutamente nuevos. El capitán les explicó la situación a sus amigos. Cierto era que estos trastornos alimenticios provenían de larga data y todos recordaron con nostalgia a Karen Carpenter. Sin embargo, las profecías de Bauman parecían seguir cumpliéndose y las tendencias se habían convertido en epidemias. En los ansiosos relojes posmodernos, no solo el tiempo se trastocaba en forma alocada, también lo hacían los espacios, incluso los más privados, de los propios cuerpos. La voracidad y la repelencia mutaban de insaciables pacmans a Tetris de cuerpos apilados similares a un cementerio o, peor aún, a una fosa común con restos sin nombres. Las virtualidades a veces causan estragos en lo que aún nos queda de concretos.

Se retiraron del lugar con una certeza a la que todos adscribieron, un filósofo por viaje era mucho más que suficiente.

Irrumpir en un campo de frutillas era previsible, pero en nada se parecía a lo que recordaban de sus viejos trips sesentosos. Predominaba la deliciosa fruta, pero también había otros cultivos, en especial zanahorias y manzanas. También poblaban el extraño espacio sonrientes gotas de agua, agradables cerditos que daban la bienvenida, miopes toros y un maquiavélico mapache, que de todos se burlaba.

—Campos de Frutillas… nada es real ¿Entonces era cierto? —se preguntó John consciente de su flagrante contradicción.

—Todo está en la mente —George recitaba su breve parlamento a la perfección—. Si nada es real… ¿Cómo puede ser cierto?

Con desgano sir McCartney ojeaba su smartphone mientras devolvía a sus amigos a la gris certeza de la historia contemporánea, o lo que quedaba de ella.

—Farm Heroes Saga, amigos. Un juego de video, software gratuito. Estamos dentro de él. Una molesta oveja negra saltó sobre el submarino presta a devorar un fardo de heno.

—¿Han vuelto realidad nuestro sueño? ¿Es un lugar placentero? —John estaba admirado por todas las cosas que se había perdido.

—Al comienzo admito que puede ser algo entretenido, pero luego del nivel tres mil se vuelve un tanto monótono y aburrido.

John probó un nivel, le pareció demasiado sencillo y arrojó el endemoniado aparato no sin antes sacarse una selfie. Tras millones de fotos sobre su rostro, era la primera que se sacaba él mismo.

—¡Corten! —interrumpió un director de arte dentro del submarino que apareció de la nada.

George estaba visiblemente molesto por el intruso y ensayó un autógrafo para sacárselo de encima. El desconocido se detuvo por un instante para admirar el invaluable papelillo.

—Oh vaya, esto es increíble. ¡No tiene precio!

—Sí… sí… lo sabemos. Lo atesorarás por el resto de tus días.

—¿Estás loco? No tiene precio… pero se lo pondré. Un autógrafo de George Harrison desde el más allá podría valer millones ¡Lo subastaré por eBay!

El pacífico Beatle estuvo a punto de estallar de ira y destrozar en mil pedazos la novedosísima reliquia. Pero no quiso retraer al ambicioso joven. Su presencia le resultaba enigmática.

—¿Qué haces tú acá? ¿Y por qué has gritado “corten”? Esta película se ha filmado hace ya demasiado tiempo y no hay nada que tocar…

El cineasta fue cauteloso. Comprendía que los Fab Four iracundos serían rivales de temer. Decidió avanzar con pies de plomo e improvisó una estrategia de convencimiento.

—No, claro. Les cuento que en realidad sí iba a hacerse una película live action del Submarino Amarillo, pero por suerte la cordura primó y la Corona la declaró un clásico intocable. Es una de las películas favoritas de la reina.

—¿Quién iba a hacer mi papel? ¿Sir Lawrence Olivier? —John estaba intrigado.

—Ejem… creo que el inmortal actor ya no está entre nosotros —John se palmeó la cabeza. Recordó haberse fumado unos joints con él, en el porche de su casa de fin de semana celestial—. Si mal no recuerdo Gary Oldman haría de Lennon, Colin Firth de George, Jackie Chan del joven Paul y Denzel Washington de Ringo.

Todos se miraron confundidos.

—Si ya, vale. Los comprendo. Pero un mito mundial como ustedes tiene que incluir a todas las razas. No podemos andar discriminando. Si no los mercados asiáticos y las minorías afroamericanas pondrán el grito en el cielo. Todo comenzó con los Avengers…

John se regodeó. ¡Amaba esa serie!

—¡Los Vengadores! Elegante e ingenioso programa, pero… ¡Emma Peel y John Steed ya deben de estar retirados! ¿No?

Ahora era el muchacho el que se encontraba perdido.

—Los Vengadores ya no son lo mismo. Ahora hay otros Vengadores —le susurró Paul a John por lo bajo.

—¡Ah! ¡Ya lo entiendo! Como la Paradoja Imagine, la modernidad líquida y todo eso ¿no? —John siempre estuvo orgulloso de su agudo poder de observación y discernimiento. Él creía que era una vanidad secreta, pero todo el mundo estaba al tanto de ella.

El director de arte se hallaba más desconcertado aún ¿Entraría en un rulo ontológico posmoderno? Suponían que no. Ese joven era producto de estos tiempos líquidos en liquidación y liquidados.

—La nueva versión será gloriosa y podrán disfrutarla las nuevas generaciones…

—Lo siento muchacho, pero no nos interesa lo que vendes —Ringo habló por el grupo.

—… con glorioso sonido envolvente, totalmente restaurada y remasterizada. Una digitalización perfecta. Con descargas de todo tipo y versiones en Blu-ray, MP4, proyecciones en 3D, enlaces con todos sus álbumes…

—Hemos dicho que no, niño molesto —Lennon se estaba hartando—. Si tiene que envejecer, que envejezca como nosotros. Somos perfectamente reales.

—Todo está en la mente —repitió George.

—¡Pero al menos nuestras mentes son reales! —John se había quedado en los 80. Literalmente. Y apenas a los comienzos.

—Lo siento, eminentísimos —el visitante ensayó una sonrisa maliciosa— pero mientras les explicaba las virtudes tecnológicas que ustedes no quisieron aprovechar —los Fab Four lo miraban fijo— y discutían sobre no sé qué cosas que atrasan mil años, un avanzadísimo escáner desde mis anteojos ha captado todas las imágenes de sus cuerpos y del interior del submarino. Han sido replicados por enlace Bluetooth a nuestros servers en varios confines del globo. No hay nada que puedan hacer, señores. La renovación no está en vuestras manos ja ja ja —la risa diabólica no estaba en sus planes, pero si le tocaba el rol de villano, pensaba ejecutarlo a la perfección.

En ese mismo instante Zygmunt Bauman se sumaba a ellos luego de una reparadora siesta. Llegó a escuchar los maquiavélicos planes del usurpador de identidades. Con sorprendente agilidad y fuerza para un ancianillo, tomó al chico con fuerza y de un certero puntapié en el upite lo arrojó por la escotilla fuera del submarino. Habían alcanzado las ochenta mil leguas de profundidad. La presión hizo su trabajo y la descompresión fue un horrible espectáculo. Un mitológico Kraken, supuestamente inexistente, dio cuenta de sus despojos de un bocado y lo eructó en un enorme chorro de tinta. Fred captó las imágenes con su celular e hizo send en todos sus contactos. Los Beatles sabrían entenderlo. Era un delicioso ejemplo de justicia poética. Los likes no tardaron en aparecer y se multiplicaron de manera exponencial.

La bajitud que señalaba el presurómetro le indicaba que se hallaban cerca de Pepperland. Fred quería retrasar el viaje. La llegada al mítico edén supondría el fin de la travesía. Puso proa hacia la superficie y aceleró a toda máquina. Harían una breve visita por los acontecimientos que muchos de ellos se habían perdido, sobre todo John.

Vieron caer el muro de Berlín y, si bien disfrutaron el concierto, les gustaba mucho más la versión de las canciones ejecutadas por Pink Floyd. Asistieron al derrumbe de las Torres Gemelas. Asistieron a la première de Titanic e insultaron a la protagonista; en la puerta salvavidas había lugar para toda la banda y un par de groupies. También conocieron al primer presidente norteamericano negro de la historia, y al único mandatario naranja que jamás había existido; poguearon en los 90, contemplaron con desgano la Guerra del Golfo, las protestas de la plaza de Tiananmén de 1989, el Live Aid, la pandemia del 20, la masacre de Ruanda. Vieron Yesterday de Danny Boyle, y George y John también dieron el visto bueno. A Lennon le encantó la escena donde el protagonista se topaba con su heptagenario alter ego. El viaje era un constante ir y venir de dictaduras y democracias, de derrotas y victorias. El mundo era una coctelera y siempre lo seguiría siendo, pero Bauman tenía razón, el trago que resultaba parecía estar aguándose.

El Submarino Amarillo surcó los cielos de Cuba. Un gigantesco concierto se desarrollaba allí abajo. Lennon ajustó sus gafas y pudo distinguir a los Stones y a Fidel Castro.

—¿Ese no es el viejo Mick? ¿Qué hacen actuando para Castro? ¿Se levantó el bloqueo? ¿En qué año estamos?

Demasiadas preguntas, Paul empezó por la más sencilla.

—Estamos en 2016, y aún hoy siguen rockeando.

—¿Están todos vivos?

—Fidel no. Los Rolling continúan con sus interminables giras. Se proclaman la banda de rock and roll más grande del mundo y no hay nadie que se atreva a contradecirlos.

—Debimos haber firmado contrato con El De Abajo —terció con amargura George, que deseó canjear su pasado new age por una noche de borrachera en la Tierra luego de un frenético concierto.

La sola noción del Bajísimo hizo que el submarino se sacudiera y el mar se tiñera de rojo sangre. En un camarote trasero el abominable doctor Phibes se corporizaba para hacer el amor con su amada Vulnavia, mientras excitaba aún más su mente, planeando crímenes horrendos y harto creativos, por supuesto. Paul intuyó las señales y reconoció de inmediato el territorio. Habían llegado al Mar de los Monstruos.

Esperaban encontrar un extenso catálogo de atrocidades y abominaciones. Lo monstruoso era que el lugar estaba vacío. Si criaturas descomunales habían desaparecido ¡Por todo los cielos! ¿Qué ser tan descomunal e impiadoso había dado cuenta de ellos?

Bauman se rascó la mollera. No estaba perdido. Ordenaba la información para resolver el misterio.

El periscopio con ojo personalizado avisó una única y solitaria presencia a lo lejos. Se acercaron. Arrumbado entre líquenes el temible Monstruo Aspiradora suspiraba acongojado.

—Oye muchacho —George recordaba su patético final—, tú no deberías estar aquí. He visto con mis ojos cómo aspirabas todo tu entorno hasta devorarte a ti mismo.

—Cierto, amigos. Por suerte al digerirme me di asco y me terminé vomitando. Eso fue lo que me salvó la vida.

—No seremos amigos tuyos si es que has sido responsable de este genocidio monstruoso, o peor aún… este monstruocidio genocioso.

Bauman intervino en defensa de la criatura.

—No creo que haya sido él, mis queridos. Los tiempos posmodernosos reniegan de románticas criaturas de imposible castillos y los pocos que superan la prueba de la efectividad, competitividad, excelencia y optimización, son absorbidos por la sociedad de consumo en forma de inofensivo merchandising apto hasta para el consumo de los niños.

—Eso es monstruoso —exclamó John

—Justamente por eso, este fantástico lugar ahora está vacío. Por un instante pensé que era culpa de los Blue Meanies, pero descarté la idea en cuanto vi… eso.

Al principio parecía ser otra formación rocosa y de coral en el fondo del mar. Pero luego se dieron cuenta de que en realidad consistía en un horrible monumento. Su Majestad Azul, el otrora rey de los Blue Meanies, yacía petrificado, convertido en una espantosa estatua de sal. Las corrientes marinas ya habían empezado a corroerla.

—Adiós, viejo enemigo. Nunca te olvidaremos —Ringo se sacó el sombrero, aunque no había llevado ninguno.

John comprendió otra cruel certeza:

—¿Entonces no pelearemos contra las horrendas criaturas tristes? ¿Ni siquiera el tonto de Max?

Bauman negó con la cabeza.

—Menos aún con ese vil sujeto. Hoy en día representa a un poderoso conglomerado alimenticio que busca privatizar todas las aguas potables de nuestros suelos. Los Blue Meanies no se han extinguido pero han evolucionado. Usan trajes grises y se animan a algunos colores, en tanto no sean demasiado chillones. Los estirados analizan el mercado de valores y agregan verdes manzanas como nuevo patrón monetario en la balanza de la justicia y de las leyes. Han salido al mundo exterior y la triste realidad es que allí no los han rechazado. Muchísimos de ellos, lamento decirle, son fans de los Beatles y guardan tesoros enteros de rarezas incunables y compran originales de la banda en onerosas subastas en Sotheby’s adquiridos a precios exorbitantes.

—¿Ni siquiera ha sobrevivido el Guante Volador? —Lennon buscaba dar lucha, aunque solo fuera en una inofensiva partida de backgammon.

—No lo sé —pero Bauman sí lo sabía—, probablemente esté perdido entre una infinita multitud de carteles y señales que sirven para que los hombres de ningún lugar sepan dirigirse hacia ningún lado, para hacer nada con nadie. Aunque estén insoportablemente acompañados. ¿Y Paul?

McCartney se había decidido a dialogar con el Hombre Aspiradora. Todos temieron que fuera digerido por sus insaciables fauces, pero nada de eso ocurrió.

—Te llevaríamos con nosotros, muchacho. Pero vamos a Pepperland y, aunque tus intenciones fueran buenas, tu torpeza podría causar estragos. A todo esto… ¿Sigue existiendo Pepperland, entre tantos absurdos y desastrosos cambios?

Bauman asintió con la cabeza. Paul pensó y se le ocurrió una brillante idea.

—Te propongo algo. Te sacaremos de este triste y solitario lugar y dejaremos que te muevas libremente por los siete mares, que a esta altura supongo que deben ser como ochocientos. Pero debes cumplir algunas reglas ¿Estamos de acuerdo?

Esperanzado, el Hombre Aspiradora dijo sí con todo su cuerpo. Paul le expresó sus condiciones.

—Empezarás por usar tus poderes para una buena causa. Limpiar el lecho marino de todas las porquerías que arrojan los humanos sería un buen comienzo. Eso te tomará unos cuantos años. También librarás de derrames de petróleo y tóxico las superficies; eso sí, no firmes contrato con ninguna multinacional ecológica, a veces son tan truhanes como los seres que combaten.

El Hombre Aspiradora no tenía nada que objetar contra tan loables propuestas.

—Finalmente, no podrás ingerir fauna marina alguna —el extraño sujeto agachó la cabeza, sentía que era una promesa muy difícil de cumplir—. Ok… ok… va contra mis principios, preferiría que comas algas y helechos pero puedes devorarte unas manadas y cardúmenes de vez en tanto. Eso sí, te lo ruego. Observa que no se trate de ninguna especie en peligro de extinción.

Paul y el monstruo tenían un trato. Estrecharon mano y trompa para sellarlo. Se escuchó un coro de aplausos. No provenía de ninguno de los tripulantes del Submarino Amarillo. A sus espaldas había aparecido, gigantesca, la imagen de un descomunal y omnisciente sujeto.

El fantasma de Steve Jobs se hizo presente ante ellos. Usaba unos familiares lentes redondos.

—¡Ey! ¡Crea tu propio diseño, genio! —Lennon estaba molesto.

—¿Diseños? El mundo de hoy surge de mis diseños, querido John —para evitar violaciones en el copyright, el sobreimpreso de Apple cubrió la imagen del genio de la informática.

—¡Oye, también te has robado nuestro logo, viejo mercader! ¡Si supiera dónde te encuentras molería a golpes tu cuerpo!

—No he robado nada —se excusó el pionero digital—. Ha sido un homenaje. He variado el diseño por una evidente mordida para aludir a Eva, el deseo y la primera tentación. Sin dudas la serpiente ha sido la primera publicista de la historia. El diablo es un genio del marketing.

—Eso no lo niego —razonó Ringo y lateralizó sus pensamientos hacia los CEO de importantes compañías discográficas.

—En cuanto a mi cuerpo. Será difícil dar con él, amigos. Una sonda espacial ha arrojado mis cenizas al espacio exterior. Soy polvo cósmico entremezclándome con los restos de Timothy Leary y Arthur C. Clarke.

Hasta el mismísimo Ringo, acostumbrado a leer los periódicos con asiduidad, se mostró sorprendido por esta noticia que había escapado de su radar perceptual.

De fondo, comenzó a sonar Lucy in the Sky with Diamonds. Todos sospecharon que la música no provenía de los antiguos parlantes cuadrafónicos del navío. Parecía llegar del poderoso sistema digital que manipulaba con señas y órdenes mentales el extravagante no invitado, que a la luz de quien había quedado en camino en el crepúsculo del siglo XX, podía resultar una suerte de semidiós. Pero John era ateo, y no se arrodillaría ante ningún ídolo ya fuera humano o celestial.

—No podía estar ausente en tan maravilloso viaje. Quería rendirles mis respetos, tanto a ustedes como al viejo Bauman. Menudo compañero han conseguido. Los felicito —un comercial del nuevo modelo de iPhone le permitió tomar una breve pausa en su discurso. Bauman aprovechó para poner en autos a Lennon sobre la trayectoria del peculiar sujeto.

—Oye Steve… eras más importante que Jesús por lo que me cuentan —Jobs aceptó el cumplido en silencio pero omitió hacer comentario alguno; la última vez que John había deslizado una frase similar se había armado un barullo de proporciones mundiales.

–—Aparte de conocerlos, aunque debo confesar que con tres de ustedes aún conservo alguna vieja foto, les contaré mi último proyecto. He venido a llevarme el Mar de las Ciencias, el de los Agujeros y el de los Monstruos, aunque este lugar desapareció hace mucho tiempo, por lo que veo… Me he topado con algunos Turcos Voraces desperdigados por allí, pero no puedo dar uso de ellos. Los clientes  de Europa Central se ofenderían y se trata de un mercado para nada despreciable.

—¿Y quieres que te cedamos nuestros derechos? ¡De ninguna manera! —vociferó Paul.

—No, no, no… nada de eso. Tus abogados y los cancerberos que administran y ponen en valor vuestro legado ya lo han hecho.

Los Beatles muertos observaron con desdén a los supervivientes.

—¡Por favor! No es mi idea provocar entre ustedes una pelea. Nadie es responsable de estos negocios salvo esos canallescos sujetos que en otros tiempos formaron parte de los Blue Meanies y hoy son hombres de bolsa y leguleyos. El imperio Beatle está mucho mejor custodiado que Disney, por dar un ejemplo. Pero siempre hay artimañas legales y… en fin, nos hemos valido de ellas.

—¡No siempre puedes obtener lo que deseas! —gritó George.

—¡Cuidado! Mick y Keith aún están vivos y podrían demandarte —corrigió Ringo con tino.

—He intentado adquirir unas cuantas parcelas en el Cielo —el ex Apple Corps prosiguió con su discurso—. Pero el Propietario también es bastante obstinado. Hace un rato acaban de despacharse a uno de mis empleados, que en paz descanse —todos recordaron al inefable Director de Arte— pero esas son minucias. Lo que yo quiero es comprarles Pepperland.

—¿Por qué no se la pides a tus habilísimos empleados? —preguntó John con perspicacia mientras se hacía a sí mismo la misma pregunta sin encontrarle respuesta válida.

—Porque allí todos los seres viven felices. Podría hacerme de los derechos con total facilidad, pero sin su consentimiento, compraría una cáscara vacía de nostálgicos y amargados sujetos añorando los tiempos idos. Solamente si ustedes dieran su conformidad de corazón, los habitantes de Pepperland aceptarían de buena gana su destino. Todo está en sus mentes.

—¡Ja! Lo que siempre he dicho —exclamó triunfal George y casi se granjea su consentimiento. Pero todos, incluso Fred y ni hablar de Bauman, sostuvieron que, definitivamente, Pepperland no estaba a la venta.

Tras cordiales saludos y agradecimientos, la megaimagen se desvaneció. Steve Jobs sabía que se trataba de un negocio imposible y Bauman supuso, con argumentos muy válidos, que el viejo genio informático estaba seguro de su derrota y quizás hasta la deseaba. Al fin y al cabo, su imaginario también estaba lleno de canciones de los Beatles y alterar Pepperland haría desaparecer buena parte de su infancia.

Finalmente, mientras la banda sonora de la historia no ejecutaba ninguna canción de los Fab Four, sino unas exquisitas piezas instrumentales compuestas por George Martin para la ocasión, arribaron a Pepperland.

En la entrada leyeron un cartel digital que rezaba: “No deje de visitarnos en www.pepperland.com.be”. Algunos supusieron lo peor, pero el lugar se hallaba tal como lo habían dejado más de cincuenta años atrás. Fred estaba emocionado por retornar a su viejo hogar. La banda del Sargento Pimienta continuaba ejecutando magistrales obras en la plaza central. Cierto es que algunos chiquillos se sacaban selfies con la orquesta de fondo y que algunos padres llevaban a ideales días de campo avanzadas notebooks, pero salvo algunos pequeños cambios, el lugar ideal seguía emanando felicidad.

Todos descendieron del Submarino Amarillo.

—Bien amigos —dijo Bauman— aquí mi viaje llega a su final. Sé que estas tierras maravillosas son de vuestra propiedad, pero si me permiten establecerme, lo haré con muchísimo gusto.

Todos aceptaron el pedido. McCartney incluso, aunque aún tenía algunas dudas.

—Pero… la internet, los celulares, los ordenadores portátiles ¿acaso no odias la tecnología?

Bauman se manifestó sorprendido

—¡Oh! ¡Por supuesto que no! Es más, me divierte horrores. No me preocupan los humanos manipulando máquinas, sino el efecto inverso. No me privo de un refrescante vaso de azucarada Pepsi, pero me da pánico pensar en su logo proyectado en la Luna. —Ringo recordó haber leído algo al respecto. Era un proyecto descabellado pero real—. La modernidad líquida es inevitable, pero podemos responder a ella desde nuestro mundo concreto… y he aquí un secreto que todos sabemos pero pocos han expresado… la realidad es real, aunque amargados y apocalípticos pensadores piensen lo contrario. Somos seres analógicos, como el metrónomo que marca el ritmo de la batería de Ringo, e incluso la simulación más perfecta sigue basándose en lo que vemos y sentimos. Tal vez no haya soluciones universales, tal vez nunca hayan existido o probablemente se estén extinguiendo. Pero el espíritu humano sigue siendo indomable, por lo menos, hasta que nosotros dejemos de creer en él. Ahí sí, es probable que estemos perdidos. Pero para eso, si es que alguna vez ocurre, falta tiempo, de ese que se mide con agujas que se mueven, con relojes que requieren que se les dé cuerda cada tanto.

El frenético conejo que Paul saludó en el puerto de Liverpool volvió a cruzarse con ellos. Esta vez sí saludó y, para sorpresa de todos, dejó caer su reloj de bolsillo y ni cuenta se dio. Estaba apurado por encontrarse con Alicia, de quien secretamente se hallaba enamorado desde tiempos inmemoriales.

John recogió el viejo reloj y se lo obsequió a Zygmunt Bauman. Era la analogía perfecta. Un regalo de ensueño. Bauman lo abrió y, para su sorpresa, descubrió que no andaba.

—Oh, debe de haberse roto en la caída —se lamentó Ringo.

—Creo que nunca ha funcionado —supuso John casi con certeza.

Aquella noche todos los habitantes de Pepperland se reunieron en torno al fuego, que en aquel lugar encantado sí encendía, como si se tratase de la última viñeta de Astérix. Un mundo pop gracioso y muchas veces sin sentido se hallaba en perfecta sintonía con el resto del Universo. Los Beatles vivos y muertos celebraron su última noche en la Tierra sin lágrimas pero con evidente emoción.

Para dar cierre a una velada encantadora, cantaron juntos All You Need Is Love. El mar se pobló de arcoíris y colosales auroras boreales de notoria intensidad, más reales que lo real. Las criaturas marinas se sumaron en descomunal coreografía mientras gráciles delfines ejecutaban las más prodigiosas cabriolas. Una legión de ángeles coronó el momento con celestial coro y hasta un conmovido Cupido se hizo presente con arco y flecha incluidos, para flechar los corazones de toda la humanidad en el momento más trascendente de toda la historia de la música contemporánea. Pero el dealer alado no pudo con su genio y haciendo gala de un reprobable y poco elegante cholulismo repitió la vieja y detestable pregunta:

—¿Y? ¿Cuándo se vuelven a juntar los Beatles?

La prestancia de Fred, sumada a una agilidad y velocidad asombrosa del viejo marinero, permitieron que diera pronta muerte al pequeñín volador desubicado. Esa noche se hicieron un festín y cenaron delicioso cerdo alado. Salvo Paul, por supuesto, que como todos sabemos es vegetariano.

Los Fabulosos Cuatro siguieron, siguen y seguirán surcando lisérgicos universos hasta el día en que todos nos encontremos con los pies desnudos.

Y he aquí el último secreto de este cuento. Por debajo de modernas zapatillas, de botas militares, mocasines de entrecasa e incómodos zapatos, más allá de calcetines sudorosos y soquetes incómodos, todos, absolutamente todos, estamos descalzos. ♫

Can’t Buy Me Love

Macarena Latorre 

(Montevideo, Uruguay)

El Gordo Bermúdez se rascó la pelada cuando Romay lo llamó por teléfono. Tenía que estar el 8 de julio a las cuatro de la tarde en Ezeiza con la limusina blanca. Era fin de semana largo y había quedado con dos compañeros del sindicato en ir a Pehuajó a pescar mojarritas, pero rápidamente deshizo el plan resignando la fritada de la pesca para obedecer al jefe que pagaba bien, con retraso pero bien. En realidad Romay era un pobre tipo, un gilún, capaz de comerse un buzón como cuando le contó que tenía a su madre enferma y le rasguñó unos pesos “para irla a ver a Catamarca” y se fue de joda con amigos al Palmar de Colón, o como cuando consiguió que le regalara un karting-Meteoro en agosto del año pasado para el Día del Niño, “por el pibe vio”, al que en realidad nunca había visto porque, cuando nació, abandonó a su mujer e hijo y se rajó a otra parte. Cuestión que Romay era un boludo, pero tenía buen corazón después de todo. Esa gente que, con tal de que lo quieran, es dadivosa y no mide gastos. Le había pinchado el viaje con los muchachos, pero conocería a alguien importante. La limusina no la contrataba para cualquier cosa el dueño del 9.

A las tres pasó a buscar por Núñez al Jefe y se fueron en la limusina hacia el aeropuerto. Romay estaba nervioso, hasta se había puesto el peluquín torcido, tanto que con todo respeto el Gordo Bermúdez le preguntó, agitando las manos como si tuviera una coctelera, que si por algo se había hecho la raya a la derecha cuando siempre la tenía al revés... Con un dedo se lo dio vuelta y se miró en el espejo retrovisor. No hacía más que murmurar o decir para adentro: “Pero qué pelotudo soy... la pqtp... tres palos verdes”, a lo que el Gordo Bermúdez levantaba las cejas y seguía conduciendo mirando hacia adelante...

Ezeiza estaba abarrotada de gente, o mejor dicho de chicas; es decir, no es que no sean gente pero... ya de lejos se oían los estridentes graznidos y chillidos que aturdían más que una colonia de cotorras argentinas. Romay le dijo que siguiera hacia atrás de la dársena sur, donde se abría la barrera a una zona VIP que conducía al hangar de avionetas privadas. Y allí lo dejó. Romay se puso los anteojos negros, se subió el cuello del sobretodo piel de camello y se dirigió al avión particular: el “Maravilla azul”.

 —Vos, Gordo, esperame acá.

De repente hubiese deseado tener la Voigtländer Vitoret para sacar unas fotos. ¿Qué pasaba? Martín Karadagian y otros titanes venían caminando por la pista hasta el Maravilla azul donde estaba el jefe. Dos subieron. Habrán estado cinco minutos y luego desaparecieron, pecho hinchado, hacia la puerta que daba a la zona de arribos. El griterío femenino aumentó. Era desgarrador. Personal de seguridad se precipitó hacia un avión de American Airlines que acababa de aterrizar. Todo luego fue muy confuso. Autos iban y venían. Un grupo de mujeres que logró zafarse de la cadena de seguridad se dirigió brazos en alto ostentando discos hacia la escalinata del avión. Los titanes en el ring las agarraron de los pelos y las levantaron por el aire hasta dejarlas varios metros apartadas. Cuatro tipos se asomaron, empezaron a descender y atemorizados volvieron a subir por la escalerilla. El avión carreteó un poco más y se detuvo cerca del Jefe. Los cuatro tipos bajaron y subieron al Maravilla azul.

—¿Quiénes son esos tipos? —preguntó el Gordo Bermúdez al oficial que le indicó que se fuera, que Romay llevaría a sus invitados en el jet particular hasta Campo de Mayo.

Rió con estridencia:

—Los Beatles —siguió riendo—. Los American Beatles. Cuatro impostores que se la hicieron a tu jefe.

Al día siguiente el Gordo Bermúdez vio “El show de la risa” por la televisión del bar de la esquina, mientras se tomaba unas cervecitas picando aceitunas verdes con los dos amigos del frustrado viaje, y los reconoció:

—Esos son los cuatro papanatas de ayer.

Escupió el carozo encestando en el cenicero. Se escuchaba de fondo la voz del conductor que, con sonrisa de oreja a oreja, les daba la bienvenida entre el delirio de los gritos y los aplausos pactados desde la tribuna del estudio del 9:

—Everybody. Señoras y señores. Nuestra programación está basada en lo mejor que tiene la televisión argentina actual. Pero nuestros fines son mucho mayores: la conquista de los mercados latinoamericanos. Por eso... los American Beetles aquí, con nosotros. Ellos representan la reacción contra el materialismo, por eso nadie comprende que estén aquí por sobre cualquier contrato. Ellos se definen con una sola palabra: dignidad. Con esa ropa, esos cabellos, ustedes pueden pensar que no es tan así. Pero la iracundia en todo el mundo se representa de esta manera. La nueva ola... Nosotros le diremos... la juventud. Esta juventud que se apresta a escuchar a los American Beetles en el canal 9, tu canal. Porque lo nuevo está en el nueve. El canal de la creatividad.

—Che, Gordo, y si nos vestimos del Trío los Panchos... A que el viejo se lo come.

 Mientras la banda seguía interpretando canciones en Buenos Aires y más de uno hubiese querido darles una patada en el traste, el jueves 10 de julio de 1964, en el aeropuerto Speke de Liverpool –hoy John Lennon– los Beatles aterrizaron triunfales para una recepción celebrada en su honor en la sede de la municipalidad, donde se les otorgó la llave de la ciudad. Los recibieron unas tres mil fans, algo menos que las jóvenes de Ezeiza. La BBC y demás medios se hicieron eco y hasta el obispo local les echó una bendición solemne. Luego de la cena con las autoridades y contados invitados, se asomaron al balcón de Castle Street, desde donde saludaron a los miles que abarrotaban la calle, entre ellos, la banda de la policía local que interpretó Can’t Buy Me Love. Efectivamente hay cosas que no tienen precio. ♫ 

Coccinella melodiae

Jorge Quispe Correa Angulo 

(Lima, Perú)

Una madrugada de mayo de 1962 un ingeniero de sonido del estudio Decca en la localidad de West Hampstead (al norte de Londres, Inglaterra) que se encontraba realizando unas mezclas escuchó una melodía que llamó su atención. Pensando que el sonido emanaba de algún equipo que había dejado con el volumen bajo, o que se filtraba de algún otro estudio, agudizó su sentido de la escucha para determinar su proveniencia. Grande sería su sorpresa al descubrir que, luego de mover unas cajas, el sonido era emitido por un escarabajo tan diminuto como una lenteja. Según contó a sus compañeros esa mañana, el sonido era una versión acelerada del tema que compusieron en 1921 Harry Smith, Francis Wheeler y Ted Snyder llamado The Sheik of Araby. Uno de ellos mencionó, sin darle mayor importancia al suceso, que el día de Año Nuevo unos jovencitos melenudos provenientes de Liverpool habían sido parte de una audición donde interpretaron una pieza similar a la descrita por el ingeniero.

En 1968 se publicó en una revista de baja circulación de la ciudad de Verona que un bibliotecario había hallado en un estante un escarabajo con un atributo bastante peculiar.  La brevísima nota, de la sección de curiosidades locales, mencionaba que el bicho reprodujo el sonido de la canción No Reply durante tres días seguidos a las diez de la noche. El bibliotecario en cuestión decidió bautizar a dicho espécimen con el nombre con el que se le conoce actualmente: Coccinella melodiae (escarabajo melódico).

Para 1972 un granjero y radioaficionado albanés manifestó haber tenido en su poder uno que reproducía un sonido que identificó como la canción I Me Mine. Para evidenciar su hallazgo puso a disposición de científicos y especialistas una grabación casera de dicho sonido. Quienes la han oído afirman que no representa una prueba contundente ni mucho menos, pues “cualquier persona podía haberlo hecho”.

En 1987, en una de las islas de Kyushu, en Japón, se reportó en una radio local la existencia de uno que reproducía el sonido de Maybe I’m Amazed, en la que fue quizás la primera noticia de un ejemplar que emitía una melodía de la discografía solista de alguno de los miembros de los Beatles.

En el año 1999, como parte de la misión STS-93 del transbordador Columbia, una colonia de Coccinellae fue enviada al espacio para investigar su comportamiento en un ambiente de microgravedad. La comandante de la misión, Eileen Collins, manifestó que el día 25 de julio un espécimen comenzó a reproducir un sonido similar a la pieza instrumental Flying que aparece en el álbum Magical Mystery Tour, pero que lamentablemente el insecto no sobrevivió a los efectos causados por el reingreso de la nave a la atmósfera terrestre.

En el año 2004, en medio de un foro virtual, un aficionado noruego le preguntó a Paul McCartney si es que había escuchado sobre este fenómeno. El ex Beatle, esquivando elegante y graciosamente la pregunta, respondió escépticamente que creer en ello era como creer que él era William Campbell, “ya sabes, Paul is dead”.

En el año 2010 una familia de Toledo, España, reportó que por las noches unos ruidos que calificaban provenientes del infierno no les dejaban dormir. Bendecida la casa por el párroco local los sonidos no cesaron, hasta que una mañana la menor de las hijas dio muerte de un pisotón a un escarabajo que se paseaba descuidadamente cerca de la alfombra. Se cree que el sonido aludido corresponde a Revolution 9.

En el año 2020, en un poblado de los Andes, un adolescente logra atrapar lo que comúnmente se llama una mariquita, que producía un sonido idéntico a Not a Second Time. Asustado, se contacta con un chamán, quien luego de observar detenidamente al insecto y tomar un brebaje llega a la conclusión de que, en algún momento de la historia, en el futuro, aparecerá en algún lugar del planeta un ejemplar similar al capturado por el muchacho que emitirá el sonido de la canción A Day in the Life. El chamán sabe, o cree saber, que la última nota equivaldrá a lo que Lennon llamaba el sonido del fin del mundo. Entonces la humanidad cambiará tal cual la conocemos. Se lo han dicho los espíritus que esta noche lo han acompañado. ♫

Historia de un Oscar 

Enrique Pérez Romero 

(Cáceres, España)

La primera vez que Herminia me habló del Oscar de John Lennon estaba con los brazos cruzados sobre el regazo y con los pies metidos bajo las faldas de la mesa camilla, calentándose con el brasero de picón.

—Pero, Herminia, ¿qué me dice, cómo va a tener usted una estatuilla de John Lennon? Si además, a él nunca le dieron un Oscar.

Fue humillante que la tía de mi madre, de casi noventa y cinco años, tuviera que corregirme. Sí, sí, en efecto, John Lennon ganó un Oscar. Lo que pasa es que no fue solo para él. Ocurrió en 1971 y lo compartió con Paul McCartney, George Harrison y Ringo Starr, por Let It Be, la canción que apareció en el documental homónimo estrenado en Londres el 20 de julio de 1969.

Pero claro, no podía ser que ese Oscar estuviera en casa de tía Herminia.

—Te digo que sí. Si buscaras bien en el desván, allí lo encontrarías.

—Pero tía, ¿no ve que eso no es posible?

—Anda, anda, acompáñame... ¡cómo es la soberbia de los jóvenes!

Se levantó pesadamente de la silla, aunque con más agilidad de la que he visto en algunas personas de menos de setenta. Se agarró a mi brazo y me pidió que diera la luz de la escalera. El suelo crujía de aquella manera que siempre me había encantado desde pequeño, en las pocas ocasiones que había ido a pasar con ella un fin de semana en el pueblo. Me indicó la manera de subir sin caerme a lo que había sido una carbonera, puesto que la escalera era muy estrecha y su estado no parecía el mejor. Todo lo que se veía al asomar la cabeza desde abajo era un inmenso agujero negro.

—Está un poco desordenado, pero lo tienes que encontrar en uno de los dos baúles, seguramente el rojo.

Subí por complacerla, y porque, no nos engañemos, en esos desvanes siempre se encuentran antiguallas interesantes. Solo había una vieja bombilla que parecía de los tiempos de Edison, pero que funcionaba perfectamente y daba luz suficiente para alumbrar los aproximadamente veinte metros cuadrados del altillo.

—Tía, ¡aquí no hay ningún baúl rojo! —grité.

—Sí, sí, mira bien, estará tapado con otras cosas.

Con dos mantas gigantes y un somier oxidado, concretamente. Lo abrí con cuidado, y con cierto recelo, el que me producen desde siempre las telarañas. Nadie había tocado aquello en más de tres décadas, por lo menos. El cierre chirriaba como cien grillos al anochecer, pero conseguí abrirlo. Me sorprendió que solo hubiera dos cajas, una llena de papeles y otra de madera noble que contenía una bolsa de fieltro verde con algo pesado dentro. Me hizo gracia cuando vi la estatuilla. La acerqué a la bombilla y me asombró el aspecto que tenía. Realmente parecía un Oscar de verdad. Debía de ser una imitación muy buena. Allí estaba el caballero armado con su espada, y sus pies apoyados en una lata de película de cinco radios. No estaba grabado el nombre de los ganadores, y eso hacía evidente que no era legítima.

—Tía, la he encontrado, pero es una imitación, ahora le cuento.

—Ahora te cuento yo a ti.

Me senté alrededor de la mesa camilla del saloncito que utilizaba en otoño para entrar en calor, porque a pesar de lo que la gente cree, en Ronda hay noches muy frías hasta que no llega la primavera.

Me contó que una tarde lluviosa de abril de 1992, creía recordar ella que la del sábado 11, llamaron a la puerta de su casa poco después de la hora de comer, no más allá de las cinco. Era un hombre extranjero, muy corpulento, de unos cincuenta años, que se presentó como “Michael” y que le entregó una tarjeta; aún la guardaba en una vieja caja de galletas, junto con otro montón de papeles amarillentos, y en ella se podía leer todavía perfectamente “Michael Edward Lindsay-Hogg, Filmmaker”. Al parecer, este director de cine americano había averiguado que mi tía tuvo, tiempo atrás, un breve romance con su verdadero padre, que estaba enterrado en una finca del pueblo. Y que él tenía algo muy valioso que le gustaría que ella se quedara y guardara para siempre: una estatuilla de un premio Oscar que sus ganadores no quisieron recoger y que había acabado en sus manos.

Tengo que ser sincero diciendo que en todo momento pensé que aquella historia era un completo desvarío de tía Herminia, pero no es menos cierto que había mantenido la cabeza perfectamente a lo largo de toda su vida y que me parecía extraña una extravagancia tan completa y repentina.

Cuando empecé a investigar a partir de los datos e impresiones que me transmitió, me quedé de piedra. Efectivamente, Michael Edward Lindsay-Hogg es un director de cine nacido el 5 de mayo de 1940 en Nueva York, cuya carrera profesional comenzó en 1966 con la realización de videoclips de los Beatles; en 1971 dirigió un documental titulado Let It Be, por el que el grupo británico logró el Oscar a la mejor canción, precisamente por el celebérrimo tema homónimo. Ningún integrante del grupo quiso acudir a la ceremonia para recoger la estatuilla, cuya recepción asumió el también músico Quincy Jones. ¿Terminaría aquel Oscar en manos del director del documental, que finalmente se lo quedaría?

Por otro lado, Lindsay-Hogg publicó un libro de memorias en 2011 titulado Luck and Circumstance: A Coming of Age in Hollywood, New York, and Points Beyond (Suerte y circunstancia: mayoría de edad en Hollywood, Nueva York y más allá) donde contaba que su verdadero padre, nunca reconocido oficialmente, había sido el cineasta Orson Welles. Y, en efecto, existen diferentes testimonios e informaciones que apuntan a que Welles tuvo una relación con la actriz Geraldine Fitzgerald en torno a 1938-1939, cuando ambos tenían alrededor de veinticinco años y él la dirigía en el teatro Mercury para la obra Casa de angustia (Heartbreak House); Fitzgerald dio a luz a Michael en 1940. Más conocido es que Orson Welles pasó mucho tiempo en España, concretamente en Andalucía, y que pidió ser enterrado en la finca del torero Antonio Ordóñez, en la carretera de Ronda a Campillos, provincia de Málaga.

Todo esto era verdad.

Pero, ¿realmente acudió el hijo secreto de Orson Welles a ver a tía Herminia una lluviosa tarde de abril de 1992 para hacerle entrega del único Oscar ganado por los Beatles? Me temblaban las manos mientras me hacía esta pregunta. Miraba al Oscar y miraba la sonrisa pícara de Herminia, miraba la sonrisa pícara de Herminia y miraba al Oscar.

De lo que estaba seguro es de que ella me había contado aquella historia porque quería que supiera que tuvo un affaire con Orson Welles. La estatuilla dorada le importaba un bledo. ♫ 

Antes, durante y después      

Lily Ann Martin 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

Cuando sonó el despertador y recordó lo que debía hacer ese día, decidió no perder más tiempo y levantarse. Se incorporó, giró un poco para sentarse en el borde de la cama y apoyó los pies en el suelo. Se los miró. Claramente estaban hinchados. Habían quedado en que él vestiría un traje gris o azul oscuro para la sesión, pero pensar en calzarse zapatos cerrados que combinaran con el traje le resultó impensable. Sería una tortura. Decidió que se pondría sandalias y le pediría a Ian que lo encuadrara de la cintura para arriba, o –al menos que no mostrara sus pies.

***

Ella abrió las ventanas de par en par y aspiró el aire de la mañana. Entrecerró aún más sus ojos rasgados. Era un espléndido y soleado día de agosto y, aunque era temprano, ya hacía bastante calor. Giró y lo observó un rato sin decidirse aún a despertarlo. Le encantaba verlo dormir y no podía evitar sorprenderse un poco al pensar que un hombre tan atractivo y talentoso se hubiera enamorado locamente de ella. Se acercó lentamente, con cuidado de no pisar los lentes de vidrios redondos que estaban en el suelo junto al libro que él se había quedado leyendo hasta tarde. Se inclinó y le acarició el pelo largo, la barba. Pensó en el accidente que habían sufrido hacía poco más de un mes y en cómo, desde entonces, todo le resultaba milagroso.

***

Le gustaba llegar al estudio antes que nadie, incluso antes que los ingenieros de sonido y demás asistentes. Todavía faltaban un par de horas para que arrancara el ensayo. Se preguntó cómo estarían los ánimos de todos. Las cosas habían estado bastante tensas últimamente y lo aliviaba pensar que ese sería el último disco que grabarían juntos. Merecían un buen descanso y era hora de tomar rumbos separados. Pasó junto a la cama king size que John había mandado a comprar y traer de Harrods para su convaleciente esposa y se alegró de que estuviera vacía. Por suerte esos días habían quedado atrás. Se sentó y apoyó la guitarra sobre sus piernas cruzadas forradas en jean. Apoyó la cabeza sobre la pared y recordó con nostalgia aquella hermosa mañana de abril cuando, sentado en el jardín de la casa de campo de su amigo Eric, había visto salir el sol.

***

“Parezco un maldito sepulturero”, dijo, mirándose al espejo. Pero Mo, parada a su lado, no estuvo de acuerdo y le dijo que vestido así, completamente de negro, sería el más elegante de los cuatro. A él no le gustó el comentario, la elegancia lo tenía sin cuidado. Quería destacarse tocando la batería como lo había hecho siempre. Y por primera vez hasta estaba considerando la posibilidad de aceptar la propuesta de tocar un solo en alguno de los temas del disco. Los muchachos le habían insistido varias veces y siempre se había negado. Chequeó la hora en su reloj y se apuró a terminar de vestirse. Hoy definirían la portada y quería estar presente cuando Paul empezara a tirar sus delirantes ideas.

***

Eran exactamente las 11:30 de la mañana cuando cruzaron por cuarta vez y en fila india el paso peatonal. Era viernes y, aunque no había mucho tráfico, la policía se encargó de detener el paso de los autos durante diez minutos para que Ian Macmillan pudiera treparse a la escalera con su cámara Hasselblad. Un rato antes habían estado tratando de encontrar al dueño del Volkswagen Escarabajo blanco mal estacionado sobre la acera, pero no pudieron hallarlo. Paul ya se había sacado las sandalias y se negó a apagar el cigarrillo que sostenía en la mano derecha, a pesar de ser zurdo. John iba delante de todos mientras pensaba en que deberían estar grabando en lugar de perder el tiempo con eso. Ringo se alegraba de haber podido convencerlos de que Everest no era un buen nombre para el álbum. Y George, que iba último, fantaseaba con reencarnar en un ave que lo llevara lejos, bien lejos de Abbey Road.

***

Un rato después volvieron al estudio y siguieron haciendo la música que los convirtió en eternos. ♫

Love Is All You Need

María Almenara Gironés 

(Valencia, España)

Centro correccional de Attica, 21 de diciembre de 1980

Estimada Señora Pease:

Estoy seguro de que en las últimas semanas habrá tenido conocimiento por la prensa de algunos de los tristes acontecimientos relacionados con su hijo, Mark David Chapman. Él teme que pueda sentirse algo afectada por lo ocurrido, y es por ello que, encontrándose próxima la festividad de Navidad, ha querido  escribirle esta carta que contiene el mejor regalo que se le puede hacer a una persona, y en especial a una madre, que es la Verdad.

Como usted bien sabrá, Señora Pease, o, si me lo permite, Kathryn, la vida de Mark no ha sido fácil. Él nunca querría que esta carta se convirtiera en una letanía de reproches, pero a veces piensa que usted, quizás por falta de habilidades personales, se desentendió de sus problemas y obvió el mal trato que el Sargento daba a su hijo mayor, y que resulta imposible que no escuchara los golpes que este le propinaba ni que no supiera lo que le hacía en la despensa cuando usted se retiraba a dormir a la hora de la siesta.

No quisiera que interpretara que estoy refiriéndome a estas circunstancias para excusar a Mark de su mala conducta en los últimos tiempos, pero creo que los dos convendremos en que, si este hubiera obtenido por su parte una mínima muestra de comprensión, quizá, y solo quizá, se hubiera podido enderezar el rumbo del muchacho. Imagino que escribirlo aquí es fácil y que no lo sería tanto convivir con el Mark niño y adolescente, pero Kathryn, usted, ¿no se hubiera planteado también marcharse de casa durante semanas de haber tenido como padre a semejante monstruo? ¿No le resulta comprensible que su hijo se saltara las clases de gimnasia cuando sabía que todos sus compañeros le iban a llamar gordo antes de saltar el plinto? ¿Es difícil pensar que usted o cualquiera hubiera intentado evadirse de estas realidades consumiendo marihuana, cocaína, ácido, heroína, mescalina y barbitúricos? No pretendo que responda a estas preguntas, Kathryn, mi única intención al  plasmarlas en esta carta es su toma de razón.

Como sabrá, el inicio de la vida adulta fue recibido por Mark como una pequeña tregua propiciada por el alivio que le supuso mudarse a Chicago, convertirse al cristianismo y escuchar a los Beatles. Y por la llegada de Jessica, claro. No sé si su hijo le habló de ella, Kathryn, pero solo puedo decir que, cuando la vio por primera vez en el campamento de verano de la Young Men’s Christian Association, pensó en pedirle matrimonio de inmediato. Jessica le aportó el apoyo y seguridad que le habían faltado en su infancia y, a su lado, Mark consiguió su primer trabajo en un campo de reasentamiento de refugiados vietnamitas y comenzó a tocar la guitarra en iglesias y locales nocturnos cristianos. Cuando podía, interpretaba algunos temas de los Beatles sustituyendo las letras originales por pasajes del Evangelio, y estos eran muy bien recibidos por la comunidad. No podría ser de otra manera porque, al menos para Mark, los de Liverpool eran como Dios y Dios cantaba a través de los de Liverpool ¿O acaso no cantaban ellos All You Need Is Love? Love is all you need. Todos necesitamos amor.

Fue por entonces cuando un amigo le dejó un ejemplar de El guardián entre el centeno. Cuando se lo devolvió le comentó que le había gustado mucho porque se trataba de uno de esos libros que cuando acabas de leerlos piensas que ojalá el autor fuera amigo tuyo para poder llamarle por teléfono cuando quisieras. Así las cosas, se puede decir que, por entonces, a Mark no le iba del todo mal, aunque esto duró poco tiempo, claro. Tuvo una aventura con otra mujer de la Young Men’s Christian Association y, al confesárselo a Jessica, le abandonó. Su desesperación le llevó a conectar un cable de la aspiradora al extremo del tubo de escape de su coche, pero este se derritió y se sintió un fracasado incapaz incluso de matarse a sí mismo. El día siguiente lo ingresaron en el Castle Memorial Hospital.

Cuando salió del psiquiátrico comenzó a trabajar de vigilante por las noches y volvió a beber. Y entonces Lennon dijo que los Beatles eran más populares que Jesucristo, y prohibieron sus discos en la radio y los quemaron en las plazas, y a Mark le pareció justo porque una cosa es cantar al Amor y a la Paz y otra cosa ya es creerse mejor que Jesús.  Y después, por si no hubiera sido suficiente, abandona el grupo y dice que no cree en la magia, ni en el I-Ching, ni en la Biblia, ni en el tarot, ni en Hitler, ni en Jesús, ni en Kennedy, ni en Buda, ni en Mantra, ni en Gita, ni en el Yoga, ni en los reyes, ni en Elvis, ni en Zimmerman, ni en los  Beatles. Que solo cree en él. En Yoko y en él. Y no en Mark ni en los millones de personas que se creyeron sus mentiras y construyeron su vida alrededor de sus canciones.

A Mark y a mí no nos gustó Nueva York en absoluto. No nos gustaron sus taxis, ni los autobuses de Madison Avenue, ni los conductores que nos gritaban que nos bajáramos por la puerta de atrás, ni subir y bajar siempre en ascensores, ni la gente que no paraba de decirnos cosas que no entendíamos. Tampoco que John nos hubiera pedido que imagináramos un mundo sin posesiones cuando él vivía en un lujoso apartamento en el edificio Dakota.

Por la mañana del día en que todo se torció, nos encontramos al ama de llaves de casa de John paseando a Sean y le dijimos que era un niño hermoso y nos lo imaginamos jugando en un gran campo de centeno junto a otros miles de niños y que no había nadie allí para cuidarlos, excepto nosotros que estábamos al borde de un profundo precipicio y que teníamos que evitar que Sean y el resto de niños se cayeran por él. Después, nos fuimos a esperar a su padre a la puerta del Dakota porque él sabía donde iban los patos del lago de Central Park cuando se congela en invierno. Sí, él sabía si venía alguien a llevárselos a alguna parte en un camión o si se iban ellos por su cuenta al sur, y nosotros también lo queríamos saber. Cuando John bajó de la limusina, Mark le disparó cinco veces, y entonces Yoko empezó a emitir esos grititos ridículos a los que ya nos tenía acostumbrados en los discos de la Plastic Ono Band, y Mark y yo nos sentamos  en las escaleras del edificio a declamar algunos pasajes de El guardián entre el centeno. Entonces llegó la policía y, sin esperar a que llegara la ambulancia, se llevó corriendo a John, y Mark les dijo que estaba seguro de que la mayor parte de él era yo y que el resto debía ser el Diablo.

Y poco más puedo contarle, Señora Pease, el resto lo habrá podido leer usted en los periódicos. Tan solo añadir que Mark se ha adaptado con facilidad a la vida en prisión y que me ha insistido en que le diga que la comida es buena. Esperando que esta carta le haya ayudado a conocer la Verdad y que esta le haya aportado el sosiego necesario para pasar unas buenas fiestas de Navidad, se despide con Amor,

Holden Caulfield ♫ 

Liverpool 

Leandro Gavira 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

Mis padres se separaron cuando yo todavía era un niño, pero mi viejo nunca dejó de estar presente. Los días que me tocaba ir a visitarlo no perdía la oportunidad de tomar prestado algún vinilo y quedarme horas y horas escuchándolo. Tenía la colección completa de los Beatles, esa que venía con la traducción de los temas en castellano. Él se sentaba a mi lado y acompañaba las letras de las canciones con un inglés que no se hablaba en ningún país del mundo. Ni siquiera recuerdo cuándo me enamoré de la banda. Creo que esa pasión nació conmigo, a través de la herencia de mi padre. Mis gustos fueron cambiando y evolucionando, igual que el de ellos. Al principio me gustaba más la primera parte de la discografía. Con los años fui enamorándome de la época en que se encerraban en el estudio a empezar a darle paso a todo lo que vendría después.

Jamás dejé de escucharlos. Cada canción está grabada en mi mente. No importa si fueron editadas en algún disco oficial o si forman parte de algún hallazgo inédito. No hay estrofa de los Beatles que no haya disfrutado. Obviamente, no me perdí la ocasión de ir a ver a Paul, en tres oportunidades, y a Ringo, en dos. Si hasta vi a Pete Best en un show donde estuvo como invitado del grupo The Beats. Al lado mío, siempre estaba mi viejo. A pesar de haber disfrutado en vivo todo lo que pude ver relacionado con el grupo de mi vida, todavía me faltaba algo.

Mi sueño era conocer Liverpool y lo pude cumplir a los 32 años. Luego de casarme, planeamos la luna de miel. Que una de las paradas fuera el lugar de nacimiento de los cuatro hombres que están grabados en tinta en mi omóplato izquierdo, no era negociable. Después de tantos años de anhelarlo, me subí al avión. La primera gran sorpresa fue que el aeropuerto se llama John Lennon, algo que yo desconocía. Apenas pasás por la puerta automática para chocarte con la ciudad, te recibe un submarino amarillo gigante.

Los siguientes tres días de mi vida fueron inolvidables. Caminar por Penny Lane, ir a Strawberry Fields, visitar la tumba de Eleanor Rigby y recorrer los barrios en los cuales todo comenzó fue una travesía de ensueño. Sin embargo, el momento culminante llegó cuando con mi esposa nos adentramos en Mathew Street y empezamos a bajar las escaleras de The Cavern. Tomarse una pinta de cerveza negra, escuchando las canciones que siempre me habían llenado el alma, superaba todo mi entusiasmo previo, lo cual no era algo menor. Ya no estaban ellos cuatro, pero el espíritu se mantenía intacto. El paso de los años no había detenido la beatlemania en Liverpool.

Para cerrar, visitamos el museo y nos sacamos la foto de rigor en la estatua ubicada en el Albert Dock. Más allá de conocer el lugar de infancia y adolescencia de mis cuatro ídolos, quedaba una visita a Londres, para hacer algo tan simple y épico como cruzar una calle. “The dream is over”, cantaba un ya solista Lennon, y exactamente eso fue lo que sentí cuando la aventura me llevó a otras ciudades europeas. El resto del viaje fue magnífico, pero parte de mi alma quedó entre Liverpool y Abbey Road.

Muchos fanáticos no pudieron darse el gusto de cumplir ese sueño. Yo lo había hecho y me consideraba un afortunado, pero mi corazón no estaba completo. Todavía faltaba algo. Tenía que llevar a mi viejo. Si no me hubiera inculcado ese gusto musical, quizás nunca habría escuchado a la banda más hermosa de todos los tiempos. El destino podría haberlos cruzado en mi camino, como lo hizo –y lo sigue haciendo– con tanta gente, pero no sería lo mismo. Haberlos disfrutado desde antes de aprender a hablar es algo que le agradezco día a día.

Los tiempos posteriores al regreso no fueron fáciles. Volar a Europa nunca fue accesible, pero en un momento se había vuelto casi imposible para una persona de clase media. Desde que volví, siempre le taladré la cabeza a mi viejo para que un día fuéramos juntos. Los años pasaron y comenzó a perder fuerzas. Nada grave por suerte, solo lo normal para una persona de casi setenta, pero sentía que era la última posibilidad para cumplir mi sueño, su sueño, nuestro sueño, porque él también se moría de ganas de conocer ese lugar increíble. ¿Cómo no iba a desearlo? Tuvo la suerte de ser contemporáneo de esos cuatro muchachos de melenas tan particulares. Pudo darse el lujo de escuchar su música en el mismo momento en el que la descubría el mundo. El día que salía un nuevo disco, él se aseguraba de tenerlo. Jamás los traicionó, ni siquiera cuando se separaron. Continuó con esa vieja costumbre cuando ya cada uno seguía su carrera por separado.

El viaje empezó a planearse unos diez años después de la luna de miel. Eran incontables las veces que le había dicho que tenía que conocer Liverpool, pero jamás lo habíamos tomado seriamente, hasta una tardecita que lo fui a visitar a su casa. Después de algunos salamines, quesos y copas de vino, quiso saber cada detalle de lo que yo había vivido allá. Ya le había hablado bastante, pero en ese momento quería profundizar más. Le relaté casi minuto a minuto lo que pasé y, como tantas otras veces, le recordé que no se podía ir de este mundo sin visitar esa ciudad. Lo raro fue la respuesta.

—¿Y si vamos?

Estuve obligado a subirle la apuesta.

—Y dale…

Por primera vez en tantos años parecía que la decisión estaba tomada. Padre e hijo tendríamos una cita con ese destino tan postergado. El problema era el dinero, pero nos pusimos en campaña rápidamente. Los dos teníamos algunos dólares ahorrados de épocas mejores, que serían destinados al pozo. Nos abrimos una caja de ahorro en un banco cualquiera para que los más allegados colaborasen con la causa. Amigos íntimos y familiares no lo dudaron. Los pasajes se pagarían de alguna que otra manera en los siguientes dieciocho meses. Hicimos rifas como si fuésemos egresados queriendo juntar unas monedas para pagar parte de su viaje de fin de curso, pero no alcanzaba. El cambio del peso a la libra esterlina daba miedo.

Los vuelos podían pagarse en un año y medio, pero la tarjeta quedaría al límite. No nos serviría más que para sacarnos de algún que otro apuro. Los ahorros y lo que nos depositaron no cubrían la totalidad de los hoteles. No pedíamos viajar por toda Europa, con conocer Liverpool y Londres nos alcanzaba. Estábamos decididos, pero faltaba algo. Hicimos una nueva reunión para analizar a fondo cómo haríamos para darnos el gusto de nuestras vidas.

Para motivarnos pusimos el Álbum Blanco. Tras algunas cervecitas, mi viejo miró hacia un costado. Ahí estaba el antiguo tocadiscos abandonado, pero lo importante no era el equipo musical, sino el baúl que había a su lado. Yo sabía lo que quería decir con ese gesto. La colección entera de los discos originales de los Beatles, más los de John, Paul, George y Ringo solistas; estaban como nuevos. Siempre los había cuidado como si fuesen oro. De hecho, para nosotros, tenían más valor más que el tan preciado metal. Sin embargo, a esas alturas, no valían más que ese viaje. Yo tenía todo lo que habían editado los cuatro fantásticos, pero solo parte de lo que había sacado cada uno por su lado. A diferencia de mi viejo, mi colección estaba en CD.

Nos costaría desprendernos de todo ese material, pero hasta ellos estarían de acuerdo en que vendiéramos su obra para ir a conocer el lugar en el que empezaron a cambiar el planeta. Averiguamos precios a través de internet y nos sorprendimos al ver lo que se pagaba por nuestro tesoro más querido. Si estábamos sumando bien, podríamos completar lo que faltaba de los hoteles, comprar la entrada al museo, tomar unas cervezas en The Cavern, y algo más. La decisión estaba tomada.

Pusimos todo a la venta y no tardamos nada en desprendernos del conjunto. Los fanáticos morían por los vinilos con los nombres de las canciones en castellano. No voy a decir que no dolió ver el baúl vacío, pero valió la pena. Al otro día sacamos los pasajes. Conseguimos un precio dentro de todo económico, en una época que no era de las más turísticas. Habría que llevar buenos abrigos.

Un 5 de febrero nos juntamos bien tempranito. El vuelo que nos depositaría en Londres –queríamos dejar lo mejor para el final– despegaba a las seis de la tarde, pero al mediodía ya estábamos en Ezeiza, con dos sonrisas que parecían dibujadas en el rostro. Bajamos en Londres, fuimos al hotel que habíamos reservado y parecíamos dos nenes al querer dejar las valijas para ir a Abbey Road. Era tarde, paramos la pelota, pensamos como dos personas de nuestra edad, y decidimos dar una vueltita en las inmediaciones del lugar que habíamos alquilado. Lo mejor lo dejaríamos para el día siguiente.

Casi no pudimos dormir de los nervios, charlamos prácticamente toda la noche. Mi viejo no podía creer que, por fin, estaba haciendo ese viaje. Yo no podía creer que lo estaba haciendo con él. Desayunamos, nos abrigamos y salimos rumbo al cruce peatonal más famoso del universo. A pocos metros vimos muchas personas yendo de una vereda a la otra, deteniéndose solo para dejar pasar a algún vehículo que había tenido la gran idea de pasar por allí. Habíamos llegado. Nos dimos un abrazo gigante y nos pusimos a llorar como dos chicos. La realidad nos superaba. Habremos cruzado treinta veces la calle y nos sacamos tantas fotos que agradecimos que no fuera la época en la que había que economizar cada vez que se quería captar una imagen. Luego pasamos por el estudio de grabación y más tarde nos dirigimos al edificio en el que se juntaron para tocar por última vez, en aquella histórica terraza.

En la capital inglesa nos quedamos dos días más para turistear un poco el resto de la ciudad, que también era más que interesante, pero no tanto como para nosotros fue haber vivido juntos parte de la historia beatle. A Liverpool nos fuimos en micro y allí pasaríamos los últimos cinco días que completarían la travesía. Mi viejo conocería el aeropuerto John Lennon y el submarino amarillo gigante al regreso, ya que volveríamos desde allí a Buenos Aires, con previa escala en Londres.

Esos cinco días volví a recorrer todo lo visitado con mi mujer largos años antes y los recuerdos se me venían a la mente uno tras otro. Esta vez, la compañía era mi viejo. Si en la Argentina le dolían algunos huesos, créanme que allá parecía un pibe de veinte. Caminaba más rápido que yo. Sentía la adrenalina a flor de piel, ya tendría tiempo para descansar en su casa de Boedo.

Cada segundo fue único, pero el momento de mayor emoción llegó en The Cavern. Las noches de fin de semana se organiza un karaoke acompañado de una banda en vivo. Nos anotamos en la lista y esperamos. Una hora y media, y varias pintas –de esas que no se sirven frías– después, nos llamaron. Por unos segundos fuimos Paul y John. Estuvimos juntos arriba del escenario, pero cantamos por separado una canción cada uno, mientras el otro hacía los coros. Cada uno quería su momento personal de fama. Nada de dúos. Él eligió Michelle y yo me decidí por Revolution. Les faltamos un poquito el respeto con las desafinaciones y el inglés que improvisábamos, pero ellos sabrían entender. Desde abajo, recibimos algunos aplausos y nos acercamos a la barra a pedir otra cerveza. Habíamos tocado el cielo con las manos. Estaba todo hecho. Anduvimos por cada rincón que había sido testigo de los inicios de aquellos cuatro genios. No nos faltó nada. Era hora de regresar a Buenos Aires, con la tarjeta explotada, pero el corazón bombeando felicidad.

Siempre que nos vimos después de ese viaje, fue imposible no recordar algo de lo que vivimos en Inglaterra. Lo habíamos logrado. No había deudas pendientes. Varios años después, llegó el momento de la despedida. Mi viejo había pasado la barrera de los noventa y colgaría los botines en paz. Todas las misiones estaban cumplidas. El almanaque lo iba debilitando y un día antes de que fuera a hacerle compañía a John y George, me agradeció por haberle insistido para hacer el viaje. Yo le dije que si él no me hubiera enseñado como me enseñó, nada habría sido posible. Nos dimos un último abrazo.

Al día siguiente recibí la noticia que esperaba con tristeza, pero con la seguridad de que llegaría en cualquier momento. Después de que toda la familia lo despidiera con los eventos de rigor, me fui a comprar el vinilo de Abbey Road al Parque Rivadavia. Estaba muy mal conservado, pero poco importaba. Fui a su casa. Me abrí un vino y le rendí tributo escuchando The End. Mientras lo recordaba con una sonrisa, una lágrima se deslizó en la copa. ♫

Eleonora   

Noemí Ester Marmor 

(Córdoba, Argentina) 

Recuerda con un suspiro el aniversario especial.

Se pone un vestido desteñido por el tiempo.

La púa del viejo tocadiscos besa los surcos de un vinilo recorrido demasiadas veces.

Eleanor Rigby llena de música el enmohecido cuarto con primaveral nostalgia, aun con el gris de la lluvia azotando la sucia ventana.

Y baila, vacilante, entre el polvo y el olvido, preguntándose por la gente solitaria, con un anhelo truncado que le corroe el alma.

Se ve juntando el arroz de una boda, condenada a contar los granos, mas no los años que compartir con un gran amor.

Ya ni recuerda cómo se le ajó la piel que le muestra el espejo cuarteado, ni cuándo empezaron a dolerle los huesos al bailar.

Solo sabe, por alguna extraña razón, ajena al almanaque y a su propia mente nebulosa, que un día como aquel John era arrancado del plano terrenal. Un ángel que desterraron del cielo idílico de su corazón marchito.

Y le caen lágrimas desamparadas, mientras su voz cascada pregunta en inglés por la gente solitaria, al son de la canción.

Rememora arcaicos encuentros de su piel con otra adorada, que quedó acurrucada en algún callejón de los sueños, encerrada en el frasco de juntar el arroz, al son de otro mágico tema de los Beatles.

En su bruma, quisiera saber si el padre McKenzie oficiará su funeral, y si el pobre hombre tendrá quien le zurza los calcetines, o será un solitario, desamparado y confundido como ella… ♫

Blackbird 

Clara V. 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

El hedor a químicos inunda el ambiente, trepa y se inserta en los sentidos de cualquiera que entra. Acompasa el pitido permanente de esas máquinas, que se clava en los oídos y permanece un rato, como al salir de la sala de ensayo o de los recitales cuando tocabas con la banda en esos lugares minúsculos del Microcentro, ¿te acordás?

 Sentís el agobio de los medicamentos en tu cuerpo, tan pesado, hundido y enredado entre telas y cables. Te cuesta mucho abrir los párpados, toda tu concentración se va ahí, y al momento de lograrlo es como si un elástico que queda muy corto te los volviera a cerrar.  Todo vibra amplificado: las agujas de las vías, las sondas, las alarmas que se prenden y se apagan sin que parezca importarles demasiado a los que andan por ahí, acostumbrados ya a este mundo paralelo donde la palabra “grave” adquiere otro tenor. Cuando lográs ver fugazmente entre las grietas de tu propia piel el ambiente te parece brillante, demasiado iluminado. Los sentidos, abrumados, decidieron anularse; sentís todo y nada al mismo tiempo. 

Seguís luchando por mantenerte lúcido. Las ideas van y vienen, se confunden, se truncan a la mitad. Al siguiente parpadeo volvés al comedor diario de tu casa de Pompeya, algún día de enero imposible de calor pero feliz de poder jugar con tu regalo de Reyes. 

 Abrís los ojos y otra vez, la luz blanca te encandila y casi te lastima, imposible mantenerlos así.

Ahora ves nacer a tu hija, la única mujer que de verdad te cambió la vida. La tenés en brazos por primera vez, te fija su mirada; aunque digan que los bebés no ven, ella te mira y nada más importa.  Le debía de costar echar a andar ese mecanismo de abrir y cerrar ojos, tanto como a vos te cuesta ahora no abandonarlo. 

Párpados arriba, y ese olor a alcohol cae como una piña en el medio de tu cara; abajo de nuevo.

Sos un joven de veintialgo en una sala de ensayo de Villa Crespo, intentando tocar Blackbird con la criolla. Te resulta demasiado difícil ese arpegio, tratar de cantar a la par es casi imposible pero ella suma sus coros y cómo cambia, se embellece, parece magia.  Te peleás y te amigás en un juego eterno, no sale y sale, siempre terminan en risas de esas que ya sabés que van a ser tu refugio por siempre. 

De nuevo intentás abrir tus ojos con tanta fuerza que lo lográs. Ella te está mirando.  Tanto pesan, volvés a cerrarlos y otra vez, abrís y ella está ahí. Es su mirada, sus ojos no son los mismos, tienen adornos que surcan hasta la sien, canas de marco, que le dan otro brillo. Mueve la boca y no entendés nada lo que dice, pero la escuchás cantar en Villa Crespo, ¿o está cantando ahí con vos? Te mira y llora, por qué llora, si no están peleando, ¿no escucha lo bien que suena? Nunca les salió tan linda Blackbird, siempre estuviste esperando que llegue este momento, dice la canción. Ya no sabés si estás con ojos abiertos o cerrados pero de algún lado aparecen cuatro tocando igual que George, John, Paul y Ringo y ahora sí: suena perfecto. Y te vas sin miedo hacia la luz que emana una noche del negro más profundo y oscuro. ♫ 

Pimientalandia 

Ignacio Lafferriere 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

El profesor observaba con detenimiento las hojas del borrador que tenía frente a sí. El boceto inicial, un bosquejo, de mi tesis para recibirme de arqueólogo. Las leía una y otra vez, de atrás para adelante y viceversa. Al principio pensé que no lograba entender mi letra, porque las seis carillas estaban escritas a mano, con lapicera de tinta negra, como a mí me gusta, pero pronto comprendí que su expresión, que denotaba confusión, se debía a otra cosa. Tanto mi caligrafía como el desarrollo de los diferentes aspectos a abordar y el índice estaban tan claros como la luz que entraba por la ventana directo a su escritorio de roble.

—Ahora en serio, ¿qué tema vas a elegir para tu tesis final? —preguntó mi tutor en su pequeño despacho del Instituto de Arqueología de la Universidad de Buenos Aires.

—Ya se lo dije, y está bastante bien explicado en esas páginas, no estoy bromeando. Pienso titularla: “Pepperland, o Pimientalandia en castellano, vestigios de una tierra fantástica”. La idea es dilucidar los diversos indicios científicos que prueban la existencia de este mítico territorio —repetí, ante la incredulidad de mi interlocutor.

—A ver… Por lo que puedo leer, ¿estamos hablando de Pepperland, la ciudad imaginaria de la película El submarino amarillo de los Beatles? Porque yo no recuerdo otra civilización antigua con ese nombre —aclaró el docente, reclinándose en su silla algo inquieto.

—Exacto. Aunque no es imaginaria, justamente, mi intención es acabar con ese  preconcepto —corroboré.

El catedrático hizo una pausa para tomar agua de la botellita de plástico que tenía sobre su escritorio, aunque no tuviera sed. Deduje que estaba ganando tiempo. A continuación me explicó que, en toda su larga experiencia departiendo clases de Antropología, jamás había enfrentado un caso similar. Había lidiado con infinidad de estudiantes que se anotaban deseosos de emular a Indiana Jones para encontrar exóticos tesoros perdidos y hacerse millonarios. Pero yo era el primer delirante que le planteaba semejante dilema.

—¿Se puede saber por qué? —me planteó el profesor, con tono respetuoso, asumiendo que mi postura iba realmente en serio.

—Hace unos años leí que se hallaron rastros de la Atlántida y me cuestioné, ¿por qué no puede existir Pepperland?

—Porque es una película, ficción.

—¿Usted vio la película?

—Sí, hace muchos años. Un ícono de la cultura pop.

—Bueno, yo considero que el lugar existe y, efectivamente, solo es accesible en submarino, no necesariamente amarillo. Lo del color tan específico, asumo fue una licencia poética de Lennon-McCartney, supongo que por la lírica y métrica de la canción del mismo nombre —transmití, convencido, mi teoría. 

El docente dudó, quizás, por mi tenacidad argumental. Pude detectarlo en su mirada y en su gesto repetido de beber agua. Ya no me observaba como a un loco, su expresión había mutado a la intriga y la curiosidad.

—Me parece, lisa y llanamente, una estupidez tu planteo pero, si te querés arriesgar a reprobar la tesis, estás en todo tu derecho. No soy quién para limitar tus sueños. Ahora bien, en mi humilde opinión, creo que vas a perder tiempo y dilapidar energía en una tarea titánica que no tiene fundamentos en la realidad.

—Le agradezco mucho su apreciación, pero está muy equivocado —lo desafié.

—¿¿¿Yo estoy equivocado??? —pareció enojarse por mi supuesta irreverencia.

Habíamos llegado al punto muerto inminente. Ese límite entre la fe y la desconfianza. El tutor estaba alterado porque le había tocado el orgullo, pero yo no pensaba echarme atrás. Había estudiado concienzudamente el tema antes de largarme de esa manera.

—A ver… No es que quiera desalentarte o impulsarte a que busques un tema más tradicional, como hallazgos jesuitas en Misiones o de algún pueblo originario en otra provincia, soy un profesor bastante amplio de pensamiento, que apoya a los alumnos ambiciosos, con proyectos alocados o extravagantes, pero lo tuyo está yendo demasiado lejos. Te diría que, en una mesa de examen, puede incluso parecer una burla o falta de respeto al comité que te va a evaluar —quiso amedrentarme el catedrático.

—¿Y si tengo razón? —insistí.

—Si existen la Banda de los Corazones Solitarios, el Mar del Tiempo, el de los Huecos, el hombre de ninguna parte, Guante o alguno de esos personajes animados, estaríamos ante un descubrimiento tan magnífico como incongruente.

—¿Cuándo vio usted la película, profesor? —pregunté, dando vuelta el papel de interrogador.

—Ni idea… Unos cuantos años atrás, más de diez seguramente.

—Y sus recuerdos están totalmente grabados en su memoria. Todos los que vimos esa obra de arte tenemos, en cierto modo, un trozo metálico del submarino amarillo, un pelo canoso de los Beatles cuando cumplían 64, un rayo que se convertía en flor, los palillos de un tambor y, por supuesto, la banda sonora. Le digo más, ni siquiera necesita escuchar las canciones, apuesto que puede tararear cualquiera de ellas en el instante que se lo proponga —me explayé.

—¿A dónde quiere llegar, alumno? —se impacientó, dejando de tutearme en una clara demostración de ofuscación.

—Es muy claro. ¿Qué diferencia hay entre Pepperland y, por ejemplo, las ruinas del Imperio inca? En un caso recreamos una civilización a partir de hallazgos físicos, objetos y  pinturas, en el otro, mi tesis sobre Pimientalandia, lo reconstruimos con recuerdos. Esos lugares maravillosos están en nuestra cabeza y no se van. Los restos arqueológicos son fragmentos de canciones, imágenes psicodélicas y figuras de colores estridentes.

Interpreté el silencio de mi tutor como un sí. Deduje que me autorizaba a continuar con mi estudio. En unos meses le llevaré el primer borrador y quizás logre entusiasmarlo. Si todo va bien, como imagino, incluso podemos firmar el trabajo juntos. Como Lennon y McCartney. ♫

Rock Hoppers

 Pierre Dumas 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

Hacía varios meses que Pablo no salía de su casa y apenas si paseaba por el gran parque que rodeaba su hermosa e inmensa mansión en las Sierras de Tandil. No se podría decir que viviera como un ermitaño, porque no había elegido retirarse del mundo de esa forma. En realidad, no se animaba a volver a la calle. No es que se escondiera tampoco. En realidad estaba totalmente carcomido por los celos y no podía soportar que alguien lo reconociera por la calle y le hiciera preguntas que no tenía ganas de escuchar. Pero sobre todo, que no tenía fuerzas para escuchar.

Como por ejemplo: “Pablo, ¿cuándo vas a responderle a Juan con un disco tan bueno como el último que hizo él?”. Los fans no tenían malas intenciones. Al contrario, estaban convencidos de que el genio de ambos solo podía superarse aún más gracias a esta pequeña rivalidad, como en el caso de dos verdaderos amigos.

Pero lo que nunca dijeron es que hacía tiempo que habían dejado de ser los buenos amigos que habían sido alguna vez y que seguían aparentando en público. Pablo no podía soportar la comparación con Juan, como tampoco podía admitir que sus dos primeros discos como solista no hubieran sido tan exitosos. En eso Juan le pasó el trapo de una manera descomunal. Tardó varios años en sacar su primer álbum y tampoco entregó muchos temas. Cuatro de un lado y tres del otro. Pero todo el mundo fue unánime para saludarlo como una obra maestra: el público, los críticos, la profesión, los colegas. Cada uno de los temas fue un éxito y algunas frases de las canciones se convirtieron en lemas que aparecieron pintados sobre las paredes, como eslóganes. Todo el mundo reconocía que era el disco que iba a marcar a toda una generación. Y no solo en el país. En el resto del continente también fue un éxito enorme y hasta llegó a tener algo de éxito en lugares donde se hablaban otros idiomas, algo que todavía nunca había ocurrido con ningún artista local.

Por eso Pablo se quedaba encerrado en su inmensa casona. Componía, escribía, componía y escribía... y lo tiraba todo a la basura. Nada le parecía tan bueno como para rivalizar con los temas de Juan. Y eso lo volvía loco. La mucama que venía cada mañana levantaba cestas enteras llenas de bollos de papel tirados por el piso. Pablo le había prohibido sacarlos de la casa así que los quemaba en la pileta al costado de la parrilla, cerca del quincho que había a un lado de la cancha de tenis. Pero como no podía pasarse tanto tiempo vigilando las llamas, un día llevó a su hijo adolescente con ella para que se encargara. No le gustó a Pablo, pero el chico supo hacerse a la vez discreto e idólatra. No tenía que forzarse, porque era realmente un de sus fans. Tenía todos sus discos, los dos solistas y los de la banda.

Pablo se acostumbró a su presencia y hasta le respondía cuando el adolescente le hacía tímidamente preguntas sobre los inicios de su carrera. Pasaron los días y la relación entre ellos dos se afianzó y se convirtió en una especie de ritual organizado. Pablo le contó así cómo formaron la banda, él y Juan. Todavía iban al colegio y tocaban en clubes de barrio los domingos por la tarde, en las kermesses. No tenían temas propios y versionaban los de otros. Las chicas del barrio empezaron a reconocerlos y se compraron mejores instrumentos. Jorge, un amigo de Juan, un poco más joven que ellos, se les unió y pudieron tocar más profesionalmente. Un tío de Pablo, que era mozo en el mercado del puerto de Montevideo, les consiguió su primer contrato, para ir a cantar durante todo un verano. Fueron allá con un conocido del barrio, que tenía una batería.

Pablo reconocía en su interior que le gustaba volver a aquellos recuerdos. En realidad se los contaba más para sí mismo que al chico, cuyo nombre ni recordaba. Pero no lo dejaba traslucir. Hasta pensó que volviendo a los orígenes podría recuperar la inspiración perdida y volver al ruedo, bajo las luces de las cuales nunca tendría que haberse corrido. Le contó también cómo volvieron de Uruguay e hicieron una primera prueba en un verdadero estudio. Con temas propios que compusieron allá, del otro lado del río. Le contó cómo el ingeniero de sonido los llamó a él y a Juan para decirles que cambiaran de baterista, que el que tenían con ellos no les iba a permitir convertirse en profesionales, que él mismo conocía a uno que era muy bueno y había tocado con varias bandas que pasaron por el estudio para sacar discos. Así conocieron a Ricardo y completaron el grupo. Solo les faltaba conseguir un poco más de plata para terminar la cinta y presentarla en una discográfica. Y elegir un buen nombre, cierto. En aquellos tiempos, la moda era llamarse con nombres de animales y así optaron por los Rock Hoppers, un juego de palabras (si es que juego había) que nadie entendió nunca. La casi totalidad de los fans tampoco supieron nunca que se trataba de un juego de palabras. Los únicos que lo captaron fueron los que se interesaban en la fauna del Atlántico Sur, como Jorge, y pudieron vincular aquel nombre con el de los pingüinos de penacho amarillo, que en inglés se llaman rockhoppers y son comunes en las Malvinas y otras islas de la zona.

A Pablo le gustaba sumergirse en los viejos recuerdos de los primeros tiempos de los Rock Hoppers, cuando los cuatro eran muy cercanos. Los dos verdaderos amigos fueron siempre él y Juan, pero con los otros dos funcionaban de manera perfecta. Tanto para tocar como para dar entrevistas o irse de gira. Divertidos, simpáticos, alegres e ingeniosos. Se hacían querer por todas partes como personas, luego de haber sido adoptados como músicos y artistas. Los temas eran de Pablo y Juan, pero los otros dos a veces lograban poner algo suyo en los discos. Esta alquimia duró varios años, hasta que la sana competencia creativa entre los dos amigos se transformó poco a poco en rivalidad. El último disco se hizo directamente por intermedio de abogados, para cumplir el contrato que tenían con la discográfica. Jorge y Ricardo trataron de mediar, pero solo lograron envenenar aún más la relación, así que también se alejaron y los cuatro terminaron  yendo cada uno por su propio camino.

Pablo fue el primero en sacar un disco solista. No le fue mal. Pero tampoco le fue tan bien como esperaba. El público quería escuchar y volver a ver a los Rock Hoppers. Luego del segundo álbum, se sintió como vacío y no lograba escribir nada interesante. El golpe de gracia fue la publicación del disco de Juan. A partir de ese momento “decidí no salir más de esta casa”, le comentó al hijo de su mucama.

El retiro no lo ayudó. Al contrario. Los días pasaron. Luego meses. Su último disco había salido hacía ya tres años y el público empezaba a olvidarlo. Incluso había cada vez más gente empezando a pensar que el verdadero compositor de la banda era Juan, ya que él no había podido lograr tan buen material por sí solo. No salía, pero leía los diarios, escuchaba la radio y veía televisión. Veía a Juan triunfar por todas partes y su rencor crecía. Hasta que un día no pudo soportarlo más.

Ese día, sin embargo, se levantó muy sereno. Sabía por fin lo que tenía que hacer. No lograba atraer a las musas de nuevo, pero decidió alejarlas también de Juan. Cuando estuvieran mano a mano, los dos en el limbo, seguramente sería más fácil para él volver al ruedo, volver a componer y escribir. Animarse por fin a presentar temas nuevos. Ese día esperó a la mucama y a su hijo, como lo venía haciendo desde hacía meses y meses. Sentado en los sofás del gigantesco salón donde había colgado los discos de oro y diamante de la banda, invitó al chico a instalarse frente a él. Y le explicó lo que le pedía. Lograr acercarse a Juan, obtener su confianza y luego asustarlo. Una amenaza, un golpe, lo que fuera. Algo como para que estuviera alejado de las luces por un tiempo. El suficiente tiempo para que él, Pablo, el verdadero Rock Hopper, pudiera por fin salir del túnel. El chico aceptó y decidieron no volver a verse más por un largo plazo.

Al momento de despedirse, Pablo los acompañó a él y su madre hasta la puerta. Le dio la mano y cuando ya estaban en la calle, preguntó. “Che pibe, recordame. ¿Cómo te llamás?”.

Marcos.         

Le contestó. ♫

Mi abuela es Paul McCartney

Felipe Tenenbaum 

(Híjar, Teruel, España)

Y de pronto, me estremecí. Una especie de cuchillada invisible acababa de atravesarme el pecho. Luego vino otra, y otra más. Y con cada una, me sentía más y más aturdido. Intenté cerrar los ojos y recordar cómo había llegado a semejante desenlace o por qué. No estaba seguro. Aunque sí sabía algo: que todo había empezado la semana pasada, en la casa de mi abuela Gertrudis. La “yaya” (como solíamos llamarla) era una mujer que, hasta sus sesenta y tres años, siempre fue la típica ancianita dulce, lenta y un poco cascarrabias a la vez. De esas que cuando le tocabas el timbre tardaban, pasito a pasito, en llegar a abrir la puerta. De las que, cuando por fin lo lograban, te amonestaban con una sonrisa por tu gesto de impaciencia y te ofrecían un caramelo de anís aunque ya tuvieras más de veinte. Fue, precisamente, durante la celebración de su sesenta y cuatro cumpleaños que todo se torció, y por culpa de una nefasta ocurrencia del tío Marcos.

—¿Qué tal, Chuck? —me invitó pasar a la celebración con sorna—. Dave y Vera ya han llegado —agregó señalando a mis primos Pilar y Carlos.

—…

—¿No dices nada? –simuló sorprenderse—. Vamos, Martín. Es gracioso… tu abuela cumple “sixty four” —enfatizó las palabras en inglés— … por eso hoy tú eres Chuck… estem… ¿lo pillas, no?

—…

—Jajajaja. ¡Caramba, Martín! Tienes bien ganado el mote de “Grinch de la música”. ¿De verdad no has oído nunca hablar de los Beatles? ¿Yellow Submarine? ¿Strawberry Fields Forever? ¿Hey, Jude?

-Yo… no…

-¿Yesterday?

–Lo siento —interrumpí su interrogatorio–. No es que no me gusten… los Beatles. Solo que me cuesta recordar melodías, letras y nombres de artistas cuando no son de reggaetón. Me pasa como a Pilar con los libros, o a ti con la pintura moderna. No importa cuánto lo experimente, la información se me cuela por los entresijos de la memoria. Lo mío son las mates. Solo soy capaz de retener números, cifras, ecuaciones… de músicos solo conozco a dos o tres: Daddy Yankee, Bad Bunny y J. Balvin. Y no es que me llamen mucho la atención.

Marcos se me quedó mirando sin decir nada. La boca levemente entreabierta y los ojos a la inversa, casi cerrados. Auscultándome con la vista como si intentara infructuosamente imaginarse lo que sería ver el mundo desde mi perspectiva. Como dándome a entender que aquello o no era música o, al menos, estaba muy lejos de su olimpo mental. Al final, me dejó entrar con una advertencia.

—Da igual si no lo entiendes. Hoy tu abuela es Paul McCartney. No le desbarates el juego con tus frases objetivas y desapasionadas.

Efectivamente, lo que me esperaba allí dentro escapaba totalmente a mi comprensión. La abuela Gertrudis estaba plantada sobre una tarima improvisada, aferrándose a un micrófono de pie, como podría hacerlo un cuadro mal colgado a un clavo en la pared, y se mecía de izquierda a derecha mientras vociferaba cosas incomprensibles como twist and shouts y demás virguerías en inglés. Algunas luces rojas y azules manchaban el escenario de tonalidades moradas mientras la venerable anciana se ajustaba las gafas para intentar seguir la minúscula letra que se desplazaba sobre la pantalla del ordenador. ¿Le habían organizado un karaoke a Gertrudis? ¿De verdad? ¡Si ya no estaba para esos trotes!

—¡Oh! ¡Has llegado, Chuck! —gritó la abuela desde el escenario—. Ya estamos listos. Poned When  I’m Sixty Four.

—¿Por qué hoy todo el mundo me dice “Chuck”? —le susurré a Pilar al oído.

—Jajaja. Sigues tan “Grinch de la música” como de pequeño. Tú sonríe y calla. Lo que viene ahora va a ser bueno.

—No sé yo… ¿No te parece que suda mucho? Y sus pasos no son de baile. Hasta yo me doy cuenta de que se tambalea. Como se caiga de allí, terminaremos la fiesta en el hospital. Según mis cálculos, no aguantará más de tres minutos y, como mucho, quince segundos.

—No seas aguafiestas, Martín. Solo se cumple sesenta y cuatro años una vez. Y agradece que no nos fuéramos a la isla de Wight.

—¿A dónde?

No me respondió. El espectáculo acaba de empezar. Durante más de una hora y muy a pesar de mis predicciones fatalistas, la abuela nos brindó un espectáculo que prometía ser grotesco: un concierto interpretado solamente por ella de sus canciones favoritas de Paul McCartney. Había que reconocer que algo de magia sí que había. A medida que pasaban los Lady Madonna, Help! y Eleanor Rigby, Gertrudis parecía adquirir más y más aplomo. Ya no se tambaleaba ni daba alaridos desafinados. Por el contrario, iba entonando cada vez mejor. Al menos, eso aseguraban los demás. Yo solo me asombraba de su capacidad de imitar tan a la perfección el acento británico. Y de que pudiera dar esas volteretas en el escenario con su cadera de metal y sus años. Más aún nos sorprendió a todos cuando apagó el karaoke, le arrebató el órgano eléctrico a Marcos y empezó a tocar The Word. “Di la palabra y serás libre”. Aquel estribillo es el primero realmente bueno que se me quedó en la memoria. Más que nada porque Gertrudis lo repetía una y otra vez con una extraña dulzura. La verdad es que daba gusto ver a la anciana tan feliz y suelta. Saltaba, trotaba, levantaba una o las dos manos con el puño cerrado pero, sobre todo, desfilaba por el escenario con un elegante andar inglés.

Al final, me fui a casa pensando en que quizás estaba desperdiciando mi vida hundido en cuentas, rectas y diagramas, y en que si realmente me esmeraba, a la larga sería capaz de disfrutar de la música como cualquier hijo de vecino, sobre todo si empezaba a expandir mi lista de reproducciones e incluía a los grandes compositores.

A la mañana siguiente, sin embargo, me olvidé de todo. De Gertrudis, los Beatles y mi reciente curiosidad por otro tipo de música. Mientras estaba en la fiesta, mi jefe me había mandado al e-mail una montaña extra de datos para procesar en una matriz que los filtrara por más de veinte variables absurdas. Si quería cumplir con sus expectativas, debía ponerme a trabajar ya. Al fin y al cabo, para eso había nacido yo, para obtener todos los ascensos posibles en el menor tiempo posible. A la hora de ordenar datos, nadie me igualaba en arte, precisión y eficiencia. Y si el precio a pagar por mis éxitos era que mis seres queridos se burlaran de mí con un aquel mote, tampoco estaba tan mal. Al menos, no me llamaban “el Scrooge de la música”.

¡Riiing!

El timbre de casa sonó con insistencia durante más de diez segundos, los que tardé en ajustarme las gafas y dar tres zancadas desde mi estudio hasta la puerta. Quien quiera que estuviera tras ella, o era muy impaciente o estaba muy nervioso. Probablemente, lo segundo.

—Martín…, tienes que venir conmigo —me dijo el tío, tan pálido y ojeroso que parecía haber visto una aparición—. Ha ocurrido algo…

—¿Puede ser en un rato? Tengo muchísimo trabajo…

—No, es sobre tu abuela… ella…

—…¿Qué pasó? —lo interrumpí—. ¿Se ha caído?

—No, no. Peor. Todavía cree que es Paul McCartney. Yo pensaba que era un juego por su cumpleaños pero no. Sigue igual que ayer. Parece que se le ha caído un tornillo. O dos…

¡Lo sabía! Siempre he sospechado que la música, el caos y la libertad no eran más que caminos hacia la locura.

—No sé si soy el más indicado para lidiar con esto…

Marcos me posó sus dedos huesudos sobre el hombro e hizo presión con ellos.

—Al contrario, sobrino. Tú eres el único que jamás podría seguirle el juego aunque quisiera. Eres el más indicado para desengañarla sin romperle el corazón.

Podía ser. Aunque a mí me daba miedo conseguir exactamente lo contrario. Decir alguna barbaridad como la que acababa de pensar antes y que, seguramente, la haría llorar. Durante todo el viaje, Marcos y yo callamos. El silencio, tan denso como el de un funeral, y los gestos, aún más fríos. ¿Qué pasaría si había perdido definitivamente el norte? ¿La encerrarían en una residencia para ancianos? ¿Dejaría de reconocernos? Iba a enterarme ahora mismo.

¡Toc Toc!

—¡Arthur! ¡Qué alegría que vengas a visitarme!

—¿“Arthur”? —interrogué a Marcos—. ¿No era “Chuck”?

—Chuck es el nombre de uno de los nietos de la canción que tocamos ayer. “Arthur” es el verdadero nieto mayor de Paul McCartney.

—Abuela…

—¿Cómo que “abuela”? Llámame “Grandude”. Como siempre.

—Abuela, —insistí— ni yo soy Arthur ni tú, Paul McCartney…

Gertrudis me sonrió con su extraña mezcla de ternura y furia contenida.

—Jajaja. ¿No te  habrás creído esos rumores? No soy William Campbell. ¡Soy Paul! El único y verdadero. Ven, ven —me hizo una seña con las manos—. Ayúdame a cambiar las cuerdas de esta guitarra para diestros que me encontré en el desván. Este mundo no está diseñado para zurdos.

—Abuela… tú eres diestra… fíjate. Llevas la guitarra con la mano derecha. Por favor, mírate en ese espejo. Eres mujer y argentina. ¿Te acuerdas? Te viniste a España a vivir con Marcos hace unos años. ¿Cómo vas a ser Paul McCartney?

—¡Por supuesto que soy argentina! Ellos son mis mayores fans. Rebeldes, soñadores y creativos. Y también locos, idealistas y genios. La irreverencia y la creatividad es su bandera. Ninguna sociedad me necesita y me quiere más que esa.

Marcos dejó caer unas lágrimas y me susurró al oído: “Tiene razón”.

Decidí tomarme unos segundos para reflexionar. Gertrudis realmente se había tomado la recreación en serio. No solo llevaba una camisa a medio desabotonar como el ex Beatle, también había reproducido con bastante acierto y buen gusto dos de sus cuadros abstractos, esos que se veían en una revista que colgaba junto al caballete. Intenté tirar por ahí. Procurar ganarme su confianza.

—¿Así que también pintas cuadros?

—Sí, empecé tarde… con cuarenta años.

—¿Y ahora cuántos tienes?

—Setenta y ocho.

—Sin embargo celebramos tu cumpleaños hace poco y había solo sesenta y cuatro velas sobre la torta…

Esta vez me pareció percibir un rayo de cólera en sus ojos. La cascarrabias de mi abuela estaba allí. Esperando a que la pillara en otra contradicción para resurgir. Tocaba por tanto, sacar la artillería pesada.

—La inspiración y el arte no existen. La música es un simple entramado de sonidos de base matemática. Algo tan calculable como la densidad de un elemento si se conoce la masa y el volumen…

Y entonces empezó a tocar y a cantar. Y me estremecí. Una especie de cuchillada invisible acababa de atravesarme el pecho. Luego vino otra y otra más. Y con cada una, me sentía más y más aturdido. “Yesterday”, decía una y otra vez, y al hacerlo me provocaba una especie de convulsiones nerviosas. Al principio avanzaba despacio y con una misma cadencia. Pero luego empezaron las pausas y los cambios de altura. Yo intentaba calcular las distancias entre los acordes, entender su estructura y prever por tanto los sentimientos que me invadirían para evitarlos. Imposible. Aunque la canción disponía de una estructura clara, las variaciones eran tan perfectas y profundas que no lograba contener las lágrimas. Infinita melancolía mezclada con confianza y esperanza. Decepción e ilusión a raudales y ambos, inseparables. ¿Aquello era la famosa música en estado puro que yo nunca había entendido? ¿Cómo podía llegarme al corazón con tanta facilidad? ¡¿Cómo?! Desde luego, frente a Paul McCartney yo solamente era un aficionado en el arte de ordenar datos con precisión y eficiencia.

—¿Por qué duele tanto? —le pregunté a Marcos, desconcertado.

—En el fondo eres afortunado. Pocas personas oyen por primera vez Yesterday justo en el momento en que están listos para entender su magia. Es como si un ciego recuperara la vista justo frente a las cataratas del Iguazú.

—No lo entiendo. Las lágrimas simplemente se me escapan. Y no sé por qué. No estoy triste.

A medida que más y más lágrimas del tamaño de pelotas de tenis iban cayendo al suelo, el rostro de Gertrudis se fue dulcificando hasta esbozar el mismo gesto de siempre. Luego cogió un pañuelo y me lo ofreció.

—Martín, la nostalgia es un viento cálido que azota el corazón con los recuerdos alegres de un pasado que ya no es. Es una fusión perfecta de alegría y tristeza. No te resistas. Disfrútalo.

—¡¿Martín?! ¡Me has llamado por mi nombre! ¿Entonces ya no eres…?

—Sigo siendo Paul McCartney, pero antes que estrella eterna del rock, soy también tu abuela Gertrudis. Si me necesitas, siempre estaré para ayudarte.

—¿Podrás cantarme algo más? Ese Paul McCartney espero que no haya compuesto pocas canciones, ¿verdad?

—Más de mil… casi nada…

Desde entonces, voy a diario a casa de la abuela a escucharla tocar. No es por presumir, pero gracias a Gertrudis habrá que agregar a todas las grandes hazañas del ex Beatle una más: derrotar, por fin y para siempre, al terrible “Grinch de la música”. ♫ 

Lejana melodía 

Carmen de Jesús Prieto 

(Madrid, España)

Hablar de mí es hablar de ellos, de los cuatro chicos de Liverpool que, por cierto, ya eran maduritos el día de mi nacimiento. Pero nuestra excesiva diferencia de edad no ha impedido que mi vida haya estado aderezada con su música y sus letras, sutilmente tatuadas en mi piel sin un orden temporal.

La vida, con sus pies alados y descalzos, se ha encargado de dejar en un lugar remoto amores y pasiones que no han querido volver a cruzarse en mi camino. Pero lo que nunca he perdido, ni siquiera un instante, es la esencia de los Beatles, que siempre ha permanecido junto a mí y mi destino.

Echo la vista atrás y me veo con exacta claridad caminando hacia el colegio, sin parar de escuchar, con mis cascos último modelo, las canciones que cada día me hacían despertar, acompañándome durante –lo que aún pensaba que iba a ser– una infinita y dichosa juventud, alejada del dolor, el mal y la vileza.

Recuerdo aquel 8 de diciembre de 1980 como si fuese hoy mismo. Ambos deambulando por la ciudad. Yo, en el asiento del copiloto; tú, conduciendo lentamente hasta el final de la avenida, cuando aún no sabíamos que tu coche te iba a transportar en volandas hacia la muerte.

En el empañado parabrisas de tu Mini escribo el título de la canción, The Fool on the Hill, una de mis baladas preferidas; siempre que la escucho sus notas golpetean mi nuca con dulzura y pasión.  De repente un parón, la música se detiene y se cuela sin permiso la voz de un locutor para darnos la noticia: “Última hora, Lennon ha muerto, lo han asesinado a la puerta de su casa en el edificio Dakota, frente a Central Park, en una de las zonas residenciales más lujosas de la ciudad de Nueva York. Un supuesto fan ha sacado un revólver y le ha disparado cinco balas de calibre 38 Special. Una de ellas le ha perforado el pulmón izquierdo, la otra le ha impactado en la arteria subclavia, causando hemorragias internas que le han provocado la muerte. Sus últimas palabras han sido «me dispararon», y se desplomó”. Me miraste de soslayo, no te atreviste a más, y con un sordo susurro con sabor a pésame me dijiste: “Lo siento”.

Grité, lloré, supliqué hasta la saciedad; es lo único que recuerdo. Nuestro coche voló por los aires, cinco vueltas de campana dijeron, cinco como las balas que acabaron en su pecho. Quedamos los dos tendidos en el suelo, tú sin vida, como dormido, sin tener nada que responder.

Todavía hoy, pasados cuarenta años, sueño alguna noche con el padre que perdí confundiendo su mirada con la de Lennon en la portada de Double Fantasy.

En mis eternas horas de insomnio no he sido capaz de volver a leer –ni si siquiera hojear– los cuentos de mi infancia, me siento tan perdida como Holden Caulfield en El guardián entre el centeno. Las lágrimas me impiden ver con claridad. ♫

Lime Street Station

 Mariano Bertello 

(Rosario, Argentina)

Se levantó las solapas del saco, un poco sorprendido por el frío de esa mañana otoñal de 1965. Lo hizo de manera instintiva, casi sin darse cuenta, y acompañó el gesto alzando los hombros y hundiendo el cuello.

El viento se arremolinaba en la estación de trenes de Lime Street, Liverpool, agitando esa melena que no paraba de crecer. Encendió un cigarrillo con su hábil mano izquierda y dio una calada profunda. Retuvo el humo caliente dentro del cuerpo unos segundos, y se sintió mejor.

La estación era un océano de gente, pero él lo disfrutaba. A veces dejaba pasar uno o dos trenes, solo para quedarse un tiempo más allí. Mirando. Analizando. Absorbiendo. Entendía que ser un buen compositor requiere la capacidad de empatizar, y ese espacio era un crisol donde se juntaban las historias de todos los que pasaban por ahí. Personas con rostros preocupados, yendo a trabajar. Parejas enamoradas. Niños que observaban todo con ojos muy grandes y abiertos. Ancianos siempre cerca del andén, esperando ingresar primero al vagón, para no quedarse sin asientos. Cada uno con su novela particular a cuestas, viviéndola en silencio.

Para el muchacho del saco, y muy posiblemente para la mayor parte del mundo, no quedaban registros de la gente que cruzaba. Eran solo sombras y fantasmas del momento. Efímeros. Desconocidos.

La excepción a esta idea está dada por la repetición.

Si cruzamos a una persona más de una vez, algo se activa en nuestro cerebro primitivo. Quizás es la necesidad de socializar, de formar tribus. Reconocer a alguien dentro de una multitud gatilla sensaciones, que tal vez estén emparentadas con la idea de pertenecer, de vincularnos.

Eso le pasó al muchacho de melena arremolinada, cuando vio a la mujer del sombrero por segunda vez. Era muy difícil que pasara desapercibida, porque estaba vestida exactamente igual. Llevaba un saco negro que era demasiado grande para ella, y una pollera del mismo color, pero de diferente tono, que se extendía hasta los tobillos. Sobre la cabeza, descansaba inclinado un pequeño sombrero tipo pillbox, negro también, con una pequeña mancha blanca en uno de los bordes.

La primera vez había sido hacía dos semanas.

La había visto apoyada contra una columna, aguardando el tren con destino a Manchester. Era llamativo observarla, porque contrastaba con la moda y la arquitectura de Lime Street. Era como un punto negro dentro de una bóveda iluminada por un pálido sol. Sostenía la palma derecha delante de los ojos, como tratando de observar en detalle y hacer foco. Con su índice izquierdo desparramaba lo que fuera que tenía sobre la mano.

Al cabo de unos instantes, el muchacho interpretó que estaba contando monedas.

El rostro de la mujer lucía cansado. Agotado, mejor dicho. Su mirada se había fijado en algún espacio en el infinito, pero daba la impresión de que no miraba nada en absoluto.

Un segundo punto negro se unió a la mujer, que pareció sorprenderse. Se trataba de un sacerdote. Era un hombre grande, de unos setenta años, de cabello color cobre y el rostro regado de pecas y manchas de sol. El muchacho no quiso apresurar conclusiones, pero apostó mentalmente una pequeña fortuna a que era irlandés.

La pareja hablaba con calma, aunque el sacerdote gesticulaba con las manos al dirigirse a la mujer. A la distancia, era como mirar una película muda de principios de siglo.

La mujer negaba con la cabeza, aparentemente rehusando algo, hasta que el sacerdote le puso algo en las manos. Un billete.

Ella lo aceptó bajando la cabeza, y sostuvo las manos del cura entre las suyas durante un brevísimo instante. El padre sonreía. Tocó el hombro de la mujer despidiéndose y salió de Lime Street Station.

El sonido de los frenos del tren sacó al muchacho de su estado de estupor. Fue como la alarma de un reloj despertador. Le quitó la vista a la mujer, se dirigió al andén y no la vio más hasta ese día en que subió al vagón del tren donde él estaba cómodamente sentado.

La mujer del sombrero negro se detuvo unos segundos en el umbral de las puertas corredizas. Sus ojos escudriñaban el interior, buscando un asiento vacío.

El muchacho tenía el estuche de su bajo depositado en el asiento de al lado. Lo retiró y se lo puso entre las piernas.

Levantó la mano, tratando de llamar la atención de la mujer. Ella lo vio, y se dirigió con paso lento y precavido hacia él.

—¿Prefiere sentarse junto a la ventana o al pasillo, madam? —consultó el muchacho, haciendo una sutil reverencia.

La mujer sonrió, y su cara adquirió una belleza que asomó por encima de la gruesa capa de tristeza que se adhería a sus facciones como barniz. El muchacho calculó que debía de tener unos cincuenta años, quizás un poco más. Su piel estaba surcada de arrugas y las marcas de muchos inviernos. Había vestigios de suciedad, polvo o carbón, tanto en su rostro como en sus ropas negras. Se trataba sin dudas de una mujer humilde.

Conservando todavía esa sonrisa, le respondió, devolviendo el elogio.

—La ventana estará bien, joven príncipe.

Tan pronto como se sentó, su sonrisa volvió a apagarse, como si se hubiese tratado de un espejismo. Su rostro volvió a tornarse pétreo, y los ojos vidriosos se cubrieron de tristeza como un cielo de color plomo.

Sin mirar lo que hacía, sacó de un bolsillo del saco una pequeña bolsa anudada con una cuerda. La abrió y miró el contenido con detenimiento, estudiándolo.

El muchacho observó de costado, sin girar la cabeza, tratando de no mostrar interés.

Arroz.

Llevaba un puñado de arroz en la bolsa.

Cerró la bolsa y la volvió a colocar en su lugar. Apoyó la cabeza contra el respaldo del asiento, levantó el mentón y cerró los ojos. Suspiró, como si se estuviera resignando a algo amargo.

—Disculpe… Señora… ¿Se siente usted bien? —consultó el muchacho.

Otra vez apareció la sonrisa amable, el rostro que guardaba detrás de la angustia.

—Sí, joven príncipe. Sí. Ocurre que la vida es difícil a veces. Y se hace más difícil cuando uno está solo.

—¿Usted no tiene familia? ¿Amigos?

—Éramos solo mi marido y yo, y él murió hace unos años, al volver de la guerra. Regresó herido y no volvió a ser el mismo. Cuando se fue, también se marchó la pensión y todo se volvió cuesta arriba. Perdí la casa y entré en la pobreza. Los pocos amigos que teníamos espaciaron sus visitas, y finalmente dejaron de estar.

Hizo una pausa para recobrar el aire, y siguió hablando mientras miraba por la ventana.

—“Cuando las penas atacan, lo hacen no como un espía solitario, sino en batallones”.

—Shakespeare.

—Shakespeare.

La mujer volvió a sonreír, esta vez con satisfacción, y el muchacho se dio cuenta de que era hermosa. A través de las arrugas, de la tristeza, del hollín. A través de años solitarios, todavía había belleza.

—¿Puedo hacer algo para ayudarla?

—No, joven, no puedes. Pero te agradezco el simple hecho de que hayas preguntado. Te agradezco que hayas desocupado un asiento para mí. Y doy gracias por tu amabilidad. Con eso me alcanza.

Volvió a mirar el paisaje borroneado que el tren dejaba atrás, dando por concluida la charla. Ella se enroscó en sus pensamientos, y el muchacho hizo lo mismo. Al cabo de un tiempo, él se durmió.

Al despertar, estaba solo. La mujer debía de haber bajado en algún lugar y en algún momento.

No volvió a verla.

Semanas después, saliendo de la estación de Lime Street, el muchacho de la gran melena se cruzó con el sacerdote pelirrojo nuevamente.

Otra vez, repetición.

Se quedó mirándolo una fracción de segundo, y luego apuró el paso hasta acercarse a él.

—Disculpe, padre…  —lo interrumpió.

—Sí, joven – contestó el religioso, un poco sorprendido.

El muchacho contempló el rostro del hombre de negro que estaba frente a él. Era todo pecas y rizos de pelo carmesí. Sus ojos eran de un verde esmeralda, pero estaban enrojecidos. Había estado llorando.

—Esto puede sonarle extraño, pero quería hacerle una pregunta. Hace un tiempo lo vi en esta misma estación. Le estaba dando algo a una mujer. No estoy seguro, pero creo que fue un billete. La mujer se veía triste, y siempre vestía de negro, con un sombrero tipo pillbox… Quería… Quería saber qué ha sido de ella. La última vez que la vi estaba muy triste.

—Oh, muchacho…

El mentón del sacerdote comenzó a temblar, como si estuviera haciendo fuerza con todos los músculos de la cara.

—Ella murió ayer, en mi iglesia.

Se hizo una pausa que pareció detener todo el tiempo y todos los sonidos. El muchacho sintió como si una diminuta mano, fría e invisible, se le hubiera posado en el pecho.

—Era una mujer muy pobre, y solitaria. Venía a mi iglesia a ayudar, porque solo le quedaba su fe. Intentamos varias veces que se hospedara en una casa de la diócesis, pero no quiso hacerlo. Decía que ese lugar era para gente que estaba peor que ella, que ella podía aguantar. Siempre tenía algo bueno para decir, siempre hablaba con una mirada sonriente y cariñosa, a pesar de lo que le pasaba. Sin importar cómo se sintiera, siempre tenía un rostro amable para nosotros. Ayer, durante mi sermón, se quedó dormida. Nunca se despertó. La enterramos hoy en el pequeño cementerio detrás de la iglesia. No tenía familia, ni amigos, así que nadie vino.

—Yo… lo lamento, padre.

—No pude hacer nada por ella. Siento que le fallé. Siento que no hice bien mi trabajo. Solo sermones que nadie escucha. Solo sermones que no salvan a nadie.

Otra pausa.

Fría.

Incómoda.

¿Qué se puede hacer o decir por un hombre que tiene sus creencias caminando por el filo de un acantilado? Si había algo, el muchacho lo desconocía.

—Tú eres el joven del tren, ¿no? Ella me habló de ti. Me contó de tu decencia, y de tu amabilidad. Quizás hiciste más por ella de lo que hice yo.

El sacerdote se dio media vuelta con lentitud, le puso la mano en el hombro sin mirarlo y lo dejó atrás. Las mangas de su hábito tenían salpicaduras de tierra.

El muchacho se quedó en las escalinatas de Lime Street Station unos segundos más, todavía sacudido por la angustiosa muerte de una mujer que no conocía.

Pensó con tristeza que ni siquiera sabía su nombre. ♫

Viaje a los ancestros 

Marcelo Medone 

(San Fernando, Buenos Aires, Argentina)

Los dos muchachos ríen mientras transitan junto a otros pasajeros por la pasarela. Llevan poco equipaje: apenas unas mochilas. Cuando llegan a la puerta de embarque, le extienden sus talones de viaje a la azafata, quien los revisa.

—¿Son familiares?

Asienten con las cabezas.

—¿Central Park, Nueva York, diciembre de 1980?

Asienten nuevamente.

La azafata consulta su pantalla y les dice:

—Cabina 19, al fondo a la derecha.

Los pasajeros se ubican en sus respectivas cabinas y se bloquean las puertas. Aparece un aviso luminoso por encima del portal de embarque: 30 SEGUNDOS PARA SALIDA.  Se produce un zumbido sordo y luego de unos instantes se despliega un nuevo mensaje: VIAJES REALIZADOS EXITOSAMENTE. PRÓXIMA SALIDA EN 27 MINUTOS.

De pronto, los dos hermanos se encuentran en medio de un extenso parque, lleno de gente que anda a pie o en bicicleta por senderos que serpentean entre la nieve. El sol brilla alto en el cielo pero sopla un viento helado. Sacan sus chaquetas de las mochilas y se las ponen.

—¡No me imaginaba tanto frío! —exclama el mayor—. ¿Eso de ahí es nieve?

—¿No leíste el instructivo, Jim? Ahí están todos los datos del clima. Frío polar. De regreso a la Edad de Hielo.

—Igual no creí que fuera verdad. Hicimos bien en traer abrigo. Tenías razón, Paul.

En el siglo XXII, el hombre común no conoce la nieve. El calentamiento global dejó de ser un eslogan para ser una realidad. Los neoyorquinos modernos que quieren desplazarse caminando pueden hacerlo apenas vestidos durante el invierno, pero deben usar sus trajes de frío para sobrellevar el calor extremo del verano. De todos modos, la mayoría de la gente se desplaza en vehículos climatizados o bajo tierra, en ambientes controlados. Muy pocos se arriesgan a sufrir el impacto de la intemperie sobre su piel sin protección: los rayos ultravioleta ya no tienen ozono que los detenga.

En ese momento ven pasar en lo alto un anticuado avión metálico a reacción. Paul le toma una foto con su pequeña cámara de diseño retro. Luego se acerca a su hermano y saca una selfie de los dos abrazados. Anuncia, mirando a la cámara:

—Grabación para el álbum de viaje. Jim y yo en nuestro primer día juntos en la vieja Nueva York, en el Central Park. Sábado 6 de diciembre de 1980. ¡Empieza la aventura!

—No pensé que el viaje fuera tan fácil —dice Jim—. Pero ni siquiera sentí el cambio. Estaba seguro de que iba a tener náuseas, mareos, algo raro.

—El viaje en sí mismo no es gran cosa: está muy bien diseñado. Es la sexta vez que vengo a esta Nueva York siguiéndolo a nuestro amigo, aunque es la primera vez que lo hago en invierno. Ya me estoy acostumbrando a vivir como un neoyorquino antiguo. Lo que más me cuesta es no estar conectado: todavía no tienen UFM, ni QUID, ni GPS básico. Ni siquiera redes de telefonía móvil. Es más, todavía no se ha inventado Internet.

—¿Y él no sospecha nada? ¿No te ve cara de turista perdido?

—No creo. Está acostumbrado a que lo sigan los fanáticos. Ya hasta podría decir que somos amigos, de tantos encuentros que tuvimos. Por lo menos, ahora no se enoja si le saco fotos con esta camarita. Su mujer no me soporta demasiado pero no le queda más remedio: el famoso es él. Ella…

—No hables mal de los ancestros, Paul. Hablando de la familia, ¿lo viste a Sean?

—Sí, siempre pegado a su madre. Parece un chico muy despierto.

Los hermanos atraviesan el parque caminando lentamente. Llegan a la avenida Central Park West. Paul le señala a Jim un edificio señorial de unos siete u ocho pisos que está en una esquina.

—Ese es el Dakota. Allí sucedió todo. Mejor dicho, va a suceder.

—No me lo había imaginado tan bajo.

—Lo que pasa es que en esta época no construían demasiado en altura. A este edificio lo van a demoler dentro de sesenta  años para levantar el Nuevo Dakota de 140 pisos.

Cruzan la avenida esquivando a los ruidosos vehículos y enfilan por la calle 72. Pasan por la puerta del edificio, siguen hasta la avenida Columbus y doblan a la izquierda. Casi llegando a la 71 está el hotel que buscan, pequeño y discreto.

—¡Llegamos! —exclama Paul—. Vamos que te presento…

Ni bien ingresan al hotel, los saluda el recepcionista:

—¡Bienvenido, señor Goresh! ¡Lo estábamos esperando! ¿Esta vez viene acompañado?

—Sí, con mi hermano mayor, Jim.

Jim se adelanta y lo saluda.

—Un gusto.

—Lo mismo digo, señor. ¿Una habitación con dos camas?

Instantes después, están en su habitación, acomodando sus cosas. Jim estudia el mobiliario y sonríe.

—Me había olvidado de lo que era estar en una habitación sin holoconsolas ni colchones ajustables. Es todo manual. ¿Tendrán por lo menos agua caliente en el baño?

—Sí, pero los comandos son un poco extraños. Pero no son difíciles de usar.

Jim se recuesta en su cama y observa el techo blanco y liso. Se ríe y lo mira a Paul.

—Ni siquiera tienen pantallas en el cielorraso. Un desperdicio de superficies disponibles.

—Por lo menos tienen un visor de imágenes…

—¿Esa reliquia? ¿Cuánto mide la pantalla? ¿Veinte pulgadas? ¡Y está hecha de vidrio y metida en una caja! La podríamos llevar de vuelta y vendérsela a un museo. Nos darían una pequeña fortuna por ella.

—Traficar antigüedades en los viajes está penado.

—Sí, ya lo sé. “Ver pero no traer. Mirar pero no tocar. No interferir. No modificar el pasado para no afectar el presente”. ¿Están bromeando? Y hablando de bromas, ¿de dónde sacaste el apellido ese, Gorex?

—Goresh. Goresh. No podía presentármele al tipo y decirle: “Mucho gusto, me llamo Paul Lennon, de casualidad tengo su mismo apellido. Y también está mi hermano Jim Lennon, que quiere conocerlo. Vinimos a hacer el viaje a los ancestros, a conocer nuestros orígenes…”.

—¿No sospecha que eres su descendiente? Hijo de un hijo de un hijo de un hijo de un hijo… hasta llegar a su hijo Sean y a él… Y a la gran abuela Yoko, la madre ancestral.

—El abuelo John vive rodeado de gente rara. Y si se dio cuenta de mis genes asiáticos no me dijo nada. Lo bueno es que ya se acostumbró a verme rondando por su edificio sacándole fotos. Así que cuando sea el gran día vamos a poder grabarlo sin problemas.

—Sí, el lunes, 8 de diciembre, a eso de las once de la noche. El momento final.

—Nos van a pagar una buena cantidad por la exclusiva: “Luego de doscientos años, los nietos del nieto del nieto del Beatle más famoso documentan su asesinato. En exclusiva, desde el Nueva York de 1980”. Quién sabe, podríamos empezar una carrera como cronocronistas policiales: en una de esas después nos mandan a cubrir el asesinato de John F. Kennedy en Dallas en 1963, el atentado a las Torres Gemelas aquí en Nueva York el 11 de septiembre del 2001, la bomba en la Casa Blanca en 2027.

Paul “Goresh” Lennon le dice a su hermano Jim:

—Vamos a comer algo. Te invito a un almuerzo retro en Nueva York. Una auténtica hamburguesa de carne bovina del siglo XX, con papas fritas de papa verdadera en un antiguo McDonald’s original. Y después aprovechamos y vamos a ver a las Torres Gemelas antes de que se caigan.

***

Domingo frío y gris. Nevó a la madrugada y las aceras de Manhattan están llenas de nieve. Los hermanos Lennon llegan hasta el viejo puente de Brooklyn. Todavía no se construyeron las barreras para frenar las aguas del río Hudson y del East River, que subirán varios metros luego del Gran Derretimiento. Jim sufre de calambres en las pantorrillas por la falta de ejercicio. Paul ya está más acostumbrado y si le duele no se queja.

Cruzan a Brooklyn Heights y enfilan hacia los muelles. Llegan a un depósito abandonado. Jim consulta el visor de su reloj y le dice a Paul:

—Tengo que encontrarme con alguien. No me tardo.

Saca del bolsillo de su chaqueta un fajo de dinero: auténticos billetes de dólares norteamericanos del siglo XX. Separa cinco billetes de cien dólares y guarda el resto. Aclara:

—Con esto se consigue cualquier cosa.

Entra al viejo depósito y Paul se queda contemplando las aguas del East River y las gaviotas que alborotan los muelles.

A los pocos minutos sale, con expresión satisfecha.

—Listo. El plan de emergencia está en marcha.

—¿Debo preocuparme?

—No, al contrario. Ya conseguí lo que nos hacía falta.

—¿Se puede saber qué es?

—Mejor si no te cuento los detalles. Pero no está de más tomar precauciones adicionales. Mañana tenemos una cita con el destino.

***

El lunes los hermanos Lennon se levantan tarde. Estuvieron tomando cerveza en un pub irlandés del Greenwich Village hasta entrada la madrugada, siguiéndolo a Mark David Chapman, un joven fanático obsesionado con John Lennon, recién llegado de Hawai. Chapman les contó que su libro de cabecera era El guardián entre el centeno de Salinger y que se sentía identificado con su protagonista, Holden Caulfield, un joven rebelde, un verdadero angry young man. Paul le dijo que era amigo de John Lennon y que podrían encontrarlo al día siguiente y sacarse unas fotos con él. Chapman se mostró encantado por la idea y les dijo que poco antes se había encontrado en el subte con James Taylor, otro de sus ídolos musicales, pero que no habían congeniado.

Así que el lunes al mediodía Paul y Jim están caminando por Manhattan buscando un restaurante de comidas rápidas para almorzar. Terminan comiendo pizza con pepperoni en el East Village y tomando más cerveza. Luego de un paseo por el Central Park, enfilan para la entrada del edificio Dakota, poco antes de las cinco de la tarde. Allí se encuentran, tal como habían pactado, con el ansioso Chapman, que estaba desde hacía rato esperándolo a John Lennon. Paul se le acerca y le dice:

—¡Hola, Mark! ¿Cómo va todo? ¿Te acuerdas de nosotros?

Chapman sonríe, nervioso.

—Sí, los hermanos del pub irlandés. ¿En serio lo conocen a John Lennon?

—Sí, mi querido amigo —le dice Paul—. Soy oficialmente su fotógrafo no oficial. ¿Viste la tapa del disco Watching the Wheels? Esa foto de John y Yoko es mía. La saqué aquí mismo, en la puerta del Dakota.

—Me traje una copia de Double Fantasy para que me la firme —les dice Mark.— Y un ejemplar de El guardián entre el centeno para regalarle…

En eso, llega a John acompañado por Yoko Ono. Paul prepara su cámara de fotos y Mark se le acerca con el vinilo para que se lo autografíe. John los saluda y se para junto a ellos, mientras Yoko sigue de largo. Paul le toma una foto firmando el disco. John los deja y se apura para alcanzar a su mujer. Todo duró apenas unos instantes. Paul tiene una de sus fotografías más famosas y Mark se quedó frustrado por lo breve del encuentro.

—No te preocupes —le dice Jim—. John y Yoko van a volver a salir y van a regresar  antes de las once de la noche. Están grabando el nuevo disco de Yoko en Record Plant. Lo sabemos de buena fuente. Todo lo que tenías planeado hacer hoy vas a poder hacerlo esta noche. Nos vemos luego, ¡no nos falles!

Paul y Jim se van de la puerta del Dakota. Mark Chapman hace lo mismo. Jim le dice a su hermano:

—¿Vamos por más pizza y cerveza? Creo que es lo mejor de este viaje al pasado. En nuestra época ya no se consigue esta deliciosa comida chatarra.

***

Cuando faltan quince minutos para las once de la noche, los hermanos Lennon regresan a la puerta del Dakota, entonados por la cerveza. Mark Chapman ya está haciendo guardia. Jim lo saluda:

—¿Nervioso? Hoy, mi amigo, vas a pasar a la posteridad. Y aquí estamos para documentarlo todo…

—No sé de qué me hablan —les responde Chapman—. Solamente quiero regalarle mi libro a John antes de regresar a Hawai.

—Conozco toda tu vida, Mark: tus problemas psiquiátricos, tu alcoholismo, tus problemas de trabajo y con tu mujer Gloria. A propósito, ¿tu odio para con Yoko es porque tu mujer es medio japonesa? Ten cuidado con la respuesta: nosotros también tenemos genes japoneses…

Mark Chapman lo mira a Jim con cara de confundido.

—Les repito: no sé de qué me están hablando.

—¿No estás esperándolo a John para matarlo de cinco disparos? En realidad, uno va a dar en el frente del edificio y los otros cuatro le van a dar al pobre John.

—¡Pero ustedes están locos! —protesta Chapman.

Jim se da vuelta y encara a su hermano:

—¡Ya me parecía que este infeliz no era de confiar! Pasamos al Plan B. ¡Prepara la cámara, Paul! Ya falta poco.

Jim se calza unos guantes de gamuza que llevaba en el bolsillo y se queda estudiando el movimiento de los escasos vehículos que pasan por la avenida. La calle está desierta, en parte por la hora de la noche, en parte por el frío.

Jim se queda en la vereda; Mark y Paul se apuestan a un costado de la entrada del Dakota.

Entonces llega la limusina y se baja Yoko Ono. Inmediatamente, lo hace John Lennon. Cuando ella los ve, apura el paso y entra al edificio.

John se queda rezagado y se detiene un instante para saludarlos.

Jim se le acerca por un costado, saca un revólver calibre 38 y le apunta a media altura. John gira en dirección a Mark y a Paul, pidiéndoles auxilio con la mirada. Mark deja caer su ejemplar de El guardián entre el centeno y se queda paralizado por el miedo. Paul está en guardia con su cámara de fotos.

Suenan los cinco disparos; John cae herido de muerte de cuatro balazos. Jim sostiene todavía en alto su revólver, lo mira a Chapman y se lo arroja. Mark lo atrapa por puro instinto.

Paul comienza con su sesión de fotos:

Foto Número 1: Mark Chapman empuñando el revólver calibre 38 Special Charter Arms con balas de punta hueca con el que fue abatido John Lennon.

Foto Número 2: John Lennon en el piso, en un charco de sangre, con dos tiros en la espalda y otros dos tiros en el hombro izquierdo.

Foto Número 3: Jim Lennon agarrándose la cabeza, con expresión de desesperación. No tiene guantes puestos.

Foto Número 4: el portero del edificio Dakota, José Sanjenís Perdomo, pidiendo auxilio a los gritos junto al cuerpo de John.

Foto Número 5: Perdomo sacándole el revólver a Mark Chapman e increpándolo.

Foto Número 6: el conserje del Dakota, Jay Hastings, quien salió al oír los disparos, cubriendo el cuerpo de John Lennon con su uniforme.

Foto Número 7: los oficiales de Policía Steve Spiro y Peter Cullen llegando corriendo a la escena del crimen instantes después de los disparos.

Foto Número 8: los oficiales esposándolo a Mark Chapman, quien no opone resistencia.

Foto Número 9: un patrullero de la Policía de Nueva York llegando a la escena del crimen con otros dos oficiales.

Foto Número 10: los recién llegados oficiales de Policía Bill Gamble y James Moran cargándolo a John en el patrullero para llevarlo al St. Luke’s-Roosevelt Hospital Center, adonde John llegaría ya sin vida.

Foto Número 11: Yoko Ono llorando desconsolada, abrazada a un solícito Jim Lennon, quien le está pidiendo que sea fuerte para afrontar ese momento de crisis. Jim le recuerda a Yoko que tiene a su hijo Sean, de cinco años, quien va a continuar el legado de sus padres por siglos, generación tras generación. Que la música de John será reconocida por los tiempos futuros y su figura será recordada para siempre.

Foto Número 12: Jim Lennon sonriendo a la cámara de manera siniestra. ♫

Un disco y un sillón

Matías Piccoli 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

Miro por la ventana y el pasaje está vestido de quietud, como todos los días. Es otra tarde gris en la ciudad, en sintonía con las anteriores de esta semana. Las nubes decoran el cielo y el sol arma las valijas para terminar su trabajo por hoy, mientras la luna empieza a emerger, sabiendo que es su hora de salir al escenario. Mis ojos la buscan a través del vidrio pero no llegan a verla. Lo único que ven es la calma de un jueves de ánimo flaco, de energía apagada.

Mi hijo sigue encerrado en su cuarto con la pantalla. No sé cuál, puede ser la computadora o el celular. La TV no, eso seguro, si a esta altura de la evolución humana los más nuevitos, los nacidos en este milenio, no consumen esos aparatos. La TV de su habitación solo está de adorno, como lo estoy yo desde hace tiempo. Yo creo que él se encierra en lo suyo y que vive en Internet; él cree que soy un viejo aburrido que no entiende nada. Ambos creemos y ambos andamos por ahí como fantasmas.

Un auto pasa por el pasaje y rompe por unos segundos el silencio. Solo dura eso: segundos. Apenas dobla en la calle que corta, el pasaje vuelve a quedar sumergido en tranquilidad. Mi mirada queda pegada a la vereda mientras mi mente piensa cómo era en mi infancia con mi viejo. Estoy seguro de que nos entendíamos mejor; y también estoy seguro de que la memoria nos dibuja el pasado como más nos gusta. Cierro los ojos y recuerdo mis tardes jugando a la consola, una novedad que parecía ilusión en aquella época y que hoy no dista mucho de encender fuego con piedras en las cavernas. Largos años atrás en el calendario, allí estaba yo, manipulando joysticks rústicos y luego más desarrollados. Y mi viejo… ¿Y mi viejo? Mis neuronas fracasan al intentar ubicarlo en aquellos recuerdos. 

El estómago se entromete haciendo ruidos que intento ignorar. El maldito insiste pidiendo a gritos que lo sacie y no tengo más remedio que aceptar mi derrota. Me pongo de pie para ir a la cocina a preparar un mate y, de paso, acompañarlo con una factura. En el trayecto paso por la habitación de Tomás y golpeo la puerta. No recibo respuesta. Intento una, dos, tres veces más, respetuoso de la privacidad. Al no recibir señales de vida abro y asomo la cabeza. “¿Todo bien, hijo?”, atino a preguntar, y me convierto en testigo privilegiado de cómo mis palabras se pierden en el aire. Los auriculares, esos grandotes que ahora usan los chicos, le aprietan las orejas mientras sus manos no le dan respiro al teclado. Me surge la duda de si estará escuchando música o los sonidos de esos jueguitos que juega en línea. Cualquiera de las dos respuestas me pone los pelos de punta. No comprendo ninguno de esos juegos ni qué lo hacen fanatizar tanto, y menos entiendo las canciones que escucha. Esos tipos o esas pibas que repiten versos al azar con videos en playas y el mismo ruido sintetizado de fondo. Qué pasó con los oídos del mundo, qué hicieron con aquella buena música que escuchábamos en mis tiempos. En qué momento pasamos de un Paul McCartney a un Daddy Yankee.

De pronto me doy cuenta de que llevo varios minutos parado en la puerta, envuelto en esos pensamientos. Vuelvo a lanzar la pregunta al aire, con una esperanza vacía de que Tomás me escuche. Compruebo una vez más que mis tentativas son infructuosas y me abstengo de repreguntar. Vuelvo a retroceder la cabeza al punto de partida y dejo la puerta entreabierta, alimentando una vana ilusión de que salga a buscarme. Me dirijo a la cocina y pongo a calentar el agua.

Vuelvo al living con el mate preparado y una factura en la mano. Estoy intentando cuidarme, por lo cual me parece una cantidad razonable, sin contar las dos que me engullí mientras calentaba el agua, pero que no cuentan como parte de la merienda. Trato de aprovechar la tarde libre pero mi cuerpo y alma se confabulan para dejarme tirado en el sillón. Ni siquiera me alcanzan las energías para tomar el control y encender la TV. Al menos en eso, en este momento, coincido con Tomi.

Desde que me separé de Isabel la cercanía con él fue declinando. Se podría decir que nos llevábamos bien y compartíamos bastante tiempo juntos. Sin embargo, al terminar la relación con mi exmujer una parte de la que tenía con mi hijo se fue en el paquete. Como un 2x1 de rupturas. Mientras me cebo el primer mate, respetando la montañita de la yerba para que no se lave, me esfuerzo por memorizar cómo fue en mi caso con mis viejos. La memoria, esta vez más sincera que amiga, me devuelve que también me alejé de mi padre. Me molestó que se separaran, me sentí traicionado. Y para colmo pasé a vivir con él, con quien apenas si compartíamos intereses. Con quien apenas si compartíamos palabras.

Me pregunto cómo podíamos sobrellevar el día a día y por qué, pese a todo, no tengo un mal recuerdo de él. La memoria, que hace instantes me escupió ese recuerdo grotesco en la cara, ahora se hace la desentendida. Fueron pocas las ocasiones en que disfrutábamos juntos con mi viejo, en que germinaban sensaciones de auténtica felicidad. ¿En la cancha, tal vez? No, a mí nunca me interesó el fútbol, iba al estadio porque me aburría más en casa. ¿En el cine? Rara vez nos encontramos en la misma sala, dado sus gustos extraños que para él eran acordes y mis gustos correctos que para él eran patéticos. Mi viejo y yo, una historia de desencuentros. Y, sin embargo, al pensar en él una brisa de paz me recorre el cuerpo.  

A pesar de que no tengo nada que decirle, grito el nombre de Tomás para llamarlo y probar suerte. Enseguida compruebo que el hombre es el único ser vivo que tropieza dos veces con la misma piedra, y yo soy el único padre que se da de trompa dos veces con el mismo silencio. Reuniendo toda la voluntad me acerco a su habitación, preparado para asomar la cabeza como antes por la puerta que dejé entreabierta. Gran sorpresa la mía cuando veo que está cerrada. Golpeo unas cuantas veces, cada vez con mayor ímpetu, pero esta vez no necesito tocar la manija. La voz de un niño de diez años, un niño que es mi hijo pero a veces parece un ser recién llegado a la Tierra, me grita que está jugando, que no “hinche las bolas”. Me freno en seco ante ese atrevimiento, no solo de echarme sino de usar esas palabras, y me río al pensar que nunca se me hubiera ocurrido hablarle así a mi viejo. Más me río, no obstante, cuando me doy cuenta de que sí se me ocurrió, y que no pocas veces le di boleto de partida a mi padre apenas ponía pie donde yo estaba. 

Estoy demasiado cansado como para discutir y me convenzo de volver al sillón a mirar por la ventana. Observo el pasaje aún vacío y compruebo que la noche se está imponiendo sin resistencia. Me empieza a picar cada vez más fuerte la inquietud de cómo pudimos sobrevivir con mi padre, cómo logramos conectar entre tanta desconexión.

El mate ya está lavado y al agitar el termo oigo los últimos resabios de agua. Algunas migas en mi pantalón son el recuerdo de la factura que duró lo que un suspiro. Sin pensarlo, empujado por el aburrimiento, me pongo de pie y camino en círculos por el living. Otro auto pasa por el pasaje y en este caso no dobla en la calle, sino que estaciona unos metros más delante de mi casa.

Miro la mesita de madera puesta contra la pared y el equipo de música que descansa encima. Está más de adorno que otra cosa, ya que hace años no lo uso. Me pregunto si seguirá funcionando y, sin nada útil que hacer, me decido a comprobarlo. Lo enchufo, tomo el CD que está encima de todo en la pila de al lado del equipo y lo pongo en el compartimento indicado. No vi cuál era, simplemente que tenía tapa negra. El disco gira unos segundos hasta que en una pantalla pequeña aparece el número 20: la cantidad de canciones que contiene. Se me dibuja una sonrisa al verificar que el equipo sigue funcionando y, llegado a ese punto, pongo play. De pronto por el aire sobrevuela una melodía que conozco de sobra, que me recorre los huesos de la cabeza a los pies. Tomo la caja del CD y confirmo lo que procede del reproductor. Sobre la tapa de papel negro se lee Greatest Hits y, debajo y en blanco, The Beatles.

Repentinamente siento que el cuerpo se me afloja y que levito por el living. Mis piernas, sin permiso, se desplazan como si caminaran sobre una nube y me depositan con suavidad en el sillón. Entonces cierro los ojos y apoyo la cabeza contra el respaldo, dejándome envolver. Me quedo un rato alojado en otra dimensión, desconectado del mundo exterior. Luego de algunas canciones y un tiempo cuya duración desconozco, abro los ojos y tengo que refregármelos ante lo que veo. Tomi está sentado en el otro sillón, el que está frente al mío. Me mira con una sonrisa y se acomoda como anunciando que no tiene pensado retirarse.  

En ese momento me veo en Tomás. Es él, pero soy yo. Soy yo sentado en ese mismo sillón cuando estaba mucho menos deterioriado (tanto el sillón como mi cuerpo). Soy yo cuando frente a ese mismo pasaje, con idéntica quietud, miraba a mi papá y me quedaba un tiempo interminable escuchando ese disco de tapa negra, cuyas letras mi corta edad no me permitía entender. Finalmente comprendo qué era lo que me conectaba con él, empiezo a revivir la magia que nos unía en ese mismo living, con ese mismo CD en el mismo reproductor.

Un sonido seco me sobresalta y me despabila. Tomi sigue apoltronado en el otro sillón con ojos entrecerrados. Me giro para conocer el origen del sonido y compruebo que es el equipo de música: el disco llegó al track 20 y se detuvo la reproducción. Lo miro al chico semidormido, que se endereza algunos centímetros. Me mira, me sonríe y, sin que yo emita pregunta alguna, asiente con la cabeza. Sin pensarlo dos veces me levanto del sillón con la agilidad de un lince, vuelvo a poner play y el disco retoma su camino, comenzando nuevamente por la canción 1.

Vuelvo al sillón al ritmo de Love Me Do, intentando hacer el menor ruido posible. La panza me hace ruido otra vez pero la cena puede esperar. Si por mí fuera, si hubiera forma de poner en pausa al mundo en ese momento exacto, puede esperar para siempre. ♫

La juguetería 

Ariel Ferrero 

(Miami, Estados Unidos)

Dicen que antes que la tormenta se desate, la sensación de calma invade cada rincón. Así estaba Nueva York en el verano del 2000: extremadamente calurosa, soleada y revitalizada por el cambio de milenio que encendía la esperanza por un mundo mejor, ese mismo que había soñado John Lennon, de cuya partida se cumpliría un nuevo aniversario en pocos meses y precisamente en esa misma ciudad.

¿Quién no recuerda qué estaba haciendo aquel 8 de diciembre de 1980? Habían pasado veinte años… pero al fin y al cabo, no son nada.

—Qué ciudad tan loca Nueva York —pensé, tratando de imaginar qué sería de las vidas cotidianas de las personas que caminaban junto a mí por las atormentadas calles de Manhattan, con aroma a pizza y canela... gente que corría frenéticamente haciendo compras, comiendo un hot dog, tomando un café, y casi siempre a los gritos; en definitiva, haciendo girar al mundo. Sería cierto, entonces, que todo ocurre en Nueva York.

Al pensar en cuánta violencia contenida hay en este país, me pregunté por qué Lennon habrá elegido vivir en medio de la jungla, hermosa por fuera, luminosa, pero repleta de trampas.

Los Beatles no eran precisamente mi grupo preferido. Sin embargo, tenía planeado hacer una visita turística al edificio Dakota, donde el autor de Imagine había sido asesinado. Seguramente atraído por la curiosidad y no tanto por satisfacer un compromiso de juventud divina.

“No sea cosa —pensé— que alguien me preguntara si había estado allí y le dijera que no, justo este año, que se preparan tantas celebraciones especiales”.

Lo que nunca imaginé fue que iba a cruzarme con la otra mitad de John, la otra cara de la doble fantasía, a metros de ingresar a la juguetería FAO Schwarz (donde ahora está la caja de cristal de Apple Store, el más grande de todos), frente al Central Park.

Sorpresas del destino, cuando estaba por ingresar al local apareció Yoko Ono. Diminuta, de piel blanquecina y abundante cabellera negra. Lentes oscuros, y dos enormes custodios que la acompañaban y la hacían ver aún más pequeña.

“Por tan poca cosa se separaron los Beatles”, me brotó el pensamiento, aunque me cuidé muy bien de decir algo.

Pero no hizo falta que hablara: ella pareció escucharme igual, casi telepáticamente. Tal vez sabiendo que todos quienes la veían pensaban igual.

Japonesa misteriosa, ¿cuántas cosas tendría para relatar?

Se dio media vuelta y, levemente, se bajó los lentes para observarme atentamente. Los pequeños ojos oscuros me desnudaron. ¿Tendría visión de rayos X?

Esperaba, entonces, una reacción poco agradable.

Con voz suave, pero firme, Yoko me preguntó por qué pensaba que era ella el motivo del fin de la corta pero fructífera carrera de los cuatro de Liverpool.

—No sé… —dije, con voz temblorosa—. De adolescente siempre escuché que “Yoko Ono había sido la culpable de la separación de los Beatles”.

Entonces recordé que siempre, en ocasiones apremiantes, lo mejor es culpar a un tercero.

La totémica japonesa esbozó una sonrisa poco agradable.

—Entonces habrá sido así. En todo caso, ¿qué más da?

Había que cambiar el enfoque del accidentado encuentro. Entre el calor y la situación incómoda, transpiraba groseramente.

Observé la bolsa de la juguetería que llevaba uno de sus custodios, que iban de negro como ella. Algo habría comprado esta mujer de sugerente mirada.

—¿Qué juguetes le gustaban a John? ¿Tenía alguno favorito en su departamento en Dakota?

Quería seguir preguntando, pero me cortó, tajante, con una actitud sorprendente y una calma envidiable.

—Quien no sabe jugar, no puede ser feliz.

—Y John fue feliz, entonces... Bueno, ¿ustedes fueron felices?

—John jugaba a ser músico, el mejor en ese juego, tenía un hermoso piano blanco… papel y lápiz, y las notas musicales. Suficientes para crear y soñar. Jugaba con su voz, así como los niños juegan con muñequitos y con bloques, o caballos de madera. Su cabeza era una enorme tienda de juguetes, infinita, repleta de motivos para ser feliz, por el solo hecho de estar allí.

Mientras yo sentía envidia, ella se quedó pensando, melancólica, antes de seguir.

—Y yo, a veces, solo algunas veces, tenía permiso de entrar y hasta de jugar con él. Esos fueron nuestros mejores momentos, y los míos, en particular. Quisiera volver, aunque sea una vez. Qué no daría por verlo otra vez jugando con su piano, sentada a su lado y verlo tararear.

Yo quería aplaudir y gritar, como una de esas mocosas en el Hollywood Bowl de Los Ángeles o el Shea Stadium de aquella misma ciudad.

—Acá en FAO Schwarz vas a encontrar cosas materiales, superfluas, algunas que captarán tu atención, sabiendo que pronto pasarán de moda y ya nadie recordará porque vendrán nuevas. Siempre te van a prometer que lo que vendrá será mejor...

De pronto, no entendí por qué, se había vuelto afable y encantadora. 

—La juguetería de John era… era, vos sabés, por eso fue John —siguió imperturbable—. Pero esa tienda cerró hace veinte años, duró apenas cuarenta, una edición limitada: aunque creo que fueron suficientes para todos, inclusive para los no fans como vos, que también habrías querido estar ahí jugando. Te juro que habrías sido feliz en ese lugar, creo que cualquiera lo hubiera sido.

Ella notó que yo no era un clásico fan, pero vio la emoción que me había generado. 

—Soy feliz ahora, con solo imaginarme que estoy ahí, en la juguetería de John —le dije—. Me llevo, además, este cuento para siempre.

Se me nubló la vista y, de pronto, la Yoko que veía hasta ese momento, no voy a disimular, desagradable a primera vista, antipática y lejana, comenzó a brillar, a crecer en estatura. Y entendí, quizá, por qué era tan esencial en la vida del Beatle.

—Esta noche cuando me acueste voy a soñar con que juego en ese lugar. Gracias por llevarme hasta ahí—. Nunca imaginé, vaya palabra, que iba a decirle gracias a Yoko Ono.

Le tendí la mano, temiendo que la rechazara. Me la devolvió y la besé, suavemente.

Se dio media vuelta y siguió su camino, acompañada por sus guardias y en silencio. Yo, en cambio, miré hacia la entrada de la juguetería. Pero ahora –pensé– conocía otra mejor. Y me fui a caminar por el parque. ♫

Magical Mystery Tour 

Martín Cantet 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina) 

Juan Pablo era lo que se dice un fanático. La composición de su nombre ya denotaba una tradición familiar: Juan y Pablo, John y Paul (él jamás le permitía a nadie llamarlo por un solo nombre o por un apodo). En efecto, era una víctima más de la oleada de invasiones británicas de los años sesenta. Sus veintilargos años no explicaban demasiado su afición por cuatro músicos liverpoolenses que lo triplicaban en edad. El origen posiblemente estaba en sus genes, manifiestos en la decoración de su departamento de la calle Medrano: su madre, fanática desde de los inicios mismos del grupo, se había encargado de transformar su hogar en un auténtico museo de los Beatles, desde los invalorables vinilos originales hasta platos artesanales con los jóvenes rostros de los músicos. Ni aunque lo hubiese querido, Juan Pablo jamás habría escapado de la fiebre Beatle.

John Lennon había fallecido en aquel oscuro diciembre de 1980. En su paso a la inmortalidad, a la pueril edad de cuarenta años, su largo cabello e icónicos anteojos ya habían marcado una tendencia. Por eso, todo conocedor del grupo inglés no podía evitar una primera sensación de desconcierto ante la mera presencia de Juan Pablo: el parecido con el difunto era asombroso, no solo por los verdaderos esfuerzos del joven en emular al artista, sino también por una inexplicable semejanza en los rasgos faciales. La naturaleza (o una fuerza mayor) le había otorgado un rostro redondo, una nariz pequeña y poco proporcionada y una mirada penetrante, capaz de intimidar a cualquiera que se atreviese a mirarlo a los ojos. Como el original.

Quizá la astronómica colección que albergaba la casa familiar podía valuarse en millones, pero lo cierto es que Juan Pablo y su solitaria madre Julia se esforzaban por demás para llegar a fin de mes. Por eso el joven, ya desde los diecisiete años, trabajaba en una de aquellas características casas de música de la calle Corrientes. El empleo, aunque lejos de ser ideal,  mantenía a Juan Pablo ocupado y feliz, pues resultaba otro lugar donde perpetuar su afición. De hecho, había cambiado la vida universitaria por su trabajo y por la música, pese a ser un mero guitarrista de fogón.

Sin embargo, no todo su sueldo se destinaba a mantener la economía familiar. Desde sus inicios en la disquería de la calle Corrientes, Juan Pablo guardaba religiosamente una fracción mínima de su sueldo destinada a cumplir su gran sueño: conocer Liverpool. Ansiaba recorrer los vistosos escenarios que los Beatles referían en sus canciones: la calle Penny Lane, con sus bancos y peluquerías; Strawberry Fields, aquel campo donde Lennon solía escapar para despejarse del mundo, entre otros lugares mágicos. Desde chico soñaba con el día en que volaría hacia la ciudad a orillas del Mersey, se subiría a un bus amarillo (reminiscente de aquel de la infame película Magical Mystery Tour) y conocería los lugares más icónicos del universo Beatle.

Ese día por fin había llegado: después de diez años de ahorro religioso, Juan Pablo se hallaba en la puerta de embarque en el aeropuerto de Ezeiza, listo para emprender su deseado viaje. El presupuesto era precario: apenas alcanzaba para un día y una noche. Había ido a despedirlo su solitaria madre Julia, debatiéndose entre la leve tristeza por la partida del hijo y los benignos pero presentes celos que la carcomían. Su rostro, como cualquier rictus de madre entrenada, no traslucía para nada la dicotomía interior. En vez de eso, la solitaria Julia se acercó a Juan Pablo, lo abrazó y lo despidió deseándole la mejor de las suertes. Juan Pablo, conmovido, se dio vuelta al instante y arremetió hacia la puerta de embarque.

El vuelo fue accidentado, como lo contaría cualquier comediante de stand up: los asientos eran incómodos; las películas malas; las azafatas, peores. Pero todo eso se borró de la cabeza de Juan Pablo apenas desembarcó en el Aeropuerto Internacional John Lennon, en Liverpool. Su precario inglés poco podía considerarse como una herramienta, pero atinó a intentar comunicarse con lo que parecía un corpulento taxista local. El chofer lo llevó, tras un par de vueltas inoportunas que atentaron contra el precio del viaje, al muelle Albert, punto de partida del Magical Mystery Tour, paseo turístico por alguno de los puntos más representativos de la historia de los músicos.

El corpulento taxista local le hizo perder un buen par de libras (esterlinas) y lo dejó esperando el bus en un neblinoso día, tan característico del país. Juan Pablo esperó  la hora señalada, dejando volar su imaginación. La espera se hizo entonces más larga, pues las ansias tienen ese control sobre el reloj humano. Al fin arribó el bus, otrora colorido, hoy despintado y desvencijado. Estacionó violentamente frente a Juan Pablo, que debió maniobrar para no accidentarse. Los otros turistas que lo acompañarían en el viaje, llegados casi en simultáneo con el bus, se apresuraron a subir al vehículo. Juan Pablo volvió a ignorar el incidente: su aventura se iniciaba.

El violento chofer hizo la primera parada de interés: Strawberry Fields. Esa casa abandonada del Ejército de Salvación se había transformado en un atractivo turístico para millones de personas. De hecho, Juan Pablo se encontró con esos millones atestando el lugar, sacando fotos de los rincones más insólitos. Tomó fuerza y empezó a recorrerla. Su objetivo realmente era uno solo: acercarse a un árbol a pensar, como solía hacer John Lennon de pequeño para evadirse del mundo e inspirarse. Grande fue su desilusión cuando le prohibieron acercarse a la verdosa zona arbolada, vedada desde hacía unos años a los turistas irrespetuosos que maltrataban la naturaleza. Juan Pablo tragó saliva amargamente y volvió a subirse al bus; la siguiente parada probablemente le daría mayor cabida a su fanatismo.

El joven se equivocaba: el siguiente punto de interés fue un nuevo tumulto. Se trataba ahora de Penny Lane, la mundana calle a la que Paul McCartney se refería tan poéticamente en una canción. Lejos de ser un lugar mágico, Penny Lane se había convertido en un caos de gente curiosa, de autos que cubrían todo el pavimento, de negocios que vendían la mercancía menos pensada y ridícula de los Beatles. Juan Pablo sufrió una nueva desilusión al ver que ese mágico lugar que evocaba la canción era otro centro de comercialismo indiscriminado. Apenas si quiso dar una vuelta… estaba horrorizado.

El tour continuó penosamente: las casas de la infancia de sus ídolos John Lennon y Paul McCartney estaban cerradas estacionalmente, por lo que le resultó imposible entrar. Todo lugar que visitaba resultaba en una nueva ola de gente ruidosa y molesta, gritos estridentes y flashes fotográficos.  Juan Pablo no aguantaba más. Terminó el tour como pudo, cada vez más espantado. Al finalizar se apresuró a llegar al hotel, donde tuvo un altercado con los encargados. La discusión, probablemente iniciada por problemas de comprensión, concluyó con Juan Pablo durmiendo en una habitación estratégicamente mal ubicada cerca del cuarto de máquinas, que se tradujo en una noche de sueño imposible. El joven no veía la hora de volverse a su casa.

Al día siguiente, Juan Pablo esperó todo el día en el hotel hasta la hora de su vuelo, viendo los tres o cuatro canales que el televisor le permitía, sin prestar verdadera atención. No quería pasar ni un minuto en ese Liverpool tan distinto al que había soñado toda la vida. Cuando llegó la noche, hora de partir, por fin huyó despavorido al aeropuerto a tomar su avión. Una vez a bordo, padeció nuevamente otro vuelo espantoso, cargado de turbulencia y de vecinos molestos que le permitieron poco sueño.

Juan Pablo llegó a Buenos Aires con una nueva perspectiva. Al día siguiente se cortó el pelo en un estilo más adulto; ya no le sentaba el cabello largo. Inmediatamente después, fue a la casa de discos de la calle Corrientes a pedir más horas. De cualquier manera, seguía siendo un trabajo de poco tiempo, por lo que decidió acercarse a la Universidad de Buenos Aires para anotarse en Abogacía. Pensó que ya era hora de seguir adelante. Ya ni siquiera oponía resistencia a que lo llamaran solo Juan o por un apelativo más cariñoso.

Al año, juntó suficiente dinero como para mudarse de la casa de su madre. Ella, aunque poco comprensiva del súbito brote de independencia de su hijo, prefirió guardar silencio y dejarlo partir. En su vieja casa dejó su antigua guitarra, sus discos de vinilo coleccionables y todo lo que le recordara a los Beatles. Para él el trance había terminado. Sin embargo, de tanto en tanto, cuando se permite una pausa de los densos textos acerca de los Código Civil o Penal, se acerca sigilosamente a la primitiva computadora que su economía le dejó adquirir y, asegurándose de que nadie lo oiga, reproduce algunos de los temas que tanto habían alimentado su imaginación. Juan Pablo era lo que se dice un fanático. ♫ 

El Lennon porteño

Adrián Rusak 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

Juan nació en 1970 en el barrio porteño de La Paternal y, ya desde la cuna, mostraba un fanatismo evidente por los Beatles cuando, al escuchar uno de sus temas, cerraba los ojos y movía la cabeza al compás de la música. Eso, y que su apellido fuera “Legon”, fueron señales inequívocas de lo que sería su destino, atado al de la banda y, más precisamente, al del gran John Lennon. 

Por eso, cuando al cumplir diez años se enteró en las noticias del terrible asesinato de su ídolo, su mundo se derrumbó por partida doble. Primero, porque el legendario cantante y compositor había fallecido de manera cruel e injusta, sorprendiendo al mundo. Y después, porque estaba convencido de que él tendría que morir de la misma manera. Así, al pasar los años, desechó por completo la idea de tener su propia personalidad y comenzó a vestirse y lookearse como el inigualable John.

Pero no todo fue perfecto, ya que cayó en varios engaños ridículos, como cuando se hizo hincha de Arsenal de Sarandí, porque le habían dicho que el cantante era fanático del Arsenal en su patria. Sin embargo nada desanimó a Juancito, que siguió intentando emular a su ídolo presentándose al casting de una banda tributo a los Beatles para ocupar el lugar de Lennon. Inmediatamente, al escucharlo cantar, los integrantes de ese grupo le rogaron que se detuviera, exclamando que “hasta un perro con paperas cantaría mejor”. Desanimado, nuestro “Lennon porteño” supo que el canto no era lo suyo y no podría homenajear a su ídolo de esa manera. Por lo tanto, se dedicó exclusivamente a imitar su apariencia y actitud en la vida. 

Claro que lo frustraba ser lampiño y no poder dejarse una barba larga como la que había usado John en su momento, o presumir un sedoso pelo largo por ser calvo. Pero solucionó este problema recurriendo a una peluca y una barba postiza de Papá Noel que tiñó de marrón. Y en ciertas ocasiones, hasta intentó conquistar a su propia Yoko, teniendo que huir despavoridamente de supermercados y restaurantes chinos, porque los maridos de las bellas damas asiáticas querían darle un garrotazo en la cabeza por su atrevimiento.

Aunque lo peor, lo más siniestro y macabro, llegó a su mente cuando vio el fracaso de sus constantes intentos por ser igual a John. Y fue en ese momento que contempló la insensata idea de morir como su gran referente. Sí, estaba convencido de que, inexorablemente, había llegado el momento que esperaba desde los diez años... ¡Su inevitable final abatido por el cruel plomo de las balas en el cuerpo!

Por eso comenzó a salir de madrugada y deambular por los barrios más peligrosos de la Capital y la provincia de Buenos Aires. Pero su plan resultó ser un fracaso rotundo cuando, al verlo vestido con sus viejos harapos, ningún maleante se interesó ni siquiera en asaltarlo.

Cansado y dándose por vencido, Juancito abandonó aquellas ideas incoherentes y dejó de intentar ser alguien que no era ni jamás sería. Y comenzó –enhorabuena– a construir su propia identidad. Por eso hoy trabaja de estatua viviente en la calle Florida, tratando de ganarse la vida con su arte ¡Y pensando con orgullo que, seguramente, su sabio John Lennon lo aprobaría! ♫

Cuatro hombres y una ciudad

Martín Bugliavaz 

(Temperley, Buenos Aires, Argentina) 

Mi nombre es Philip Stone, pero todos me conocen simplemente como Phil. Soy inglés, tengo 35 años y desde que tengo memoria mi vida está ligada al puerto de Liverpool, mi ciudad, donde me gano la vida cargando y descargando mercadería que entra y sale del Reino Unido. Sin embargo, estas líneas no son para hablar sobre mí, sino para contar la historia de otras personas. Para contar la historia de cuatro hombres que cambiaron una ciudad, un país e incluso me arriesgaría a decir que el mundo. Y aunque esto último todavía no lo puedo asegurar, confío en que el tiempo me dará la razón.

Se preguntarán, entonces, por qué hablo primero de mí si voy a narrar una historia ajena. La respuesta es sencilla: para resaltar aún más la grandeza de estas cuatro personas capaces de lograr que un hombre duro y pragmático como yo cambiara la fuerza de los músculos por la elegancia de la palabra.

Aunque escribo esto en 1970, mi historia en realidad comienza en la década de 1960 y, como les dije, está protagonizada por cuatro hombres que también son ingleses: John, Paul, George y Richard, más conocido como Ringo. Todos de distintos orígenes pero con algo en común: Liverpool y la música. Dos palabras que antes iban por caminos separados pero que hoy, gracias a ellos, podría decirse que son sinónimos. Porque hablar de Liverpool es hablar de música. Y al hablar de música todo conduce a ellos, la fiel representación de Liverpool. Les voy a explicar por qué.

Recuerdo que, cuando era pequeño, Liverpool no era lo que es actualmente. Como no lo eran Inglaterra ni el Reino Unido ni el mundo. Si a principios del siglo XX le hubieran preguntado a cualquier extranjero por Inglaterra, seguramente las respuestas habrían llevado, de una manera u otra, a Londres. La capital. La ciudad inglesa por excelencia. La de los infinitos castillos y palacios. La inconquistable, abundante en elegancia y cultura, que es además el lugar de residencia del primer ministro y de los reyes británicos.

¿Qué lugar le tocaba a Liverpool dentro de Inglaterra? Uno frío y oscuro. Importante, sí, pero frío y oscuro. Apagado. Porque Liverpool, con su imponente puerto, era la ciudad que representaba al trabajo. Ese mismo puerto donde hoy paso casi todos los días ganándome el pan era el más poderoso del país y recibía la mayor parte del comercio marítimo del mundo. Gracias a eso atraía a miles y miles de migrantes de distintas partes de Europa en busca de una vida mejor, en la que pudieran dejar atrás la miseria a fuerza de trabajo. Así se reflejaba en las calles de la ciudad, cuyos suburbios en continua expansión presentaban la misma austeridad de los habitantes. Si Londres era brillo, Liverpool era opacidad. Si Londres era elegancia, Liverpool era discreción. Si Londres era ostentación, Liverpool era humildad.

Pero las cosas cambian. Y Liverpool, por supuesto, cambió. Se transformó de manera radical y yo, afortunadamente, fui testigo. Si bien cada persona que lea estas palabras podría cuestionarme, me arriesgo a decir que Liverpool empezó a cambiar el 19 de agosto de 1962. Aquel día fue domingo y después de una larga y exhaustiva jornada de trabajo en el puerto fui con mis compañeros a tomar unas cervezas al centro. Como todos estaban indecisos, decidí yo y fijamos rumbo a The Cavern, mi club nocturno predilecto en aquel entonces, donde la simbiosis entre la cerveza y la música era perfecta.

De esa noche recuerdo las risas en Mathew Street y las bonitas mujeres que estaban bailando desenfrenadamente en el interior de The Cavern. Pero más recuerdo el impacto que sentí apenas ingresé, porque la música que estaba sonando me erizó la piel. Era un sonido nuevo que en ese momento me recordó ligeramente al rebelde y desfachatado rock estadounidense característico de Elvis Presley, pero que luego de unos minutos entendí que no tenía comparación. Era algo único y original, producto de cuatro hombres que ya había escuchado anteriormente pero que aquel día sonaban distinto. Tal fue mi asombro que decidí preguntar sobre ellos hasta que descubrí que Ringo, el baterista, se acababa de unir recientemente a la banda en reemplazo de un tal Pete. La pieza que le faltaba al reloj para marcar el tiempo que cambiaría la historia.

Insisto, puedo ser cuestionado y con razón, porque no estoy exento de equivocarme. Pero estoy casi seguro de que aquella noche empezó todo. Empezó una nueva era para ellos, que poco tiempo después de haberlos visto en The Cavern parecieron haberse dado cuenta de su potencial y empezaron a tomarse las cosas más en serio. Esos cuatro rebeldes que vestían vaqueros, camperas de cuero y usaban jopo al mejor estilo Elvis Presley pasaron a vestir traje y corbata, luciendo un flequillo que inmediatamente volvió locas a todas las mujeres de Inglaterra.

Y cuando hablo de Inglaterra, también me refiero a esa nueva era que comenzó para ellos. Porque con su música y ese descontracturado estilo que contrastaba con las tan características seriedad y sobriedad que se nos atribuyen a los ingleses, esos cuatro hombres lograron trascender más allá de los límites geográficos de Liverpool. Con sus pintorescos instrumentos y sus profundas letras, lograron entrar, invadir y conquistar Londres. Conquistaron la ciudad inconquistable, cuyos habitantes los tildaban de “provincianos norteños”.

Sin embargo, la historia no termina allí. Porque luego de romper todos los récords británicos con los sencillos de su primer álbum, Londres fue solo un trampolín para esos cuatro hombres a quienes Inglaterra y el Reino Unido les quedaron chicos. La grandeza de su música, de su espíritu y –sobre todo– de sus mentes hizo que una isla les resultara pequeña e insuficiente. Eso lo percibíamos yo, que los seguía casi desde sus primeros días, la prensa y el ambiente de la música. Pero fundamentalmente lo percibían ellos, que ya siendo destacados en su patria apuntaron a un país al tamaño de su genio: los Estados Unidos.

Y no voy a mentirles, su llegada no fue fácil. Porque los arrogantes americanos, al igual que los londinenses, subestimaban su talento. Se mofaban de su ropa, su pelo y su origen. Pero cuando las compañías disqueras llegaron a un acuerdo y esos cuatro hombres de Liverpool arribaron a la populosa y bulliciosa Nueva York, ya nada fue igual. La chispa de su música encendió un fuego que derritió a todos los estadounidenses, maravillados con un nuevo estilo de rock que poco a poco empezó a dejar atrás a Elvis, su gran estrella en aquel entonces. Y no solo eso, sino que además ellos cuatro, cual soldados de la Marina Real, iniciaron una nueva era en la música, que algunos se atrevieron a dar a conocer como “invasión británica”. Fueron ellos, con el éxito de su talento, los que cruzaron el Atlántico y dejaron la puerta abierta para que un sinfín de bandas compatriotas se aventuraran a seguir sus pasos.

Como en aquella época no tenía televisor en mi hogar, pues eran costosos y yo soy uno de esos tantos humildes residentes de las afueras de Liverpool, acudía a los bares del centro para verlos en cada una de sus multitudinarias presentaciones. Gracias a la televisión y a los periódicos pude seguir a esos cuatro que con el paso del tiempo dotaron a Liverpool de cultura. Porque desde su aparición, Liverpool dejó de ser la ciudad lúgubre y sacrificada de la clase baja y media del país para adquirir otros matices que la hicieron atractiva para una juventud ávida de oferta cultural. Ellos se encargaron de representarla bien a lo largo y ancho del planeta, poniendo en la boca de millones de personas nombres como Eleanor Rigby (grabado en una lápida del cementerio de Woolton), Penny Lane (una calle) o Strawberry Field (un orfanato). Así se convirtieron en los hijos pródigos de Liverpool y Liverpool se convirtió en un centro de atracción que empezó a incorporar otros colores más allá del apasionado rojo que distingue a la institución deportiva más laureada y popular de la ciudad, el Liverpool Football Club.

Los años pasaban y la magia no solo no se agotaba, sino que aumentaba y se renovaba. Como si romper récords de ventas, crear infinidad de hits que sonaban en todo momento en las radios y comenzar aquella “invasión británica” en los Estados Unidos no hubiese sido suficiente, esos cuatro hombres evolucionaron. Su manera de pensar evolucionó. Su manera de producir música evolucionó. Las armónicas fueron reemplazadas por cítaras, los sonidos de aviones por sonidos de submarinos y los aullidos de perros por gruñidos de morsas. Sí, créanme que eso fue posible y sonó bien. Yo mismo estuve tan sorprendido en aquel entonces como posiblemente lo estén ustedes ahora leyendo esto, pero el sonido de su música tenía el poder de cautivar hasta a sus más acérrimos críticos, que realmente eran muy pocos, generalmente personas mayores que veían todo tiempo pasado como mejor, incluyendo, claro está, a la música.

Como a esta altura podrán imaginar, lejos estaba yo de pensar que la música de antes era mejor que la de esos cuatro revolucionarios que probaron, innovaron, arriesgaron y triunfaron. Crearon nuevos ritmos como el pop y algo que ahora se conoce como heavy metal, que aunque no dudo en calificar como novedoso, mis oídos no están aptos para escuchar. Sin embargo, es cuestión de gustos y lo cierto es que nadie puede negar la trascendencia de esos cuatro hombres que a la siempre pomposa prensa le gusta presentar como los Fab Four.

Me gustaría decir que esta historia no tiene un final, pero mentiría. Toda historia tiene un final, y esta no es la excepción. Empecé y terminé de escribir estas líneas en la noche del 10 de abril de 1970 al enterarme de que uno de esos cuatro, Paul, dejará de integrar un grupo que intuyo se disolverá en cuestión de días. Un final esperado, debo decir, debido a los rumores que venían invadiendo los medios de comunicación desde hacía meses. Un final que se veía venir desde el pasado 30 de enero, cuando brindaron un inesperado concierto desde la terraza de los estudios Abbey Road de Londres para la sorpresa de todas las personas que pasaban. Hasta para decir adiós fueron distintos.

¿Cuál era mi idea original al sentarme a escribir? Empezar una bitácora para dejar asentadas todas las hazañas de los cuatro. Pero resulta que mi mala memoria y mi escaso talento para la escritura me condujeron a cambiar los planes, así que decidí enterrar estas hojas a los pies del árbol más añejo e imponente del Greenbank Park de Liverpool, mi predilecto en la ciudad. ¿Qué quiero lograr con esto? Bueno, dependerá del tiempo. Si en un futuro, como pienso que ocurrirá, esos cuatro hombres son más famosos de lo que hoy ya son, entonces este texto servirá solo para acrecentar aún más su leyenda. Pero en el caso de que su fama no trascienda como yo imagino, entonces mi legado será un humilde aporte para que jamás sean olvidados.

Si se da la primera de las alternativas, entonces quien lea esto probablemente ya sepa quiénes son. Si se da la segunda, difícilmente se entienda a quiénes me refiero. En cualquiera de los dos casos, querido lector, por favor tome nota: esos cuatro hombres se hacían conocer como The Beatles. ♫

Sea of Time

Macarena Romero 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina) 

Me acuerdo, como de esos momentos, lugares o personas que son un giro en la trama, como si se supiera, de antemano, que aquello será significativo, definitorio, importante.

La primera vez que lo vi yo tenía cuatro años. Estaba aburrida en el living, y mamá vino del videoclub con una película. Era 1985. Me llevó a verla con ella a la habitación, creo que más para tenerme vigilada que por creerla  un contenido apto o entretenido para una niña tan chiquita y alborotada como yo.

De lo que más me acuerdo no es de las imágenes en blanco y negro, sino de esos pelos largos y de los anteojos redondos, que mucho tiempo después me harían pensar en Gandhi. Lennon era lo más parecido a Jesús que había visto, y en ese entonces tenía curiosidad por las imágenes religiosas, un atisbo punk en una familia del todo atea.

A los seis años tuve un período de obsesión con los discos. En casa había un tocadiscos y toda una colección de la juventud de mis padres, que eran más jóvenes en ese entonces de lo que soy ahora, mientras escribo, al otro lado del tiempo. 

Entre esos discos uno me llamó la atención, uno entre todos. Eso que no se puede explicar, como pasa con el amor. Por qué ese uno, entre todos los demás. Tenía la tapa blanca y cuatro tipos que parecían estar guiando a un avión que hace pista. No sé si estaba rayado, o lo rayé yo de tanto escucharlo. Me vi invadida por un sentimiento que solo pude nombrar cuando aprendí la palabra y pude asir la complejidad de su significado. Nostalgia. A los seis años. Yo esa música ya la conocía, me sonaban esos ecos al otro lado de la tierra. Mi pequeño y recién estrenado mundo había modificado su eje de rotación. Como las especies animales, que se transmiten comportamientos aprendidos en el código genético, yo tenía en los cromosomas cada nota y cada modulación de voces, cada acorde y toda la historia de los que desde ese entonces son un poco míos, como amigos o compañeros de trayecto vital. Esos cuatro pibes de un puerto al otro lado del Atlántico, al otro lado del océano del tiempo. Esos, son los míos. Y esta es una carta de amor, para ellos.

En los noventa aparecieron los CD. El primer disco que me compré fue el Sargent Pepper, de Help! a Pepper, sin escalas. Pegué un salto mortal del 65 al 68, y de estar un poco prendada de George a pasarme al team McCartney, solo guiada por las hormonas. John iba a venir después, con la rebeldía adolescente, con la política, y finalmente haría su triunfal retorno con el feminismo. Esta vez, para quedarse.

Mi habitación de adolescente tenía posters hasta el techo. Las carpetas de mis amigas del colegio tenían a los Backstreet Boys a todo color, bailando modernos y noventosos. Un poco espaciales, la estética de una época que olía a futuro, aunque conectarse a Internet era pedirle a la familia que no ocupara el teléfono, y la línea estallaba en ruidos que hoy suenan como a un disco de pasta de Gardel. Mi carpeta tenía a John, Paul, George y Ringo en blanco y negro, vestidos de traje, mirando a la cámara. Ser distinto de adolescente tiene sus pros y sus contras. Algo de bullying me habrán hecho: los que se la daban de rebeldes escuchaban a los Ramones, que por esa época vinieron a hacer su último concierto a Buenos Aires. Esa tarde nos tuvimos que bancar a nuestra amiga Marga recordarnos sin parar, mientras andábamos en bicicleta por el bajo de San Fernando, que nos íbamos a perder un concierto histórico. Un misterio velado, por qué recordamos lo que recordamos, cuál es esa sacristía del santo oficio de la memoria.

A los quince cambié Disney por Liverpool. Nada más parecido a un parque temático que las orillas del Mersey para nosotros, los que profesamos esta religión. Nuestra Tierra Santa. Además de libros, figuritas, relojes y discos únicos y piratas, me traje un montón de piedras de la calle. Todavía las tengo. Veinticuatro años guardando unas piedras, habiéndome mudado de casa varias veces, habiendo cambiado de piel en mis múltiples vidas. No sé cuántas de mis posesiones llevan conmigo tanto tiempo. Nuestra Tierra Santa. Nuestro Muro de los Lamentos por haber nacido en una época equivocada. Al final un poco de razón tenía, que eran más grandes que Jesús.

El 29 de noviembre de 2001 yo tenía veinte años. Estaba estudiando para un final del CBC, y estuve encerrada en mi habitación todo el día. Cuando salí de mi cueva académica, me contaron que no se podía sacar la plata de los bancos, y que se había muerto George Harrison. Me acuerdo del verde de las plantas, del sol brillando en las hojas de la parra. Del corralito, y de una tristeza con aroma a la pérdida de alguien que se quiere, como se quiere a los amigos, a los padres, a los hermanos. De alguien que se conoce desde la infancia y desde el principio del tiempo. Por suerte aún flotaba el sabor dulce de las Anthologies en el aire, la voz de Lennon en Real Love, sonando, otra vez, en esta nueva era espacial del remasterizado y la tecnología, con la de Paul, una sobre la otra, como una onda expansiva en el mar, como los cuarenta bramadores del sur del mundo. Para nosotros, los terrestres, los mortales.

Este no es un cuento de ficción, no es un relato de metáforas escrito con canciones que puedo identificar en los primeros tres acordes, es una vida, pequeña, atravesada por la historia y el devenir del tiempo. No es una historia de grandes relatos, de una gran anécdota, de cruzarse a McCartney en el London Tube yendo a Abbey Road, ni del funeral de mi padre con Let It Be de fondo, a papá no le gustaban los Beatles. No puedo hablar de genio musical, no sé tocar ningún instrumento, yo solo puedo hablar de amor.

Unos meses atrás John hubiera cumplido ochenta años. El año próximo yo voy a cumplir cuarenta, aunque tomorrow never knows, y mi percepción del tiempo está anclada en ese instante, en que ya habré vivido más tiempo que él. Cómo será ser más vieja, sin duda menos sabia, tanto menos patrimonio de la humanidad y de la cultura universal mi arte, mi intento de inmortalidad. Mientras tanto intento este ensayo, esta historia de vida pequeña, agradecida de la grandeza, la belleza y la delicadeza, por la poesía y por la música, en esta carta de amor, para esos cuatro tipos al otro lado del océano del tiempo, de la historia y las cosas terrenales, esos que sigo escuchando cada vez que salgo en bicicleta, los de los amores eternos, tan otros, tan míos, tatuados en el antebrazo, unas caras que veo todas las horas de mi vida, que escucho mientras cocino, mientras escribo, mientras trabajo o leo. Esta es una carta, para los amores eternos, y también para nosotros, los eternos enamorados. ♫ 

Bises 

A Beatle Story

Ricardo Martí Ruiz 

(San Juan, Puerto Rico)

It was just another day in the life of an average person.

It was Sunday and I was driving down a long and winding road, trying to get to Holland or France, when I caught a glimpse of Rita, standing by the parking meter, waiting for the van to come.

‘Ain’t she sweet.'

With my head in the clouds, I looked at the girl with the sun in her eyes, and…

“BANG BANG”

…I didn’t notice that the lights had changed. 

My car shook, rattled and rolled down to a bridge by a fountain.

When the doctor came in, stinking of gin (such a dirty old man, Dr. Roberts), he proceeded to lay me on the table. “You were in a car crash”, he said, wiping the dirt from his hands. “And you lost your hair.”

“I feel fine,” I laughed, like a clown. But no reply.

Then, out of the blue, through the bathroom window, I saw her standing there: Lovely Rita!  

 It was instant karma!  I nearly died.

“Good day, sunshine!” she said.  

“Hello, hello.”  

She really had a hold on me. 

She was majoring in medicine and working as a nurse, selling poppies from a tray. Something in the way she moved was inciting and inviting me. It was all too much. I had to get her into my life. I wanted to hold her hand, to be her man, to give her all my loving. 

But I had to stop… and wait a minute. “You’ve got to hide your love away,” I thought.  “If you don’t act naturally, you’re gonna lose that girl.” 

 I dragged a comb across my head, and grinning, said: 

 “When are you free to take some tea with me?”

 “Anytime at all.”

 “Well, that means a lot.” 

I took her out and tried to win her over, had a laugh. Over dinner, she said:

 “I want to tell you…”

 I sat on the rug, biding my time, drinking the wine. 

“I got a feeling the two of us could start a revolution.  Can you please, please help me?”

 “What goes on?” 

“I’ve got no car and it’s breaking my heart.”

 “You need a ticket to ride?”

 “That would be something.”

 “Tell my why.”

 She said she was leaving home after being alone for so many years; trying to get back to the USSR with a little help from her friends. But her friends had lost their way.

“I should have known better,” she said.

 “Life is what happens to you …

 ‘…while you’re busy making other plans.”

 “Yes, it is, little child.  But don’t feel sorry about the way it’s gone.  One day, you’ll know.”

 “Can you take me back where I came from?”

“I’ll give you anything you want, if it makes you feel all right.”

So, on Wednesday morning at 5 o’clock, we rolled up on the mystery tour. 

 Many, many, many nights went by, until one day, sitting in the backseat of the car, we started to flirt.

Now we’re in gear!

“Listen, do you want to know a secret?”

 She looked at me with the devil in her heart.

 “Close your eyes.”

 Then she whispered, soft and true.

 “I like bad boys and chains.”

 “Oh, darling. I’m down.”

 “Why don’t we do it on the road?”, she added. 

 “Yeah, yeah, yeah.”

After the ball, she said all I had to do was repeat every little thing.

 “Im so tired.  Not a second time” - I thought. Yet, I didn’t want to spoil the party. So, I took out a taste of honey and said:

 “Come and get it.”

 “Dig it.”

It was twenty years ago today.   

 Now, we have built a home sweet home, with a couple of kids running in the yard, along with Martha, my dear, a bluebird, blackbird, a bird that can sing, a walrus in an octopus garden, and even some piggies.

I can’t believe it happened to me.

 I’m 64 and I love her. ♫

Con los Beatles

Eugenia Moiseeff 

(Ciudad de Buenos Aires, Argentina)

Aquí, allá y en todos lados

Mi querida Martha:

Comienzo esta carta recordando cómo te conocí. Recuerdo que llegué a esa fiesta, repleta de gente que bailaba el twist y gritaba, y rápidamente les dije a mis amigos que no quería arruinar la fiesta, así que me iría. Había sido el anochecer de un día agitado y estaba tan cansado… Pero luego te vi parada ahí y me dije a mí mismo que quería ser tu hombre, con una pequeña ayuda de mis amigos, aunque ellos me gritaban que perdería a la chica. Sé que ahora me preguntarías por qué, pero debes entender que estaba asustado de no recibir respuesta de tu parte.

Aún no sé muy bien cómo tuve las agallas, me acerqué y cuando te dije “hola” quise retractarme con un “adiós”. Por suerte no lo hice, porque esa noche me dejaste tomarte de la mano. Tenías ese algo que me hacía repetirme que tenías que estar en mi vida. Y fue entonces cuando me preguntaste si quería saber un secreto, me confesaste que habías visto una cara que te había enamorado: debería haber sabido mejor que esa cara era la mía. Estaba contento solo con bailar contigo; debo admitir que ese fue el momento más feliz de mi vida.

Recuerdo cómo salimos de esa fiesta, solo nosotros dos, y te confesé que no tenía dinero, pero me respondiste que tu amor no podía comprarse, que todo lo que necesitabas era amor. De eso tenía bastante para dar. Así es como me pediste conducir mi auto y llegamos a tu casa. Tu madre sabía que algún día te irías de casa, pero me hizo prometer que si ella creía en mí tenía que amarte con todo mi corazón... no fue difícil cumplir con su petición.

Entonces salimos de tu casa muy temprano en la madrugada, pero con mucha adrenalina, y perseguimos al sol. Me sentía bien, te sentías bien y reímos al pensar en hacerlo en la carretera. Pensamos en qué pasaría cuando tuviéramos sesenta y cuatro. Soñamos con cada pequeña cosa que pasaríamos con nuestros nietos, Vera, Chuck y Dave. Escuchamos la radio y las canciones más pegajosas del momento nos hicieron enamorarnos de los Beatles.

Muchas cosas pasaron en nuestra vida desde entonces. Hemos tenido hijos y ellos han tenido a los suyos, hemos viajado y todavía quiero volver a USSR, aunque ya no se llame así, hemos ido a conciertos y presenciado muchos momentos preciosos, pero todavía me digo que aunque sea un hombre rico, todo lo que necesitamos es amor.

No quiero ser aburrido y explayarme demasiado porque sé que no te gusta, por eso termino esta carta prometiendo esto una vez más, ocho días a la semana y trece meses al año: yo te quise, quiero y querré.

Con todo mi amor,

De mí para ti.

PD: te amo. ♫

Nube de palabras

Con la “nube de palabras” de estos cuentos 

-cuanto más grandes en el gráfico más utilizadas- nos despedimos hasta la próxima aventura Beatle. 

Buenos Aires (Argentina), marzo de 2021